Когда до подъезда оставалось несколько метров, Владимира окликнули.
Он остановился, приготовившись к худшему.
Из джипа вышел высокий, под два метра роста, парень, он был одет в классический костюм и выглядел весьма презентабельно. Но принять его за клерка или бизнесмена было невозможно. От делового человека в том виде, в котором их принято представлять, его отличала неимоверно перекачанная фигура, лысая голова и мясистый нос, как видно, не раз перебитый. Несмотря на тёмное время суток, на нём были большие чёрные очки.
– Владимир Геннадьевич? – спросил он низким голосом.
Было за полночь, но Сергей не мог уснуть. Его переполняла энергия, не растраченная за день, оставалось пялиться в телевизор. Прошёл второй рабочий день. День, за который он снова ничего не сделал. Каким длинным и утомительным он показался, ужасно скучным. После того как заглянула Светлана, время будто и вовсе остановилось. Даже таинственный сказочник, который поведал историю о Пятачке, правда, несколько отличавшуюся от классического прочтения, больше не отзывался. Сергей несколько раз перечитал сказку, ничего не понял и решил забыть её как чью-то дурную шутку.
После обеда он обследовал первый этаж, на котором находился теперь уже его личный кабинет. Здесь не было ни давящих белоснежных стен, ни абстрактных картин. Этаж отличался от второго и третьего, он был более домашний, если так можно сказать про офисное помещение. Стены выкрашены в нежно-голубой цвет, на полу линолеум с рисунком, изображавшим паркет. Картин не было. Да и кабинетов здесь было меньше. Часть этажа занимали вспомогательные помещения: котельная, кладовая и столовая для сотрудников, которая оказалась закрытой.
Сергей снова встретил охранника, тот узнал его и поздоровался.
«Вот я потихоньку становлюсь для них своим!» – довольно думал Сергей, прогуливаясь по этажу, заложив руки за спину.
Он несколько раз прошёлся мимо двери с табличкой «Юрист». Завистливо поглядывая на неё, он пытался вспомнить, как зовут второго юриста, но так и не смог. Вспомнил лишь, что он был в какой-то командировке. Рядом находилась дверь с надписью «Начальник СБ».
– Сан Саныча тоже нет, – протянул он вслух, – и не будет.
Оставалось всего две двери: «Отдел кадров» и «Программист».
Что скрывалось за первой, Сергей знал, там была тишина, интернет, в который нельзя заходить, и зевота до слёз. Он тихо подошёл ко второй и прислушался. Постучал, никто не ответил.
Сергей потянул к себе ручку двери и вошёл.
Наверное, все берлоги программистов выглядят одинаково. Картонные ящики с заправленными и пустыми картриджами, два-три допотопных монитора, стоящих прямо на полу, несколько разобранных системных блоков, оголивших своё нутро, кишащее проводами, и обязательный атрибут, который скорее относится к самому программисту, чем к месту его обитания, – кружка с недопитым кофе возле клавиатуры.
Именно такой была комната, в которую вошёл Сергей. Он застал программиста в позе, противоестественной для людей этой профессии, он не сидел за компьютером, а стоял у стола, наматывая на руку провод.
Программист, молодой худощавый парень, был всё так же взъерошен и задумчив.
– Сломалось что? – поинтересовался он у Сергея.
– Нет.
– А чего?
– Так, просто зашёл.
– Ну заходи, кофе будешь? Там, в столе, посмотри, кружка должна быть. И чай есть, если надо.
