Пока я, закинув сумку на плечо, добирался до зала ожидания, я пытался найти глазами того самого старичка, а может быть и не старичка, теперь уже для того, чтобы спросить его о причинах его поступка, но найти его в толпе мне так и не удалось.
Тогда я подошёл к находящемуся внутри вокзала ларьку, попросил шипучки и булочку, продавщица, бурча что-то под нос, дала мне два пластмассовых стакана и зелёную бутылочку, наподобие той, в которых раньше продавали пиво. Этикетка на бутылке отсутствовала. Я спросил:
– Что это за напиток, девушка, и почему стаканчика два?
Продавщица, так и не переставшая после моего вопроса жевать жвачку, просто убила меня своей откровенностью. Наклеив жвачку на край тарелочки для сдачи, она устало ответила:
– Да знаю я вас. Вы только запивать берете. А два стаканчика, потому как явно двое будете употреблять, а гигиена- первейшее дело…
Я, вспомнив, как она своими плотными пальцами приклеивала жвачку на блюдце улыбнулся про себя, а она продолжала
– Напиток наш, местный, его приусадебное хозяйство Бесторновых делает, а наклейки оно на местный рынок не наклеивает, только в Москву бирки теснят, а тут продают с лотков, мы вот у них всегда отовариваемся. Вкусно очень, и все из натурального продукта, они там травки всякие собирают, смешивают. Частенько колхозники, эти алкаши, – скривилась продавщица, – из соседских, мне по пьяни все рассказывают… воняет у них там, словно в бане напаренной.
Перед глазами сразу появилась та самая чёрная визитка, которая в своё время так благополучно выпала из кармана странного доктора Георгия, а после оказалась на подушке моего дивана.
«…Тот самый странный радетель. Кто же он на самом деле, почему его визитная карточка была рядом в кошельке доктора?»
Отпив странного напитка, я почувствовал довольно странное послевкусие. Как будто на языке остались частички корицы, только заместо корицы, вкус лимонада больше напоминал вкус тех пряных трав, вкус которых я прекрасно запомнил ещё в детские годы, когда я помогал родителям перегружать снопы сена в овин.
Пришлось запить напиток остатками кефира, привезённого с собой, благо я не успел выкинуть пачку в мусорник.
Я подумал, что нужно поймать машину, заместо того, чтобы переться несколько километров ногами, вышел на старую разбитую дорогу, и обошёл стороной стайку кавказцев, которые от жары обмахивались своими пресловутыми кепками и уже оглядывали приезжего на предмет «Эх, давай подвезу братишка! Садись, недорого…»
Я подумал, что на абсолютно разбитой колымаге, а такие у подобных товарищей только и есть в наличии, я не доеду до конечной цели, и буду ещё долго партизанить в окружающих лесах, пока не обрасту бородой и не стану бросаться на любого проходящего с криками «Гитлер капут!».
Поэтому я выбрался на захолустную трассу, на которой, хоть и стоял одинокий и покосившийся знак остановки, признаков частого движения общественного транспорта замечено не было.
Картина, предстающая перед взглядом одинокого путника, представлялась совсем уж невесёлая. С одной стороны чаща и бурелом, дорогу к которой преграждала плотная стена пожухшей травы, перемешанной тут и там с борщевиком. С другой стороны виднелся промозглый серый горизонт, который казался невыносимо безжизненным на фоне темнеющих валунов кое-как перепаханного поля.
Скрашивала эту картинку почерневшая кровля старого амбара, который виднелся вдали. Крыша его напоминала чёрную пасть старого, застывшего в предсмертном крике животного. Кругляши камней в основании амбара напоминали чешую этого странного животного.
