Вопросы есть, но мелочные слишком.
И стал я понемногу понимать
В довлеющем молчании унылом:
Уж если ЭТИМ нечего сказать,
Куда же мне с моим, простите, рылом?
Рассвет забрезжил, растворилась мгла
И сгинули мои ночные гости —
Пустых четыре стула у стола,
Четыре рюмки, а в тарелках кости.
И шар погас и больше не сиял,
И в доме как-то сразу стало пусто…
В итоге, я отнес его в подвал
Использовать, как гнет, в ведре с капустой.
Не сформулирован вопрос, увы, никем,
И в посиделках зря себя мы мучим —
Витает в воздухе, висит на языке…
Но кто осмелится его озвучить?
Дрессура (29. 01. 2016 г.)
Посвящается организации «Ночные Волки»
Что-то в нынешнем мире не так:
На глазах, безо всяких вопросов,
Превращаются волки в собак,
Лижут руку и палку приносят.
Волк свободен, а пес на цепи,
Волк – за мясом, а псина – за костью.
Раньше – лютые были враги,
А теперь нет различия вовсе.
Не глядят больше волки в тайгу —
Лучше в Крым на три сотни гектаров,
Свист заслышав, бегут к сапогу,
Хвост крючком, слюни по тротуару.
Дрессировщик, раскрой свой секрет
Нахождения верных решений:
Сколько «Чаппи» дать волку в обед,
Чтобы строгий напялить ошейник?
Чтобы дикий зверюга ночной
Выгибал пред хозяином спинку,
Восхищался своей конурой
И плясал, не стесняясь, лезгинку?
Чтобы серая шкура его
Стала плюшевой, белой, пушистой,
До костей продирающий вой
Изменился до гнусного писка?
Дрессировщик в ответ промолчит —
Тайны он раскрывать не намерен,
Как купить и на цепь посадить
Удается свирепого зверя.
И тогда обращусь я к волкам:
Неужели, себя вам не жалко?
Были силой, державшей леса —
Стали сытые, глупые шавки!
Как бы ты на Луну не скулил,
Беспощадны природы законы:
Кто однажды окраску сменил,
Вмиг становится хамелеоном.
Можно грозный иметь силуэт,
Можно скалиться… Только без толку!
Как сказал гениальный поэт,
Нет, ребята! Вы больше не волки!
Стрелок. Градус агрессии (01. 02. 2016 г.)
Он вышел из дома в четыре утра —
Опять не спалось и с похмелья тошнило,
Не помнил, бедняга, что делал вчера
И стены давили, как скосы могилы.
И дверью подъезда он хлопнул, что сил,
Оскалился, сплюнул в соседскую клумбу,
С асфальта окурок поднял, закурил.
Отчасти – Спаситель, отчасти – Иуда…
Минут через пять подошел к гаражу,
Ругнулся негромко и отпер ворота,
Достал из подвала в брезенте «Сайгу»:
«Пора этот мир мне слегка доработать!»
Купил карабин он на рынке давно,
Но только сегодня созрел стопроцентно,
Небрежно засунул его под пальто,
Сжал зубы и двинулся в сторону центра.
Чему удивляться? Чума городов
Планету, практически, напрочь убила —
Наш шарик несчастный совсем не готов
Противостоять разрушающей силе:
Загадили реки, озера, моря,
Поля превратили в помойки и свалки,
Асфальтом покрыта сырая земля,
Газоны пустили под автостоянки,
Леса вековые идут под пилу,
Вгрызаются в почву клыки теплотрассы,
Тайга отступает в истории мглу
Под натиском грозной финансовой массы.
И люди звереют в своих городах,
На желчь исходя в меблированных клетках.
Здесь каждый второй, с головой не в ладах,
Со смертью играет азартно в рулетку.
Когда и какой кровопийца решил,
Что все, что простому двуногому надо —
От силы, шестнадцать квадратных аршин
И то, при особо удачном раскладе?
«Плодитесь! Плодитесь!!! Ведь миру нужны
Налогоплательщики, слуги, солдаты!!!»
Куда?! Для чего?! До какой же поры?!
Даешь население в сто миллиардов?!
«Будь в курсе! Общайся! Сиди в соцсетях!
Достигни успеха! Будь вечно на связи!»
В дуге электрической, в гамма-лучах,
