(Фантазии, глядя на картинку)
Октябрь. – Мелкий дождь, – неуютно, тоскливо,
Тумана висит пелена,
Лист клёна на ветке грустит сиротливо:
«Сорваться.., – мечта лишь одна,
Соседние листья уже облетели,
Ковром жёлто – бурым лежат.
«Конечно же, сами на землю хотели,
Срываются, в танцах кружат, —
Ему шепчет ветка, – останься со мною,
Срослись же, и вдруг разорвать?
Давай зиму вместе, а после, весною.., —
Ведь буду сама тосковать,
Покинули все почти, – как – то тревожно,
А вскоре зима, – ждать чего,
Сюрпризов каких? – Прогнозировать сложно:
Морозы, тепло, – кто кого? —
Останься же!..» – Ветер, подслушав тот шёпот,
Подув резко, ветвь обломил. —
Да как это, мол?! – На земле лежит.., – ропот:
Ах, клён.., больно.., – свет же не мил!..
Вдвоём с тобой, лист.., – мол, не так же мечталось,
Теперь – иль – в костёр, или сгнить,
Иных вариантов, увы, не осталось,
Судьба, её надо винить.
И пламя костра.., – бал окончен.., – дымится,
Ведь сырость, – лишь пепел, зола,
Да, ветер над чувствами смог поглумиться, —
От зависти, или со зла…
Андрей Цырульник
