– Хороший ты парень. Не первую жизнь живешь. Родным помочь хочешь. Добрый. А у вас сигаретки не найдется? – останавливает прохожего и забирает у него всю пачку «Явы».
Тот слегка недоумевает, но уходит, под ее нескончаемые благодарности и пророчества.
Женщина с вьющимися черными кобыльими волосами прикуривает сигарету и выдыхает дым прямо мне в лицо.
– Я денег вам дал. Вы обещали на вопросы ответить, – напоминаю я и оглядываюсь. Начинаю сомневаться в том, что правильно поступил, когда остановился. Ей же только деньги нужны. Мало ли что она там наплетет.
– Жадному золото снится, а голодному – хлеб…
– Ясно. Обычный развод. Бывайте! – начинаю уходить.
– Стой! – останавливает меня. – Все скажу. И кем был и кем станешь. Купи хлеба детям и вся правда твоя. Клянусь тебе, сынок.
– Сначала расскажете, потом куплю, – достаю еще одну сотню. – Ну?
– Дай мне свою ладонь, мальчишка, – снова касается руки и на этот раз ее взгляд устремляется прямо на ладонь. – Расскажу тебе все…
Хмурится. Изучает.
– Сестра твоя в большой беде. Не своей жизнью живет. Уезжать будет. Так, что ты ее не догонишь…
– Как не догоню?
– Если отпустишь – не вернешь. Выручать ее надо.
Тоже мне открытие. То, что цыганка какие-то вещи видит – сомнений нет. Да толку от этого не много.
– Где мне искать ее, скажете? – спрашиваю.
– Дорогой той, которой шел иди и найдешь.
Черт. Ну развод же, ну. На кой я тогда вообще тут стою, если той же дорогой идти нужно? Ну раз уж остановился, может чего дельного про мать скажет. В этом мире магия все-таки есть. Может и цыгане не только деньги считать умеют.
– А мать?
– Ты мне на сестру денег дал. Про мать разговора не было.
Протягиваю еще сотню.
– Смотрите матушку.
Цыганка ухмыляется и сверкает золотыми зубами. Смотрит на ладонь.
– Мать тебя рано оставила. Уйти хочет, да ты ее не отпускаешь.
– Без намеков, – сжимаю зубы. – Как ее найти?
– Если сама не вернётся, ты ей не поможешь.
Что и следовало ожидать.
– Давайте так. Скажете, где искать сестру, дам еще столько же, – достаю пятьсот рублей одной бумажкой, протягиваю и сую женщине в карман платья.
Глаза цыганки расширяются.
– Флорика меня зовут, – взбудоражено произносит она и внимательно смотрит на ладонь. Ведет по ней пальцем.
– Костя, – без энтузиазма в голосе представляюсь я.
Замолкаем. Слышу, как издалека, из ларька с аудиокассетами доносится песня «Красок». Машина скользит по гололеду. Собака из сектора деревянных домов за забором на кого-то лает. Вдруг Флорика вздыхает.
– Что там? – поднимаю на нее глаза.
– Бери свои деньги, – бросает мне купюры и начинает уходить.
Я не двигаюсь. Смотрю ей вслед. Вдруг она останавливается. Медлит. Оборачивается и подлетает ко мне вплотную. Так, что я чувствую ее дыхание.
– Горе на мир обрушишь, если неправильно свои силы используешь! – шипит она на меня. – Мать не ищи. Она сама тебя найдет, если сможет! Сестру спасти шанс есть, но я в это дело вмешиваться не стану!
Затем цыганка снова вырывает у меня деньги, мнет их в кулаке и уходит.
– Вот так дела… – бурчу себе под нос и смотрю, как она исчезает в толпе проходящих по торговому ряду людей.
Но что-то она все-таки увидела... Надо хвататься за ниточку, пока она есть. Машку вытаскивать нужно.
– Стойте!
Бегу вслед за цыганкой. Никогда бы не подумал, что окажусь тем, кто гадалку преследует, а не убежать от нее пытается.
Пробираюсь сквозь толпу, ориентируясь на мерцающий красный платок. Цыганка выходит с рынка и ныряет в поток переходящих дорогу людей, возвращающихся с утренней смены на городском заводе.
