Шестнадцать сантиметров в диаметре.
Под шум подъезжающей машины Сергей скидывает ветровку, бросает ее на какой-то ящик и остается в ярко-синей кофте с галльским петухом – эмблемой французской футбольной сборной. Аккуратно выглядывает из окна и видит, как из-за «Гуд гэрэдж» выползает нос темно-красного «сандеро».
Вот оно, начинается. Страх закипает в крови, но уже не до него.
Сергей раскатывает по лицу шапку, превращая ее в балаклаву с прорезями для глаз. Чувствуя, как внутри заходится сердце, он весь подбирается, готовясь к тому, что вот-вот произойдет.
«Сандеро» притормаживает и останавливается перед лежащей одним концом в луже трубой. Водительская дверь открывается, из машины появляется немолодой обрюзгший водитель, он же – охранник.
– Бля, что за… – бормочет он.
Осторожно ступает между луж. Еще шаг, еще. Кажется, он больше думает, как спихнуть трубу с дороги, не перемазавшись при этом в грязи. Только бы не включил немощную ветошь и не позвал бы на помощь пассажира. Нет, решил все-таки сам…
Пока он возится, освобождая проезд, Сергей захлебывается адреналином. Кажется, возня водителя никогда не кончится. Но вот он сталкивает трубу на обочину и, критически оглядывая испачканные руки, возвращается к машине.
Ухватившись за нижний край оконного проема, Сергей выскакивает из засады и толкает садящегося в машину охранника в салон. Ударившись головой о стойку, тот плюхается на свое место.
– Эй!..
В салоне не двое, как должно было быть, а трое.
И третий – Юрий Юлианович, громко поющий из колонок – мешает больше всех: «Куски моей жизни в плену перспектив листают в айфоне свой старый архив…»
– Сидеть на месте! – перекрикивает Шевчука Сергей. – Сидеть, я сказал!.. Выруби музыку!..
Водитель-охранник с бледным лицом и худой усатый прораб-хитрован в кепке таращатся то на балаклаву, то на ствол. Купленный на гансброкере втридорога, но зато нелегально и без всяких справок, травмат «лидер» сделан, как копия ТТ. С полуметра для незнающего человека выглядит пугающе. А если не выглядит, можно сократить расстояние. Сергей втыкает ствол пистолета в лоб перепуганного охранника и повторяет:
– Музыку вырубай, сказал!
Охранник пытается отпрянуть от ствола, натыкается на прораба. Дэдэтэшный «Белый дым» обрывается на полуслове. Сергей отводит пистолет чуть назад.
– Деньги! – говорит он прорабу.
Тот смотрит на него, что-то соображая:
– Так у меня на карте…
– Зарплату, сука, которую везешь! – перебивает Сергей и, чувствуя рвущуюся из него злость, вдруг признается. – Это не боевой, травмат, – качает он стволом пистолета. – Прямо в рожу тебе из него выстрелю. Не сдохнешь – глаза выбьет точно. Ослепнешь с гарантией. А не ослепнешь – добавлю.
– Понял, – кивает прораб. – Не стреляй. Сейчас…
Он тянется руками к сумке у себя на коленях, расстегивает молнию, цепляясь за нее, вынимает грубо шуршащий бумажный пакет вроде тех, в которые в понаоткрывавшихся всюду кондитерских кладут выпечку, и через водителя протягивает его Сергею. На пакете буквами ржавого оттенка напечатано «Красный» и что-то во вторую строчку.
– Открой сначала!
В пакете из крафтовой бумаги две не по-банковски пухлых пачки «хабариков», еще одна, нетолстая, разноцветная, с «мелочью» вроде двухтысячных, тысячных и пятисотрублевых купюр и сложенные пополам листы ведомости. Водитель, хоть и напуган, косится на деньги, как кот на воробья.
– Давай сюда!
