Где у слова: Дух – основа!
Дух бесстрастен – это Он,
Он диктует тихо снова:
«…Моё слово, как – Закон!..»
И законы – Мироздания,
Принимаю просто я!
Расплескал воспоминания,
По обломкам Бытия!
Растворилось моё тело
В чистоте вечерних рос:
Благовестом прозвенело:
Воскресай – Иисус Христос!
И воскресну в воскресенье.
В новый мир проговорю:
«…Вот и я твоё спасение:
Несу жертву к алтарю…».
Наполняю мироздание:
Бог, мне развязал «Язык».
Языком, открыл сознание:
А сознание словно – Штык!
Штык – за истину воюет;
Но, у всех она своя!
В ней война, как бомж кочует,
По листкам календаря.
И почти что докатилась,
До порога моего;
Но, Война мне не приснилась:
Рать побита – никого!
Никого тут не осталось:
Чума пляшет на костях.
Да, ещё ползет к ней старость,
В черепке неся свой прах.
Оказалось – Все тут Смертны:
Никому не убежать.
Смерти перевел трансферты,
Сдал стихи свои в печать,
Бог печатает – смеётся!
«…Что ты глупый тут писал?
Как же слово здесь вольётся
В эмпирический Астрал?..»
Отвечаю: «…Что мне слово?
Доверяю словарю.
Ничего в словах святого;
Но, стихи писать люблю!
Вот в стихиру закачаю;
То, что ныне написал.
Заварю покрепче чаю:
Я ж, главу не дописал.
Нужно в мыслях разобраться.
Есть, поэзия… иль нет?
Попытаюсь докопаться:
Я о чем пишу сюжет?
О войне или о мире?
О любви диктует мне,
Моя Муза; но, в квартире
Чума прячется во тьме!
Чума в каждом моём слове.
Возьми слово прокрути
И увидишь Смерть в основе;
Смерть на жизненном пути.
Неприятно осознание,
Что ты умер не вчера.
И твоё предначертание:
Умереть; но, вот когда?
Посмотрел на знак вопроса.
Философия – моя
Вытекает, как из носа;
Так-то вот Мои друзья.
Что в поэзии осталось?
Сразу тут не разберёшь.
Одна дама догадалась,
И сказала: «…Всё в ней ложь!
Все в ней, лгут! А Ты всех круче!..»
Но, на то в ней я – поэт!
Вон плывут по небу тучи:
Только Пушкина в них нет!
Нету в туче – Вдохновения!
Нету в утренней заре.
Нет прекрасного мгновения,
Даже в мягком сентябре!
Только мысль моя – прекрасна,
И имеет право жить!
Жизнь – как Жизнь, вообще ужасна!
Нужно жизнь мне изменить.
Создаю жизнь – Виртуально.
В виртуальности моей,
Отражаюсь в мир зеркально:
В мире мыслей и страстей!
Препарирую сознание:
Мысли изучить хочу;
Я имею основание:
В гости не ходить к врачу.
Расщепил себя как атом
И взорвался в небесах.
Слово – Атомным раскатом,
Раскатал в своих стихах!
Все болтают – как умеют.
Что сказать я здесь хочу:
«… Есть поэты – фанатеют,
Когда пишут, про свечу!
Иль как шмель, на хмель садится.
Про берёзку, про кусты;
Как лист в осени кружится,
Как сгорают в ней мечты
И так далее. Свободен
Я от этой скукоты!
Видно Господу угоден:
Не пишу в мир про мечты.
Я, в теориях прозрения:
Словно ось координат.
И стихи, как исцеление.
Для кого-то это – Яд!
Для того, кто их читает?
Для того, кто не поймёт,
Что душа его не знает:
Где же, смерть свою найдёт?..»
Всем понятно: «…Жизнь проходит!..»
Время медленно ползёт,
Ничего не происходит:
Вряд ли что произойдёт!
Мысль стремится за желанием:
«…Я желаю! И хочу!
Оживить своим дыханием
Вдруг погасшую свечу!..»
Вновь вхожу в противоречие:
Речь тут явно не моя.
В речь вставляю не наречие
А обрывки сентября:
В сентябре мечты сгорают;
В парках листья жгут – костры.
И на лавочке страдают,
Две души, как две «сестры!»
Жизнь, как странная реальность!
Потому и создаю…
В мозгу, тихо – виртуальность:
Духу долг свой отдаю.
Идеальна форма – Духа:
Потому что его нет!
Звук ничто: когда нет слуха,
Тут в вопросе есть ответ:
Мозг, он где-то посредине
