Архип игнорирует вопрос Копытина, бросив на него колючий взгляд. Мол, товарищ, не твоё это собачье дело. Мне понравилось, как директор завода стушевался и принялся ковырять носком начищенного до блеска ботинка ковер.
Выходим на улицу. Ночью, оказывается, шел снег. Намело как! Шофёр, стоящий у черного лимузина, открывает дверцу перед нами. Судя по одежде, этот мужик – телохранитель олигарха. Архип велит мне залезать первой, и когда наклоняюсь, шлепает меня по заднице. Хочу зашипеть на него – у нас не принято так вольно вести себя прилюдно, но вспоминаю про Копытина. Наверное, отыграл сцену специально для него, чтобы тот поверил в наше ночное рандеву. Ну, спасибо тогда.
Копытин хихикает – старый извращенец. Готов Архипу ноги лизать. Фу. Но меня это не касается, главное, чтобы директор завода подготовил документы на поступление в институт.
Смотрю в окно, нарочно избегая смотреть в глаза олигарху. А тот наоборот не сводит с меня глаз, будто задался целью смутить меня. Я и так себя ужасно чувствую, едя в лимузине с двумя высокопоставленными мужчинами. А если возле завода сейчас встречу папу? Что тогда будет? Хороша – любимая дочка, выпархивает в платье Снегурки из чужого авто с утра пораньше! Он-то думал, что я в ночную смену осталась работать, поэтому не хватился меня вчера.
Но мне повезло. Папы нет, зато есть куча журналистов, наверняка прибывших с областного центра. Наверняка приехали по душу Шаповалова. Еще бы! Событие уходящего года – сам олигарх в наших краях.
Мне стыдно за своё платье Снегурочки. На работе осталась моя одежда, мне бы добраться туда и переодеться. Журналисты щелкают фотоаппаратами. Стараюсь держаться поодаль, чтобы не влезать в кадр. Охранник никого близко не подпускает к Шаповалову, и тот позирует возле новенькой вывески «Завод САТУРН-79».
Пользуясь суматохой, проскакиваю через проходную. Незаметно отделяюсь от компании олигарха и директора и заворачиваю в длинный коридор. Окольными путями добираюсь до своего цеха, переодеваюсь в привычную одежду и выдыхаю.
Правда, ненадолго. Появляется мой начальник – Станислав Денисович. 35-летний толстенький мужичок с одышкой.
– Доброе утро, Снегурочка, – говорит он. – Хорошо вчера выступила, – дотрагивается до моего плеча.
– Доброе, спасибо, – отвечаю сдержанно.
– В коридоре сейчас с Шаповаловым столкнулся, – рассказывает начальник цеха, – важный тип! Знамо дело, зачем купил наш завод, чтобы свои темные делишки здесь проворачивать.
Одна из работниц цеха – Люба, осуждающе смотрит на Станислава Денисовича, а я пожимаю плечами.
– Говорят, он с амерами в дружеском контакте, – доверительно сообщает начальник. – С самим Илоном Маском.
– А кто такой, этот Илон Макс? – интересуется Люба.
– Не Макс, а Маск, дурында! Миллиардер, как этот наш Шаповалов. Ракеты строит. Космос – это будущее, запомните это дамы, а лучше запишите, – подняв палец вверх, говорит Станислав Денисович. – Вот где большие бабки крутятся.
Начальник приобнимает меня за плечи будто бы невзначай, и я мягко высвобождаюсь. Он всегда так делает – в разговоре старается коснуться или положить руку. Что дико раздражает, потому что у него всегда потные ладони.
– Когда начнется переселение на другие планеты, понадобится очень много ракет.
– Ой, ну что Вы такое, Станислав Денисович, городите с утра пораньше?! – обреченно машет рукой Люба. – Давайте уже работать. Янка, ты чего бледная такая?
