В крайнем случае можно было бы, конечно, самому сесть – те же русские живут при экипаже из четырех и ничего. Но не знаю я, как они там живут, а как подумаю, что придется в бою одновременно цели отыскивать, обнаруженные расстреливать и еще при этом взводом управлять… не-е, ребята, не для меня это.
Пошел в третий раз, и вдруг в уголок глаза словно кольнуло. Развернулся, вгляделся… ага!
С виду он такой же замухрышистый был, как и соседи его, – зольдатик в мятой, грязной гимнастерке, волосы сальные дыбом торчат, ссадина здоровенная на скуле. А вот пальчики длинные и тонкие из ряда выбивались.
– Выйти из строя!
Вышел он. Я вокруг него обошел, как мышь вокруг приманки, мозгами пошевелил…
– Ну, отойдем в сторонку!
Отвел его не прямо к панцерам, а для начала вбок. Сели на ящики, я сигареты достал, протянул – глаза у него полыхнули, но взял одну, аккуратно, а не горстью и полпачки. Дождался, пока я щелкну, и с таким наслаждением затянулся… глаза полузакрыты, пальцы треморят слегка, что даже последнему ежику понятно – давно человек без курева маялся.
Ну, мне торопиться особо не надо – подождал, пока докурит.
– Откуда ты?
– Из Фастова.
Эге… Фастов – это весело. Тамошним «санаторием» комитетовским вся Малороссия детишек пугает. Хотя нет, не пугает – таким пугом дите можно заикой оставить. Но решил уточнить.
– Из «черной ямы»?
– Да.
– Имя, фамилия?
– Иван… Ваня Севшин.
– А отчество?
Кажется, он уже начал подвох чувствовать. По крайней мере удивился заметно. Но из роли пока не вышел.
– Эта… Петром батяню звали.
– Ясно, – кивнул я. – Ну а со званием у вас, Иван Петрович, как дело обстояло?
Русский вздохнул… огляделся по сторонам, тоскливо так, словно собака побитая.
– Закурить еще раз можно?
– Можно. – И добавил, когда он задымил уже: – Только вы, Иван Петрович, сейчас этим особенно не злоупотребляйте. А то с отвычки, да еще на фоне общего истощения организма – оно вам надо? Сколько вы без табака сидели? Полгода? Больше?
– Семь месяцев, – хрипло отозвался русский. – Да… семь месяцев и девять дней. А показалось – всю жизнь. Вчера, когда сказали, какое число, удивился страшно.
– Так какое же у вас, Иван Петрович, звание было?
– Поручик. Сто тридцать первого мотострелкового полка двадцать девятой мотодивизии поручик Севшин, – с вызовом повторил он. – Честь имею.
Ага, соображаю, мотострелок – это очень даже приятно.
– Эрих Восса. Фельдлейтенант. Четыреста девятый имперский тяжелый панцербатальон.
Русский только моргнул в ответ озадаченно. А я тут же решил брать быка за рога.
– На чем катались?
– Остин-Путиловец-302-й.
– Это который башенный, с английской двухфунтовкой?
– Да. Сорокамиллиметровое Оу-Кью-Фэ.
Знакомая колупалка. Современный панцер она, конечно, возьмет разве что сверху, если летать научится. А любили ее бритты и союзничкам вовсю впихивали по простой причине: снарядов к ней нашлепаем, бери – не хочу. Правда, только бронебойных. Не сумели они приличный осколочный или там фугасный в сорок мэмэ запихнуть.
– В «яму», – решился спросить я чуть погодя, – как пленный «возрожденец» попали или как «бывший»?
– Как «бывший». Пленные АВРовцы… офицеры… до нас не добирались.
– Понятно. В общем, выбор у вас, господин бывший поручик, простой. Либо валите вы на все пять сторон, либо становитесь одним из нас, одним из корпуса. Если выберете второе, то могу твердо обещать, что никакие синие до вас больше не дотянутся. Но взамен придется вам в своих бывших товарищей стрелять и делать это, не задумываясь.
