Я слова в стихах не подбираю,
Просто так, словами в них играю.
Всё давно написано, готово,
И стихи лишь часть святого Слова!
Стих к тебе является без спроса,
В качестве ответа, иль вопроса,
Шлифовать, оно, конечно, надо,
Каждый стих – хитрющая засада.
Но, порою мнится, что в пространстве,
В суете сует и окаянстве,
Пьяный Гений создаёт нетленку,
Между двух стаканов, в переменку.
А потом пускает по эфирам,
Стих летит невиданным Зефиром,
Кто настроен, тот его зашкирку,
И в своё заправит под протырку!
Вот же гений, всё снимает сразу,
Ничего не изменив ни разу!
Кто слабее, стих уже поплоше,
Ну, а бездарь, тот сидит в галоше!
Мы со стихом, стих ли вместе с нами,
Вместе всё в единой панораме.
Неопределён и безответен
Автор свыше, что нам всем приметен!
