Критик Ковчега - страница 7

Хорошая жизнь, знаете ли, оплачиваемая работа, хоть и не самая успешная, и счастливая семья, двухэтажный дом, тихие соседи, парочка банок пива расставленные в самых дальних и холодных углах холодильника. Но не этот год. Он был как гадкий мальчишка, то и дело, кривляющийся под твоим окном. Не простой гадкий мальчишка, а нечто более жуткое. Под его кожей ребенка скрывалась настоящая тьма. Именно так можно описать то самое «начало».

На работе мою должность проще всего обозначить как «простой офисный помощник». Выучился на маркетолога с отличным средним балом и характеристикой. Столько свободных рабочих мест, куда может устроиться человек с подобным образованием, внушал тогда себе я, но как оказалось, таких же «солидных пиджачков» было очень много. Конкуренция, что поделать. Сейчас сижу в офисе, то и делаю, что печатаю архивы по продаже товаров на следующий квартал. Монотонная работа, которая до ужаса давит как на глаза, так и на нервы, особенно, когда забываешь сохранить последние данные и происходит сбой. В целом я не очень-то и жаловался, как-никак за это щедро платили. Да и ко всему можно прибавить имя Пауля Маиса частенько занимавшее место на стенде лучших работников месяца.

Рабочий день заканчивался и по дороге домой я заходил в супермаркет ради литровой упаковки персикового сока. Ежедневная просьба Джаны. После, если день выдавался особо трудным, а такое случалось редко (чертовы сбои программ!), заходил в паб «Пьяный Джером» и пропускал пивной бокал, общаясь с барменом Фэллом Нитоном о ежедневных проблемах. Какой бы разговор не затевался в начале, к его концу была уже совсем другая тема. Дружба с Фэллом у меня началась еще до того, как он открыл свой бар три года назад. Это был единственный мой темнокожий друг, приехавший из Калифорнии. Высокий, крупный мужчина, тридцати семи лет с прямоугольным лицом и отличным чувством юмора.

К половине седьмого вечера я уже стоял на пороге своего дома. Вечером жара немного спадала, но совсем немного. В любом случае, становилось легче, и ближе к ночи можно было выйти во двор, присесть на одну из ступеней у двери, и, попивая кофе, читать очередное творение Генри Лайона Олди или Стивена Кинга.

– Дом, наконец-то… – со вздохом произносил я всякий раз как приходил с работы, падая на мягкий диван и дожидаясь семейного ужина, за которым все расскажут, как прошел их день.

После ужина Мери укладывала Джану спать, убеждая ее, что никаких монстров нет ни под кроватью, ни в шкафу, ни за окном.

Я всегда помогал своей жене убирать посуду, а по выходным или в праздники и вовсе в основном сам готовил. Кулинарных навыков у меня хватало.

Если день выходил загруженным, то к десяти часам вечера все посапывали в кроватях, незаметно отправляясь в завтрашний день.

6-е августа 2006 год. Суббота.

С самого утра все, кроме меня, занимались своими делами. Я спал до начала двенадцатого, что было достаточно поздним часом для лежания в кровати. Будильник не сработал, а будить меня никто не собирался. Проснулся от соседских криков. Никогда не слышал, как они ругаются, самые обычные тихие соседи, а в этот раз бились тарелки, раздавались крики – сначала мужчины, а потом женщины. Не самое удачное «доброе утро», хочу сказать. На несколько секунд настала тишина, которую оборвал мужской крик:

– Где же ты спряталась, мерзкая тварь!? Я всегда находил, где прячутся свиньи, перед тем как вскрыть им брюхо! – и снова тишина. Почему их никто не останавливает? Неужели я один тут свидетель?! Собравшись с мыслями, я побежал к телефону, который висел между нашей спальней и ванной комнатой, и вызвал полицию, вкратце объяснив все, что я слышал. Как только я положил трубку, раздался очередной крик мужчины: