Не ценят люди время, не умеют,
И уважение давно покрыто тьмой,
Весь город в скуке зыбкой тлеет,
Хотя… быть может я один такой?
Кто жить остался прошлым,
Кому ещё близка земная твердь.
Я предпочёл бы просто умереть,
Назло всем тем, кто пишет пошло.
Но знаю: не будут обо мне скорбеть,
Как о потере, о поэте.
Я бесталанен, что тут взять?
Вот Саша был – один на свете
Талант. Но долго не дано писать
И жить. Поэта общество отвергло,
Ведь общество – гнилая рожь,
Что слово русское, наверно,
Пропило за последний грош.
Так что писать? О чём тут долго спорить?
Как жизнь идёт, так тянутся часы,
Но я – не вы. Ценить умею время
И выбирать достойные пути.
Не криком надрываясь,
Выплёскивать бессмысленную брань,
Не с богохульством чертыхаясь
Писать о сладкой ночи в саму рань,
Или описывать свою судьбу
И жизнь, и каждое мгновенье.
Как глупо выносить народу смех, слезу,
Когда уж лопнуло терпение,
Что нет в душей сей вдохновения.
Я горд? О да, высокомерен,
Не отрицаю, не стыжусь.
Я старой школе буду верен.
Стихосложению учусь
У самых старых из поэтов,
Они – основа всех основ,
И пусть живу я в веке этом,
Я с ними рядом в цикле снов.
Проснусь – и я один на свете,
В могилах спят учителя,
А всякие кричат зазря
О том, что на планете
Ещё горит стихов стезя.
Но нет, она давно остыла.
На ней – лишь пара угольков,
А остальные тухнут где-то
Среди российских кабаков.
Среди канав, туманов, баров,
Среди зажравшихся господ
Сидят поэты – в бликах славы
За десять несуразных строк.
Пусть я умру, не понятый, забытый,
Мой слог – последний русский слог
В канаве грязной, неумытой
