Фавий спускается вниз.
Он приписан к Южному Воинству Дэваля. Ставка находится на возвышенности. Отсюда хороший обзор на город.
Дэваль – столица Небесной Империи. Город, находящийся будто бы в жерле вулкана. Говорят, он возник на месте раскола Великой Горы. Именно здесь состоялась последняя битва Святой Илиссии и Безумной Патракии.
Фавий касается тремя пальцами лба, чуть наклоняя голову. Жест почитания Илиссии.
Ему пригодится благословение сейчас.
После вчерашней встречи желудок крутит. Есть хочется, но ничего не лезет в рот, будто у него отравление, но на деле же – чертовы нервы.
Он пересаживается на ездовую зверюгу. В Дэвале все передвигаются на рапторах. Двуногие крупные ящеры с мягким оперением выносливы и хорошо себя чувствуют на неровной местности..
Ездовой зверь бежит вниз по покатой широкой горной тропе. На Фавие армейское облачение, на плечах оранжевый плащ – символ высшего офицерства.
Первое время Фавий даже гордился тем, как на него поглядывали зеваки. Кто-то с завистью, кто-то с восхищением. Да, нельзя впускать эти мысли в голову, но это очень сложно.
Фавий останавливается у здоровенного здания. Желтый и оранжевые цвета, колонны и статуя Праксима Первого. Каменный триумфатор в старинной военной форме, в одной руке шлем, в другой – меч. Меч такой длинный, что упирается лезвием в землю, а Праксим опирается о его рукоять так, словно это трость.
Острые черты, серьезное хищное лицо, заметные перья на голове, на шее и у ладоней.
Праксим Первый – Самопровозглашенный Первый Император.
Фавий идет к главным воротам. Стражники расступаются, прикладывают кулак к груди. Мужчина кивает им с совершенно невозмутимым лицом, хоть внутри все равно наслаждается возможностью не повторять за ними.
Идет по светлой зале. Торопится. Вроде не опаздывает, но последние дни уж очень нервные.
Вот он перед массивной дверью. Вдох. Выдох.
Стук. Толкает дверь.
– Фавий? Проходи.
Фавий заходит.
Помещение просторное.
Посередине широченный круглый стол, у стены еще один, небольшой и прямоугольный. Есть тут диваны, полки со свитками и книгами, а также большое окно во внутренний двор.
Консул Войны Родислав Ситих одет в богатые одеяния: туника с длинными рукавами, белая с золотым, а также оранжевая накидка.
Родислав высокий, русый, с аккуратно стриженой бородой. В возрасте, но умудряется выглядеть бодрым. Иногда Фавий себя ощущает стариком рядом с Родиславом.
Родислав – важный человек.
Впрочем Фавий помнит его не таким небожителем. А Родислав помнит Фавия обычным амбициозным рядовым.
Мужчина прикрывает за собой дверь, подходит ближе. Вытягивается по струнке, прижимая кулак к груди. Да, прямо как стражники у входа.
Родислав усмехается.
– Вольно.
Он делает небрежный взмах рукой.
– Вчера вы, говорят, поздно вернулись, – произносит Родислав.
– Ага. Переговоры затянулись.
– И что скажешь?
Фавий пожимает плечами.
– Не уверен, что могу судить, – произносит Фавий.
– Но мнение у тебя какое-то точно есть.
– Прошло лучше, чем я ожидал. Будто чернокрылые и правда хотят окончательно прийти к миру.
– Или это уловка…
– Все может быть, – усмехается Фавий.
– Все это длится так долго, что в намерения чернокрылых сложно верить.
– Думаю, они того же мнения.
– Ха, и то верно, – усмехается Родислав.
В руке у консула грамота. От ее вида все внутри трепещет. Фавий бросает на Родислава удивленный взгляд, не может сдержаться.
– Это то, о чем я думаю?
