Когда в темноте не пишутся строки,
Не мучают мысли о суетных днях,
Приходят на память простые уроки,
Что прожиты мной – второпях.
И думаешь ты, зачем торопился,
Куда-то ломился, куда-то бежал,
Вчера ты был трезв, а сегодня – напился,
Вчера был в семье, а сегодня – вокзал.
Какой в этом смысл, для чего это надо,
Крутиться волчком, по замерзшей земле,
Быть вечной игрушкой…, вот это – награда,
Иль хлеба – буханкой, на грязном столе!
Быть трезвым «героем», с потушенным взглядом,
Иль пьяным «изгоем», с красивой мечтой,
И мажется жизнь, то нектаром, то ядом,
Весь быт, разбивая, своей суетой…
Не хочется жить в нарисованном мире,
Где трезвый «художник» попутал цвета,
Где здравая мысль утонула в «кефире»,
А праздник творит – простота.
Где мерзости света в законном почете,
Насилием, пачкая, смутные дни,
А люди, копаясь в «дорожном помете»,
Имеют проблемы одни…
А может совсем все не так, а иначе,
Здесь каждый владеет по силам своим,
Твори, и имей не помойку, а дачу,
Будь счастлив в семье, и любим!
Имей для себя не обузу, а дело,
Вопросы решая сегодняшних дней,
Тогда ты и в завтра посмотришься смело,
Под натиском новых идей!
Иди, выбирай, что душе твоей надо,
Красивый восход ли, дорожный капкан,
Крепкий кофе с утра, или кисть винограда,
Или зонтик дырявый, да с горилкой – стакан.
