Но я не обращаю на них никакого внимания. В центре зала на меня смотрело мое лицо.
Размашистые штрихи сливались в незнакомый пейзаж, который вдруг оказался лицом без пола и возраста…
Автопортрет, да… Но когда я успела его написать?
Я пыталась вспомнить, но напрасно…
– Можно вас украсть ненадолго? – подошел ко мне с микрофоном стройный брюнет лет двадцати с небольшим. Оператор, зрелый мужчина с седыми усами, торопливо настраивал камеру.
– Смотрите на меня, – доброжелательно кивнул мне репортер. – Расскажите, как давно вы пишете картины?
– Я не знаю… Я, правда, не знаю, как ответить на этот вопрос, это мой автопортрет, но его написала не я, а кто-то другой… Его написал…
Я напряженно пыталась вспомнить имя художника, но в мыслях и на языке крутились инициалы, выжженные каллиграфическими буквами Е И Б.
«Е. И. Б.» – повторила я.
Что? – услышала я голос Макса и открыла глаза.
Просыпаться от поцелуя любимого гораздо приятнее, чем от звонка будильника.
Ты повторяла какое-то слово…
Инициалы… Так, неважно, – отмахнулась я.2
Инициалы. Да. Наверное. Наверняка, инициалы. По дороге на работу я не переставала думать о трех странных буквах и о том, что это за сон такой с продолжением. Прямо сериал какой-то, а не сон.
Что-то ты какая-то замороченная сегодня. Что-то случилось? – спросила наша секретарша Арина, когда я прошмыгнула мимо нее, настолько погруженная в свои мысли, что забыла поздороваться.
Да. Привет. Есть кое-какая причина.
Надеюсь, ничего серьезного?
Надеюсь, нет.
Тебе с утра тут названивает какой-то товарищ. Раз пять уже звонил. Вот, опять, наверное, он…
Телефон нетерпеливо задребезжал на столе Арины, неизменно украшенный идеальным порядком.
Алло. Редакция, – заученными интонациями ответила девушка. – Да. Подошла. Тебя…
Арина, состроив рожицу и закатив для убедительности глаза, протянула мне трубку.
Я услышала голос, ставший мне недавно знакомым.
–Буду ждать вас завтра в Чайном Дворике по соседству с вашей редакцией в обеденный перерыв… Я знаю, кто ее убил… – без долгих предисловий поставил меня в известность звонивший и, прежде чем я успела что-то ответить или даже просто подумать, положил трубку.
Пожав плечами, я вернула ее на исходное место.
Странный товарищ, – хмыкнула Света.
Это уж точно…
Утро я посвятила изучению своих друзей в соцсетях. Почему я не спросила его имя? Что я вообще знаю о нем? Высокий симпатичный блондин лет тридцати пяти… Из всех найденных в друзьях блондинов никого похожего на странного знакомого не было.
Тогда я решила начать поиски с другого конца. Незнакомец много знает обо мне, соответственно, часто заходит на мою страницу. Не факт, конечно, что со своего аватара. Хотя… с чего бы ему скрываться , если мы до сих пор лично были не знакомы, и он как раз хотел обратить на себя мое внимание.
Среди недавних гостей мне показался странным аватар светловолосого мальчугана. Геннадий В., 107 лет. Я увеличила фотографию.
Насколько я успела рассмотреть блондина из магазина приправ, черты лица были схожи и даже то же любопытное выражение глаз. Возможно, так он и выглядел в возрасте где-то шести-семи лет. Других, поясняющих картину, фотографий не было. Собственно, их кроме главной было всего две – какие-то виды обычной дороги, взятой, впрочем, с интересного ракурса.
Как бы то ни было, любопытство всегда было моей ахиллесовой пятой, и, да, именно в Чайный Дворик я направилась в обеденный перерыв.
