Поезд тронулся, разведчик пропал, Олег ослаб. Нужно было как-то добираться до своего вагона с телом и рюкзаками. Добрались. В вагоне проводник со словами «Это – вам» протянул им чёрный дипломат. Ромка сказал, что тот ошибся, и отказался брать дипломат, у него было плохое предчувствие. Проводник удивился, но не настаивал. В Москве проспавшийся Олег о дипломате и сослуживце не вспоминал.
* * *
Нужно было начинать всё сначала – искать автомобили. В этот раз имелись наработки – Таня передала длинный список предложений, поступивших по телефону. Но возникла проблема – Олег. Он мешал.
На следующий день после приезда они прямо с утра отправились на встречу в офис потенциальных продавцов. У Котлярского было плохое настроение. По утрам у него всегда было плохое настроение. Их сопровождал посредник, который всю дорогу рассказывал, какие крутые продавцы. Офис действительно производил впечатление, хоть и находился в Медведково. Встретили их сухо. Представившийся коммерческим директором мужик в дорогом костюме вёл себя высокомерно и давал понять, что теряет с ними время. Посредник всё время встревал, мужик смотрел на него как на досадное недоразумение. Ромке было всё равно, как его встречают, – он приехал купить машины. Было понятно, что они здесь есть, их много, но они дорогие. Сашка вообще легко вживался в любую ситуацию. Олег не до конца понимал, где он и что здесь делает. Ему сразу не понравился посредник, а особенно тон коммерческого директора. И его явно импортный костюм. В самый ответственный момент переговоров, когда Ромка попросил договор поставки и техпаспорта, чтобы невзначай выяснить, откуда машины, и, если повезёт, запомнить координаты первоисточника, мужик ответил: «Сначала покажите деньги. Я уже устал иметь дело с проходимцами…» У Ромки имелась с собой выписка по счёту, и он уже начал её доставать, когда неожиданно раздался голос Котлярского: «Да я таких, как ты, в Афгане пачками сажал!» Фраза адресовалась хозяину кабинета. Из офиса их выставила охрана. Посреднику ещё и поджопник дали…
На обратной дороге Фузеев успокаивал разбушевавшегося Олега.
– Ладно, не переживай. Всё равно у них дорого. Мы так и так брать не стали бы.
– Я не переживай?! Да я пришлю ребят, они из РПГ весь их автопарк на воздух поднимут!
Ромка молча управлял мерседесом и думал, что последнее время немецкая коняга ведёт себя как-то странно – движок подтраивал, обороты плавали. Не по вкусу, видно, ей пришёлся российский овёс… А ещё его мучил вопрос, откуда у людей такие деньги, чтобы иметь парковку, забитую новенькими девятками. Вроде ещё вчера все были инженерами, учителями, врачами. Членами партии. А сегодня – раз! – у кого-то свой банк. А остальные так и остались инженерами, учителями, врачами…
Вопрос с Олегом решился на удивление просто. Ещё пару дней они безрезультатно мыкались на бирже и по авторынкам, где страшно было пачку сигарет достать, не то что пачку денег. А как-то вечером поехали ужинать в одно из первых кооперативных кафе юго-запада столицы. Находилось оно на первом этаже общаги второго мединститута на улице Волгина. Там было очень вкусно и очень дорого. Наверное, по пятёрке с человека. И это без спиртного. Водку взяли с собой.
Зашли, встали в очередь на раздачу. С подносами. А как же! Кафе – не ресторан. Перед ними стояла девушка, которая сразу показалась Ромке странной. Девушка. Одна. В дорогом кафе. В трениках с оттянутыми коленками и тапочках на босу ногу. Явно студентка, спустилась вниз из общаги. Из комнаты на четверых. Откуда деньги, Зин? В очереди одни бандюки и кооператоры. Взгляд у неё был неподвижный, а волосы неопрятные. Сама при этом ничего – правильные черты бледного лица и богатые сиськи под застиранной футболкой. Через минуту она произнесла равнодушным голосом без интонаций, повернувшись к Ромке, как манекен: «Возьмёшь мне салат?» – и, не дожидаясь ответа, поставила на его поднос свеклу под майонезом. Звали её Наташа. Сели вчетвером за отдельный столик.
