Читать онлайн Cергей Яхновец - Лироневротические смыслы. Рифмотексты разных лет

Где же вы, незамороченные будни,

невыдуманность сказочных чудес?

Во сне я слушал звуки дивной лютни —

играл мой Ангел, подпевал мой Бес…

Нелепости реалий круговерти —

обрывки счастья разнесли ветра.

Немного Бога

одолели Черти.

Вчера – так много жизни,

завтра – смерти…

Из завтра

не спастись мне

во вчера…

Ведь настоящее, всегда игра,

прекрасная, жестокая пора —

в грядущее стремится из вчера.

Лишь прошлое спешит не отставая,

жестоко настоящее карая…

Смерть догоняет жизнь – жизнь догоняет смерть.

Кто же кого? По–всякому… Тьмы круговерть…

Устремлена жизнь неизбежно к смерти,

а смерть, к грядущей вечности спешит,

и настоящее не избежит

трагичной предрешённости той встречи.

От мрачной диалектики не легче…

Такая вот извечная игра —

и не изменишь ни …

хрена.

(2020)

Ощущается гениальная суть

постижения таинства мира…

Снова пишется безнадёжная муть —

строчки бледные стихокопира…

Да, бедная бледность достойна стыда —

графоманское истязание…

Кому–то – поэтическая страда,

кому–то – лишь лирострадание…

А вдруг, слова в порядке наилучшем,

удастся выстроить сущность раскрыв,

и отразив явность души в грядущем,

стихотворящий воплотить порыв?…

(20??)

Диалектика бурлит,

от рождения до гроба

насыщая колорит

от звезды и до микроба.

Глянь – картина бытия —

явь калейдоскопная…

Тьма смыкает света смысл.

Свет границы мрака смыл.

Ангела сношает чёрт.

Мерзостью добро течёт.

Святость изошла в грехе.

Ритм взбивает муть в стихе.

Бестии сосут спеша.

Стонет грешная душа.

Истязают думы мозг.

Меньше суеты меж ног.

Барахлит порой мотор.

Радостный потребен вздор.

Мистикой грядущего

не случайно плющило.

Счастьем ожидания

тешится блуждание.

Жаль, в любые времена

жизнь фигнёй захламлена.

В суете купить – продать…

Дефицитность мудрости.

Лишь бы сладость извлекать

из реалий мутности…

Вновь иллюзий паутину

мозг совьёт – странный паук,

заплетая дней картину

пёструю вокруг…

(2022)

Блуждает склочной стервою стезя.

Что значу в странном, стрёмном мире я —

воистину бубнящий человек,

покорный мистике пёстрых видений,

жадно глотающий брызги мгновений

несущихся необратимо рек

времени,

спешащих впасть

в бездонную

пасть

океана

вечности

голодной,

сосущую

эволюционную

нелепость праха плоти безысходной?…

(2020)

Вчера

всё было не так…

Ныл мозг,

разжёвывая чепуху,

манил

ненависти мрак,

рассыпая надежды в труху,

в глазах плясал сволочизм,

налипала злоба на звуки…

Хрипящий

жлобский

трагизм

выкручивал руки…

Чудо

подохло где-то…

Напрасно верил в него

дурак…

Мутнели глаза от света,

на дно души

оседал

страх…

Сегодня

краски тусклей,

спёрт воздух бытийной мути;

морды – наглей и подлей;

горче сомненья

в жуткой сути…

Завтра —

засинеет высь,

и хлынут солнечные струи,

и всё будет зазыбись,

без гроз,

без боли,

без бури,

без прочей дури.

Сколько радости достанется,

если

не обманется,

как вчера

и сегодня…

Повсюду

срань

Господня…

(2015)

«И вот доселе сердце мучаю,

Все пригодилось недобитку»

Сергей Гандлевский

Врут законы и числа —

суть не знает никто.

Извращение смысла

ни за что ни про что…

Воцарится ли мудрость

и расступится тьма,

облажается глупость —

не убудет дерьма…

Хороводы мистерий

в закоулках чудес —

рушит тверди империй

эволюции Бес.

Мир тягуч и пластичен.

На батут бытия

выползу энергичен.

Не пойму ни …чего!

В сочной мистике мути,

в неизбежности тьмы,

свет тревожащей сути

осязать мы должны.

Средь порочных явлений —

форм манящих интим.

Похотью извращений

утешаться хотим!

Что несу и зачем?

Диалектики бред!

Истекает значенье

в истин праведный вред.

Сила счастья условна.

Жаждешь сладких чудес?

Отдаёшься любовно

или за интерес?…

Покоряя вершину,

разве мог ожидать —

попадёшь под лавину,

будешь горько страдать.

В безлюбовных метаньях

смысл нисходит на нет,

в непростых испытаньях

неприкаянных лет…

Безысходная тема —

деньги правят людьми.

Слабый винтик системы,

эту правду прими!

Пусть она окаянна —

не прожить без бабла,

рыло сыто и пьяно,

до хрена барахла.

Сочность сладких активов

и чудес до hеra!

Всё легко и красиво,

наступила пора,

когда полная чаша,

кайф рулить и блистать.

Жаль, финальная лажа —

вдруг пора помирать…

Несуразности мира

истязают мозги.

Стоп, гребучая лира —

вновь не видно ни зги!

По сусанински прытко

ты ведёшь на Парнас

чтоб меня, недобитка,

извести в этот раз…

Заблудился на веки,

но, рифмую, корпя,

в графоманские реки

исступленье топя.

Ритм колотится в череп,

мыслей прёт винегрет,

пронося меня через

сумасшествие лет…

Не узнают потомки

мой мучительный бред —

рассуждений потёмки,

пьяной истины след.

Вновь истратятся силы

в деньги, в кайф, в хренотень…

Рву сердечные жилы —

я трындел, что хотел…

В муках дух копошится,

не воспрянет ни как.

Обещаю лечится,

не орать как дурак…

Над обрывом абсурда,

в сферах бурь бытия,

жизнь летит мудро – глупо —

шустрая бестия…

Прут законы и числа.

Суть раскроет нам кто?!

Одурение смысла —

я Вам тоже про то…

Так бы плёл бесконечно,

с ночи и до утра —

жалко, жизнь быстротечна

и делов до hеra…

(2019)

Я смел,

умён,

всегда вперёд иду —

спасибо отцовскому сперматозоиду!

Не пропаду,

не уподоблюсь шизоиду!

Меня, не удержишь как птицу в клетке!

Спасибо,

маминой яйцеклетке…

(2009)

Цензуры нет.

Самоцензура умерла.

Я груб, но, истина зачата в реализме.

И сущность, страстно, раздевая догола,

не предаюсь бесплодности, в словесном онанизме.

Как, в аллегориях, хиреет мысль!

Мне чужд, изысканный язык Эзопа.

И, если, в морду, гадит жизнь,

я, хмурясь, изрекаю прямо —

goпa!

(20??)

Можешь слушать восторженно музыку сфер,

трепетать сердцем, словно осиновый лист,

Всё равно хоть мудри, хоть твори, один …хрен —

оптимиста сменяет в душе пессимист…

Вечно борешься с нудною млядскoй хандрой,

проклинаешь,

взыскуешь,

седеешь,

бредёшь,

и телесно старея с душой молодой,

мозг себе самому беспрестанно …гнетёшь…

И всё реже резвишься – потенция блин!

И всё чаще кряхтишь – нездоровится мля.

Возрастной перманентный пленяющий сплин

вуаля, лишь надежда ласкает скуля…

Я культурностиховный приемлю формат,

уважаю красивые выражения,

только в мыслях настырно скитается мат,

нецензурные плещутся отражения…

Зубы сводит до скрипа бессильная злость,

на глаза наплывает тоскливая муть,

и за то, что упущено и не сбылось,

очень хочется в морду судьбу ebanytь!

Очищаться хочу от душевной муры,

фильтровать лексикон уважительно к людям,

лелеять каноны нравственной мишуры

(да вряд ли сумею, этот подвиг так труден)…

Если звёзды зажигают, значит надо?!

Верим всемерно веским штампам великих,

плодами пресытившись их лиросада,

упиваемся вкусами многоликих…

Не спеша копошусь, как лирический глист,

неприличной судьбы неприличный пример.

Присосусь с наслаждением к музыке сфер,

в меру добр, в меру псих, в меру зол и речист,

неподвластный приличию общих манер,

в хитром мире красивых и гордых химер —

типа оптимистический пессимист…

(202?)

Катаклизмы, кризис, суета,

стадный бег, потуги одиночек…

Бог не помогает ни черта,

злость сочится по извивам строчек…

В тёмном царстве страшного Аида,*

струи Леты** поджидают нас,

чтоб омыть раненья и обиды,

погасить забвеньем звёзды глаз…

Но, пока мы в царстве посветлее,

средь иных мистерий божества,

где, страшнее,

злее

и подлее

извращенья сути естества…

Остывают звёзды во Вселенной,

холод бездны космоса зовёт…

Заполняет

вечностью нетленной

взор туманящий

солёный лёд…

P.S.:

В лабиринтах ледяного страха

корчится порочное нутро…

Плоть надежды

злобный мозг

затрахал,

ублажая

похоти

добро…

* Аид – в древнегреческой мифологии бог – владыка царства мёртвых, а также само царство.

** Лета – в древнегреческой мифологии: река забвения в подземном мире, являющаяся неотъемлемой частью царства смерти.

(2015)

«Идёт охота на волков…»

Владимир Высоцкий

1.

Уходит стая к роднику

под рёв азартный снегохода.

Флажки способствуют стрелку.

Идёт охота…

Рычит добыча где – то рядом

сверкая ненавистным взглядом,

изнемогая на бегу,

в беде по горло и в снегу…

Матёрых хищников трави,

и с толком разряди двустволку!

Пусть, серый корчится в крови…

А если б ты родился волком?

2.

Шумит охотничья шарага,

поляну топчет с матерком.

Удача трупного парада —

разложено зверьё рядком…

Пьяны от водки и удачи,

смеясь, позируют, галдят.

Оскаленные волчьи пасти,

с тоской кровавою глядят…

Твою бы человечью морду,

застывшую в предсмертный миг,

убийцы бы снимали гордо,

кровавый завершив пикник…

3.

Тоска заката сумрак тушит,

лес затаился в забытье.

Загубленные волчьи души

печально воют в пустоте…

И невидимками беззвучно

скользят их тени в сны стрелков —

шанс вырваться благополучно

вновь у затравленных волков…

Приоткрывает вечность двери…

В страшной охоте хищных лет,

мы все, жестокой жизни звери,

смертельной суеты сует…

(2023)

(Янтарный смертник)

Слезою времени комар

оплакан в янтаре…

Седых веков трагичный дар,

застывший в пузыре

смолы, остановившей жизнь,

запечатлевшей смерть —

времён далеких катаклизм,

чтоб мы могли узреть —

болтающимся меж грудей

кулоном смертной метки —

веков окаменевший клей

на теле у кокетки…

Пусть удивляется знаток —

комарик этот чудом смог,

остановив мгновение,

спасти себя от тления.

Промчались миллионы лет

смертельной жизни мира,

а для него их словно нет —

по воле ювелира

представлен вечный трупик,

блестит янтарный гробик…

Мадам, зачем такое вам?

Мадам, не хмурьте лобик…

Комарик бедный не исчез —

он сбережён веками.

Над вами – скоро будет крест

чернеть под облаками…

Вам путь один – холодный морг,

земля иль крематорий.

Молитесь… Не поможет бог!

Конец людских историй —

извечный замогильный мрак,

и пир червивый в теле,

мозг, превращающийся в прах,

и кости, что истлели…

Всё происходит, как и встарь —

жизнь наша быстротечна,

о чём комар, попав в янтарь,

напоминает вечно.

Смеётесь вы беспечно…

* Инклюзы – кусочки окаменевшей смолы с биологическими включениями – представителями флоры и фауны. Средний возраст – от 145 до 25 млн. лет, но встречаются и более старые.

(2015)

Полны трупов Бахмута руины.

Его спас стон. Госпиталь лучше, чем морг.

Мать выплакала все слёзы – сынок,

защитник распластанной Украины,

тринадцатые сутки бредит. Без ног.

Болью пропитан госпитальный быт.

Родной обрубок плоти – хоть волком вой!

«Слава тебе Господи, не убит!

Стонет. Жар. Без сознания. Хоть, живой!»

Он с детства мальчишка крутого нрава,

всегда спрашивать за обиды мог.

«Слава героям!» – кровавая слава…

«Как жить бедолага будет без ног?»

Материнскую душу спасая,

пощадила судьба… Не ведомо ей,

как сыночек родной истязая,

безжалостно пленных карал москалей…

И снова, и снова, в бреду страдалец

злобно смеётся в глаза солдата,

в испуге шепчущего «Не надо…»,

отрезая указательный палец…

Вновь накатывают: хруст, крик, стоны.

Снова и снова, русню, словно свинью,

забивает в бешенстве хрипя «Убью!»

ярый каратель теробороны…

Что ног больше нет, не известно ему.

Выползает опять из тумана,

от яростных берцев скулящий во тьму,

тот окровавленный пленник. Странно

смотрит. Вдруг, хохочущим кровавым ртом,

становящимся акульей пастью,

отгрызает ноги до паха, потом

как веселый инструктор Майкл, «Fuck you!»

рычит и гопак танцует. С ним черти

хороводятся под триколором

в безумии дьявольской круговерти,

хохочут и подпевают хором.

Ржёт: «Хорошие ноги – не отдам!

Замучил напрасно, меня до смерти.

В ногах правды нет! Отращивай сам!

Порхает ангел с милыми рожками,

мерцая нимбом ярко – кровавым,

в камуфляже, берцах, как и у него,

беззаботно болтая ножками.

Извращённым голосом писклявым

кричит, злясь, но не разобрать ничего.

Всё проваливается в чёрный туннель…

Выживет сын… Искалеченный зверь.

Родненькому, нужна любовь, забота.

Только вытерпи мать и свято верь —

вырастила героя – патриота…