А он… Терпит.
Терпит же?
Значит там внутри, за этим титановым корпусом, среди тысячи проводков и микросхем, всё-таки есть что-то живое, способное к эмпатии, любви и состраданию.
Хватаю со своего стола телефон и тихонько, на цыпочках, возвращаюсь к кабинету Сташевского. Заглядываю в приоткрытую дверь.
Соня сидит у него на коленях, лицом к нему. Близко-близко. Ловко цепляет маленькими пальчиками перламутровые пуговицы на его рубашке. Воркует что-то на своём младенческом языке, а он…
Он напряжён, но что-то ещё, до этой минуты мне незнакомое, мелькает в его взгляде. Это не тот привычный холод, которым он обычно окружает себя.
Его большая ладонь бережно поддерживает Соню за спинку, пальцы второй ладони чертят завиток на пушистой макушке.
Нет, он явно не выглядит сейчас как счастливый папочка, но и брезгливой пренебрежительной эмоции, которую он вечно транслирует в моём присутствии, в его глазах больше нет.
Ага, вот ты и попался!
Отхожу от двери и делаю несколько громких, отчётливых шагов, обозначая своё скорое появление, а когда открываю дверь, Сташевский снова перевоплощается в Сташевского, губы которого чуть искривлены в ядовитой усмешке, а взгляд тёмных глаз холодный и отстранённый.
– Варвара, где вас носило? – Заводится с пол-оборота. – Вас только за смертью посылать! Заберите его сейчас же!
– Её! – Быстро пересекаю кабинет и забираю Соню из его рук.
Ввожу код подтверждения и открываю наконец-таки сайт на нужной странице.
– Вот, как вам эта девушка? – Отодвигаюсь, демонстрируя экран.
Сташевский молчит.
Оборачиваюсь.
Он, словно в какой-то прострации, слепым взглядом сверлит стену перед собой.
– Станислав Сергеевич, что скажете? – Спрашиваю чуть громче.
Он мажет по монитору взглядом, лишь мельком просматривая фотографию симпатичной мулатки, а потом снова отворачивается к стене.
– Вам нравится?
– А? А… Да, – рассеянно кивает.
– Пойдёт? Мне забронировать её для вас на вечер?
– Да… Точнее, нет… Нет, Варвара. Сегодня никого не нужно.
Он встаёт, стягивает пиджак со спинки кресла. Широким размашистым шагом направляется к выходу.
– Если кто будет искать, скажите, что я сегодня в офис не вернусь.
– Куда вы?
Он останавливается. Медленно разворачивается, испепеляя меня ненавидящим взглядом.
– Куда-нибудь подальше от вас.
Варя.
Медленно выгребаю из кабинета Сташевского.
Витаю в каком-то тумане. Голова тяжёлая от мыслей.
Что с этим Сташевским не так? Он то игривый мартовский кот, обливающий меня густым дразнящем взглядом, как малиновым вареньем. То строгий начальник, требующий незамедлительного выполнения своих поручений. То холодный и циничный, то шутливый и дерзкий. То кончиками пальцев перебирает Сонькины волосюшки, то… Вот это!
Почему он так резко ушёл?
Нормально же всё было.
Даже Соня вроде его не сильно напугала. Или всё-таки напугала?
Пытаюсь разобраться в собственных ощущениях, но они запутанны сейчас, переплетены в липкую паутину.
– Варя! – Слышу звонкий голос.
Поднимаю голову.
За стойкой ресепшена, улыбаясь, стоит та самая Настя, которую вчера Ирина отчитывала, как провинившуюся школьницу, на глазах у всего офиса.
Подхожу.
– Ты Варя, да? Я ведь не ошиблась?
– Варя. А ты – Настя?
– Всё верно, – протягивает тонкую ладонь. – Наконец-то познакомились нормально, а то всё мимо друг дружки бегаем.
Пожимаю протянутую руку.
Пальцы у неё прохладные и тонкие. Маникюр свежий – предел моих мечтаний. Густые тёмные волосы собраны в высокий хвост на затылке, глаза чуть прищурены, будто она меня оценивает.
