- В стране тяжелые времена, - соглашаюсь.
- В нашей стране всегда так, - бросает презрительно. – Сразу понятно, отчего люди с перекошенными мордами ходят, никто не улыбнется, слова доброго не бросит. Тут не живут, а выживают. То ли дело за бугром. Другая культура. Высокий уровень.
Трудно спорить с очевидными фактами, однако в любом государстве хватает проблем, а в чужом краю трава всегда кажется зеленее. Хотя мне ли выражать свое мнение? Никогда за границей не была, сравнить не удастся.
- А Шолохов как? – холодно спрашивает Наташа.
- Нормально, - отвечаю ровно.
- Общаешься с ним? – щурится. – Не спился? Не сторчался? Задатки были. Сынок богатых родителей. Семья моряков.
- Общаюсь, - не могу удержаться от улыбки. – Практически каждый день.
- Ого, вы небось соседи?
- В каком-то смысле.
- В каком? – синие глаза опять вонзаются в меня.
- Мы супруги, - признаюсь как есть. – Поженились, лишь только нам исполнилось восемнадцать. И с тех пор живем вместе.
- Тогда почему ты так хреново одета? – хмурится. – Он мажор. Неужели не может ничего нормального купить?
- Жизнь по-разному складывается, - отвечаю спокойно. – У нас был тяжелый период, но все постепенно приходит в порядок.
- Ты и Шолохов, - присвистывает. – Балбес. Разгильдяй. Видно, промотал отцовские накопления подчистую.
- Всякое случается, - не собираюсь оправдываться или вдаваться в подробности.
- Понятно, - протягивает она. – А дети есть?
- Да.
- Один ребенок?
- Двое.
Цокает языком. Ничего не произносит, но все мысли и без того громко звучат, накаляют атмосферу. До боли известное «зачем плодить нищету?» отчетливо повисает в воздухе.
Ты можешь родить дитя, пребывая в абсолютном достатке, выстроив планы на будущее, а потом все потерять, резко, в единственный момент, без какого-либо предупреждения. Твои красивые мечты могут разбиться вдребезги. За день. За час. За миг. Разделить жизнь на сказочное «до» и до жути уродливое «после».
Почему никто об этом не задумывается? Нельзя предугадать собственное будущее до мелочей, нельзя безупречно спланировать действия наперед. Попытаться – можно. Не более того. Бывает, все идет наперекосяк.
Но я своих детей не брошу. Не оставлю. Я подниму их с нуля, с самого низа. За ценой не постою. Если понадобится, выгрызу для них счастливую судьбу. Никогда не сдамся. Не отступлю.
- Заглядывай в гости, - приглашает Наташа. – Живу там, где и раньше. Возле школы. Дом со шпилями.
- Спасибо, что подвезла, - покидаю машину, забираю сумки.
И тут в спину бьет мужской голос:
- Ирка!
Миг – сильные руки обвивают талию.
- Отшлепаю, сидеть будет больно, - горячий шепот на ухо. – Зачем опять сама продукты таскаешь? Запрещаю. Официально. Так понятнее?
Игривый шлепок ниже поясницы. А в следующую секунду у меня решительно отбирают всю тяжесть груза.
- Привет, Миша, - произносит девушка, выходя из автомобиля.
- Привет, - бросает муж, сдвинув брови, замечает: - Классная тачка.
- Спасибо, - красавица растягивает губы в улыбке. – Не узнаешь?
- Кажется, нет, - он смотрит на меня.
- Твоя бывшая одноклассница, - продолжает она. – Наташа Судак.
- Ясно, - кивает.
Хотя я вижу, что ему ничего не ясно. У него плохая память на лица. Никого из школы не помнит, даже на общих фото не узнает.
- Хорошо, что малышку подвезли, - говорит он. – Спасибо.
- Миш, - усмехаюсь. – Ну, какая я малышка?
- Понятно какая, - ухмыляется. – Моя. Ненаглядная.
