Не спать! Нельзя спать, слишком опасно.
Я просто закрою глаза. Буквально на минуточку…
6. Глава 6. Под следствием
Проспала.
Когда открываю глаза в комнате давно светло. В крохотное оконце под потолком льется солнце, за стеной шумит проснувшийся город. Вскакиваю и бросаюсь к двери, но останавливаюсь.
Хитрюга-портье вчера дал хороший урок. Возвращаюсь к зеркалу и как могу привожу себя в порядок. Перекладываю вещи в саквояж, надеваю шляпку и опускаю вуаль на лицо. Отражение показывает степенную молодую даму. Бедную, но приличную.
У дверей снова замираю. Покидать ночлежку страшновато. Обшарпанная комнатушка дарит иллюзию убежища.
Опасно жить иллюзиями.
Я пинком отбрасываю страх и шагаю в огромный враждебный мир.
На улицах сутолока. Кричат торговцы, нахваливая свой товар. По брусчатой мостовой громыхают колесами телеги. Я пробираюсь сквозь толпу, стараясь не слишком глазеть на мелькающих то тут, то там эльфов, гоблинов, гномов. Это фэнтези, детка. Привыкай.
Людской поток выносит меня к площади. Ночью здесь было пустынно и неуютно, днем все пространство заполнено горожанами - базарный день. Кирпичная крыша почтовой станции пламенеет рядом с часовой башней. Пробираюсь к ней сквозь толпу, отмахиваясь от назойливых торговцев.
Потом закуплюсь. Предчувствие беды стучит в висках, словно невидимый метроном отсчитывает последние секунды. Бурджаса уже давно обнаружили, а Даяну объявили в розыск. Он какая-то важная шишка в городском совете, так что искать будут на совесть.
Мне нужно бежать из Арса немедленно!
Покупаю билет на ближайший дилижанс. Отправление через час, пункт назначения - провинциальный городок, о котором Даяна никогда не слышала, но это неважно. Лишь бы выбраться за городские ворота.
Час тянется как неделя. Я сижу в обнимку с саквояжем и гипнотизирую взглядом стрелки больших часов. За десять минут до отправления во двор влетает многоместный экипаж, канареечно-желтого цвета. Вскакиваю, подхватив саквояж, и почти бегу к нему…
Он вырастает на пути, словно из портала. А может и действительно из портала, я же в фэнтези. Тот же синий плащ с пелериной, шляпа. Пронзительные серые глаза впиваются в меня, и вуаль уже не кажется надежной преградой.
А за спиной безмолвными истуканами - двое полицейских в форме
- Даяна Кови? - спрашивает один из них.
Твою мать, Торнтон, откуда ты взялся на мою голову?!
- Нет, меня зовут Маргарет Хэйл, - сообщаю я, с самым искренним недоумением.
На лицах полицейских отображается секундное сомнение.
- Ой, а что это там?! - ахаю, тыкая пальцем им за спину.
Трюк настолько избитый, что даже неловко, но молодчики синхронно оглядываются, а я роняю саквояж и бросаюсь к воротам.
Лишь бы вырваться на площадь, а там скроюсь. Смешаюсь с толпой, как вчера на вокзале…
В длинном платье и на каблуках хреново бегать кроссы, скажу я вам. А вуаль не только скрывает лицо, но и мешает видеть куда бежишь.
Проклятый Торнтон настигает меня у самого выхода. Уже знакомая железная хватка пальцев на руке - чуть выше локтя. Рывок. Шляпка слетает на брусчатку. Я теряю равновесие и почти падаю вслед за шляпкой, но лорд подхватывает и прижимает к себе.
Мы стоим замерев в обнимку, и я успеваю изумиться странному ликованию в его глазах.
- Попалась… - выдыхает чертов аристократ, вглядываясь в мое лицо. - От меня не убежишь.
Грохот сапогов за спиной и голос полицая:
