Читать онлайн Кристина Амарант - Магазинчик на улице Грёз



1. Глава 1. Дорогой грез

Аннотация:

Насильно запихнули в тело девицы из борделя? Беги.
Принесли в жертву дракону? Подружись с ним.
Получила в наследство проклятый особняк? Открой в нем магазинчик.
Но главное - не связывайся с красавчиком-инквизитором.

В тексте есть: решительная героиня, бытовое фэнтези, нормальный мужик

 

Глава 1. Дорогой грез

 


 

- Исполняем желания! Любые желания за скромную оплату… 

Я аж подпрыгиваю от неожиданности. А потом поправляю очки и щурюсь. 

- Только сегодня! Любые желания по самому выгодному прайсу!

Громкоговоритель вещает из обычной парусиновой палатки - таких на ярмарке под сотню. Разве что у этой вместо прилавка дверь-занавеска. Прямо над ней свисает криво пришпиленный степлером листок.

“Аттракцион желаний маэстро Азазеля”. 

Ниже корявым словно детским почерком приписка от руки: “Здесь исполняются мечты”. 

Интересненько… 

Я уже обошла всю масленичную ярмарку раз пять. Наелась пышущих жаром блинов, накаталась с горки, где-то между осадой снежной крепости и тиром умудрилась потерять друзей. Ноги гудели от усталости, голова от выпитого глинтвейна. 

Самое время присесть и отдохнуть. Желательно в тепле

Мегафон снова хрипло кашляет и как-то вкрадчиво добавляет:

- Первичная консультация - бесплатно.

Ну как устоять?

Я отдергиваю занавеску и шагаю внутрь. Люблю шарлатанов. Даже “Битву экстрасенсов” смотрю регулярно. А тут персональная развлекуха, ни за что не пропущу.

Внутри тепло, и очки немедленно запотевают - вот за это не люблю зиму. Чертыхаясь лезу за салфеткой.

- Добро пожаловать в мой салон судьбоносной магии, миледи! - приветствует торжественный мужской голос. - Здесь за скромную плату исполняются мечты. 

- Я только на первичную консультацию! - торопливо заявляю я, возвращая очки на нос. 

Мир из россыпи цветных пятен снова складывается в более-менее понятную картинку. Оглядываюсь по сторонам.

На полу пышет жаром обогреватель. Странно, что не слышно рева дизельного генератора. Не из воздуха же эта малютка берет энергию?

Кроме него в палатке дешевый пластиковый стол и два кресла ему под стать. На столе кипа каких-то бумаг, пара свечек, песочные часы и каменная фигурка жабы. Электрическая лампочка на потолке просто вкручена в патрон. Она потрескивает, вспыхивает и гаснет, словно генератор работает с перебоями. 

- А где скелет, хрустальный шар и снимки ауры?

Несолидно для уважающего себя шарлатана. Люди приходят в подобное место за эмоциями, антуражем, а этот скряга даже на ароматические палочки пожабился. 

- Они излишни в моей работе.

Маэстро одаряет меня белозубой улыбкой и понимается навстречу из кресла. На нем дешевая пиджачная пара и несвежая рубашка. Симпатичный мужик, даже смазливый. И наглый - по глазам видно. На Мефистофеля не тянет, но Остап Бендер идеальный, хоть сейчас в кино снимай. На голове торчат карнавальные “дьявольские” рожки, ободка не видать - прячется в волосах. 

Рожки?! Серьезно?! Блин, это уже уровень детсадовского утренника. За кого он меня принимает? 

- Как мне стоит называть вас, миледи? 

- Диана.

- Божественное имя! 

Меня хватает только на то, чтобы закатить глаза. Нет, мои родители не были фанатами “Мифов древнего Рима”, им просто нравилась принцесса Диана.

- Проходите, присаживайтесь. Я - маэстро Азазель, магистр судьбоносной магии.

- Черной или белой? - уточняю я, расстегивая пальто и плюхаясь в кресло.

- Судьбоносной. Судьба не имеет цвета, миледи. Но ее дары порой обходятся недешево. 

- Я на консультацию, - напоминаю на всякий случай. - Денег все равно нет. 

 Разумеется, хорошего шарлатана это не остановит. Но я абсолютно негипнабельна, даже интересно как маэстро будет выкручиваться. 

- Не беспокойтесь по поводу денег, - маэстро улыбается, обнажая заостренные клычки (пластиковые, клык даю!). Свет вдруг падает так, что в наглых черных глазах загораются красные отблески, и я подаюсь вперед, заинтересованная этим трюком. Какие-то хитрые линзы? - Кто же платит за воплощенную мечту вульгарными бумажками? 

Если шарлатан говорит, что денег не надо, значит, разводка будет в особо крупных масштабах.

- И чем же платят за мечты? 

- Жизнью. Ох, не надо так хмуриться! Я имел в виду - годы жизни. Согласитесь: это даже в чем-то справедливо? За воплощение наших желаний в реальность мы всегда платим годами неустанного труда. Я же просто взимаю плату напрямую. Вам больше не нужно напрягаться, корпеть и переживать, что ничего не получится. Достаточно просто поставить подпись в контракте. 

- Звучит логично. А если я мечтаю помолодеть?! Или стать миллиардершей?!

- Для нас нет ничего невозможного, - заверяет он. - Вопрос исключительно в цене. 

Может он не шарлатан, а просто актер, нанятый городской администрацией для развлечения скучающих граждан? Ну, вроде того переодетого боярином мужика у снежной крепости. 

- Так о чем вы мечтаете, миледи?

- Видеть.

Черт меня знает почему я это говорю. То есть почему - понятно. Видеть - моя самая безнадежная и сладкая мечта. Здоровые люди считают зрение чем-то обыденным. Но когда у тебя миопия минус девять на оба глаза, да еще астигматизм, сразу понимаешь, что глазки даны человеку не для красоты. Особенно после очередного врачебного вердикта медицинского светила: “неоперабельно”. 

Но вот зачем я говорю это мужику с пластиковыми рожками на голове? Сейчас ведь начнет втирать про чудо-средство для прочистки чакр. 

- Десять лет жизни. 

- Что?

- Десять лет, - повторяет он и подмигивает. - Кстати, у вас останется еще двадцать два года. Не желаете приобрести чего-нибудь на остаток. 

- То есть я состарюсь на десять лет?

- Нет, просто проживете на десять лет меньше, чем вам отмерено. 

Я мотаю головой. Ну бред же - чистый бред! И когда уже начнется разводка на деньги? 

- А магический дар сколько стоит? - спрашиваю, вспоминая сразу все прочитанные рассказы про исполнение желаний.

Как известно, если тебе попался в руки джинн, готовый выполнить три желания, первым делом проси, чтобы желаний стало три миллиона.

И нет - не треснет. 

- Только сегодня и только для вас - всего восемнадцать лет жизни. 

- Отлично, мне подходит! 

- У вас есть еще четыре года. Не желаете чего-нибудь на остаток? Скажем, молодость?

- А, гулять так гулять! Валяйте! 

- Осталось только подписать контракт. 

На столе словно из ниоткуда появляются распечатанные листы. 

Все-таки мошенник? И что я должна отдать этом псевдо-демону по контракту? Квартиру? Почку? 

Первый же взгляд на текст успокаивает окончательно. 

Госпожа (пустое поле), далее именуемая Заказчик, и ООО “Дорогой грез” в лице его генерального директора господина Азазеля Рвалионского, далее именуемого Исполнитель заключили договор о нижеследующем… 

Азазель Рвалионский?! Все, дальше можно не читать.

Но ради успокоения совести все же просматриваю текст и не нахожу в нем ничего крамольного. Я обязуюсь передать предоплату за услуги, а демон выполнить свою часть сделки  в течение двадцати четырех часов после подписания.

Интересно, как он себе это представляет?

Особенно веселит приписка в конце:

“Стороны договора подчиняются законодательству измерения Лимб. Все споры по данному договору подлежат разрешению в суде измерения по месту постоянной регистрации Исполнителя.” 

Все-таки аттракцион. Молодцы организаторы, придумали что-то новенькое, бояре и чучело Зимы каждый год уже поднадоели. Жаль, что в рекламке ярмарки совсем ничего не говорилось про палатку с желаниями. Вот и сидит тут маэстро одинокий, никому не нужный. Скучает. 

- Мне все нравится. 

Под мою диктовку псевдо-демон торопливо заполняет бумажку. Но перехватывает мою руку, когда я пытаюсь подписать. Короткий, почти небольный укус на кончике пальца.

- Ну знаете, это уже… 

- Простите, миледи, - смущенная улыбка. - Но требуется кровь. Это традиция, вы должны знать из литературы.

Под моим возмущенным взглядом пластиковый контейнер наполняется кровью. Моей кровушкой, между прочим! Вот мерзавец! Не знаю смеяться или ругаться. Мог бы хотя бы спросить… 

А с другой стороны - ну как не восхититься? Мужик старается, отрабатывает.

- Как у вас все продумано! 

- Фирма вяжет веники наивысшего качества, миледи. 

Он вдвигает контейнер с моей кровью в устройство здорово напоминающее обычную ручку и протягивает ее мне, с поклоном.

- Прошу. 

Подписываю эту смехотворную бумажку аж в двух экземплярах. На мгновение глаза слепит вспышка - генератор шалит что ли? 

- Поздравляю с превосходной сделкой, - псевдо-демон снова демонстрирует свои пластиковые клыки и протягивает мой экземпляр. - С вами удивительно приятно иметь дело, миледи. 

- Взаимно, милорд.

На прощание оставляю на столе сто рублей на чай. Все-таки мужик честно старался. И это было забавно.

Знала бы, что случится дальше… 

 


 

***

Когда скрип шагов по снегу затих, маэстро Азазель откидывается в кресле и довольно потягивается.

- Обожаю работать в техногенных мирах, - бормочет он. - Особенно со скептиками.

Каменная жаба на столе хитро косится на хозяина.

- Она тебе не поверила. 

- Разумеется, не поверила. Но главное - подписала. Запусти-ка поиск по базе. Нужно свежее тело с превосходным зрением и магическим даром. Молодое но, - маэстро гадко хихикает, - совершенно не обязательно женское. Или человеческое.

***

Короткий зимний день кончается стремительно. Еще не успеваю добраться до станции, а уже почти темно. Вместе с толпой таких же страдальцев поднимаюсь на платформу. Двадцать минут на электричке, и я дома, но в расписании две отмены. придется постоять. 

 Погода стремительно портится, снег валит все гуще, залепляет очки. Мир тонет в синей мгле. 

“Внимание, поезд. По второму пути” 

Где-то впереди нарастает гул. С железным лязгом и грохотом, в вихре колких снежинок к платформе подлетает скорый пассажирский. Непроизвольно делаю шаг назад, но каблук скользит по обледеневшей плитке.

Я нелепо взмахиваю руками и падаю прямо на рельсы. 

2. Глава 2. Куда приводят мечты

- Ну чего разлеглась! Поднимайся, работать пора! - рычит грубый голос над ухом. 

Мужчина? Откуда у меня в спальне мужчина? Да еще такой грубиян. 

И почему “работать”. Разве сегодня не воскресенье? Вчера была ярмарка на Масленице, а это значит… 

 - Вставай, сучка! Подъем! 

Пощечина обжигает лицо. Я возмущенно распахиваю глаза и вскакиваю, готовая пинками выставить хама за дверь. 

Прошлый день проносится перед глазами стремительной монтажной склейкой. Ярмарка. Странная палатка. Нелепый договор подписанный кровью. 

И скорый пассажирский в вихре снежинок с тревожным ревом летящий из зимней мглы.

Что случилось?! Я не умерла?! Не помню даже боли. И это место совсем не похоже на больницу… 

Оно похоже… на бордель.

Да, бордель - эта мысль возникает сама собой при взгляде на зеркальный потолок и красные драпировки и огромную во всю стену картину, где множество парочек упоенно предаются свальному греху. Словно художник задался целью скопировать самые популярные позы из “Камасутры”.

И гигантская кровать под балдахином, на которой я себя обнаруживаю, тоже вполне вписывается в концепцию. 

А вот сосед по кровати - не очень. 

- Первый раз встречаю такую тупую шлюшку, - рычит незнакомый мужик. На редкость противный, к слову. 

Он словно сошел со страниц романов Диккенса - толстый, обрюзглый и… с бакенбардами. Чтоб мне провалиться - реально бакенбарды. Густые и рыжие. 

И костюмчик под стать. Ну просто актер из фильма “Портрет Дориана Грея”. Сюртук, жилет, шейный платок. Только цилиндра не хватает.