Мальчик, играющий в мяч - страница 8

Чего не скажешь о Лете…

Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно! И! Всё же! Ещё больше!

И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой. Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония. Всеобъемлющая и всепоглощающая. Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! Или лучше сказать – ВСЁ становится Музыкой!

Но вот, затихает Летняя какофония.

Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительного Летнего музыкального буйства, нестерпим. Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами!

Но эти импульсы становятся реже!

Ещё реже!

Ещё!

Всё!..

Похмельные страдания ушли. Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза! И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый ленивец, вскарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень. С вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами дирижёрскую палочку, покрытую пожелтевшим мхом. Медленный, тяжёлый взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла. Потекла. Медленно… Как густая, заиленная болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя холодный, вязкий, тягучий и нескончаемый Блюз… Блюз Осеннего Сна.

Уходит

уставшее лето,

Закрыв

за собою

дверь

На задвижку дождя.

И, словно…

Бабочки в клетке,

Мечутся

звуки

блюза

Осеннего сна.

Блюз

осеннего сна -

Монотонная

Грусть дождей.

Торопливые

Летние сны

Вдогонку за летом

Спешат,

Оставив сухие глаза

И сырую постель.

Сон…

Нам нужен сон,

Ведь только во сне

Мы сможем уйти от дождя.

Дождь

больше не будет дождём,

Когда жизнь

отразится

в кривом зеркале сна.

Эй!

Ты куда спешишь?

Ты

почему не спишь?

Ляг в постель и закрой глаза

И во сне

попытайся постичь

философию сна.

Надолго ли

этот дождь?

Быть может, на год,

А быть может,

всего лишь на день.

Пароходы

уходят к Солнцу,

На земле оставляя лишь дым

И круги на воде.

Горький

коктейль страданий

Сделает чище кровь.

Мысленный хаос

пройдёт,

когда кончится дождь,

Но дождь не проходит,

И всё начинается вновь.

Плоскость

становится сферой,

Форма

стала

объектом

воображения,

Плотность

Теряет тело,

И если

Закрыта

дверь,

То ломаются стены.

Эй!

Ты опять не спишь?

Я же просил тебя спать!

Если ты не уснёшь,

то ты можешь

сойти с ума.

И тоже

будешь

петь блюз

осеннего сна.

Пароходы

Входят в пике

С последними

звуками

блюза,

Падают

вниз,

и что-то

звенит

в голове.

Ведь сон – это жизнь,

ПреломлЁнная в призме иллюзий.

ПреломлЁнная в призме иллюзий.

в призме иллюзий…

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий

Иллюзий…

Ещё вчера мы полоскали ноги в озере,

Ещё вчера казалось: лето на века.

Сегодня –

первый снег

ласкает

землю…

И елозят

свинцовые по небу облака.

Вот так и мы,

Зажатые в тисках погоды жизненной:

Вчера – тепло от встреч,

сегодня – расставаний лёд.

И от того, что мы ещё вчера считали истиной,

Сегодня слякотью нелепости несёт.

Ещё вчера песком Надежды посыпали мы дороги,

Под солнцем Веры смело шли вперёд –