Мальчик, играющий в мяч - страница 6

Муху поймал

Взглянул ей в глаза и понял…

Кого поймал? Какую Муху? Что понял? Тьфу!.. Пропасть какая-то! Что ж ты будешь делать!

За окнами стемнело. Пора было прощаться! Наталья Алексеевна напоследок успокоила меня: «Вовчик! Да ты не переживай! Сочинишь! Зато будет повод мне написать!.. Сочинишь и отправишь мне в письме! Заодно расскажешь, как у тебя дела. Как обустроился в Москве»…

И с тех пор, где-то раз в месяц, я писал письмо своей любимой учительнице. И! Обязательно! В конце каждого письма я писал хайку…

***

Унылый дождь стучит по крыше.

К окну прилип кленовый лист.

А кошка смотрит вдаль…

Вот так, мой Друг, я и начал сочинять стихи!.. А может и Ты, милый мой Мыслитель, сочинишь хайку? А?! Что скажешь?

А ТЫ ПОПРОБУЙ!..

Лето!.. Почему же ты так быстро проносишься?!

Вот, казалось бы, только что было 31 мая! Мы с каким-то внутренним радостным трепетом смотрели на толстую стопку летних календарных листочков! И готовились, как прыгун в воду, набрав полные лёгкие воздуха, оттолкнуться что есть силы от обрывистого края весны и полететь навстречу к тёплому, долгожданному, беззаботному летнему счастью! И орать при этом в полёте: «ЗДРАВСТВУЙ, ЛЕЕЕЕЕЭЭЭТООООООО!»

И вот мы нырнули в Лето!..А вынырнув, к своему великому удивлению обнаружили, что уже конец Августа! И небо, как будто, стало ниже. И невидимый всемогущий маляр с холодным сердцем, окрасил его тёмной свинцовой синью, поверх которой лёгкими, тонкими, быстрыми мазками, нанёс девственно-белые следы от улетающих вдаль Летних Самолётиков.

***

Ветер подул холодный.

Со страхом взглянул на небо:

Неужто кончилось лето?

Самолётики летние,

Да на нЕбушке полосы,

Как цветочные стебельки,

Между них с междометьями

Проползаю я полозом,

Рву небесные васильки.

Эх, вот мне бы столетнюю

Подарили бы молодость!

Не старели бы тело и дух,

Не дряхлели бы помыслы,

Не седели бы волосы,

И в постели сто лет бы был…

Ух!

Но летят самолётики

На конечные станции,

Мальчик мячик в кладовку отнёс…

Вот и лето состарилось,

Август щёлкает пальцами,

И не видно за тучами

Самолётных полос.

И вот 31 августа! И, возможно, завтра будет ещё тепло. Но то, что будет завтра, это уже будет не ЛЕТО!

И хотя сегодня, мы ещё бегаем босиком по берегу озера и нежимся под августовским солнышком. Но! Вполне возможно! Что уже завтра нам уже придётся надеть…

Тридцать первого,

Восьмого,

ровно в восемь,

Так сказать, у лета на краю

Постучались в двери…

– Кто там?

Отвечают:

– Осень!

Открывай!

Калоши продаю!

Покупай!

Почти неношеные,

Лак блестит,

подклада греет бязь.

А то ходишь, бедолага,

бескалошенный,

С мокрыми ногами

в дождь и грязь…

– Что ж…

Купить?!

Купить, конечно, можно!

А что хочешь ты за эту крутотень?

Отвечала Осень:

– За калоши

Я хочу последний летний день!

Я опешил:

Дня лишится лето!

За калоши! Не за смертные грехи!

И уже сегодня мрачные поэты

Застрочат дождливые стихи!

И будильник –

Тролль!

Безжалостный и строгий,

Разбивая лето на куски,

Как на бой!

Отправит педагогов

На святую вахту у доски.

На Голгофу!..

Вовсе не на праздник,

Как сулили папы, мамы, няньки,

Побредёт понуро в школу

первоклассник,

Грустно поправляя ранца лямки.

Отпуска закончатся внезапно,

Раньше встанут у причалов корабли.

На день раньше вдаль на юго-запад

Улетят, курлыча, журавли.

И в предчувствии грядущих обострений

На день раньше, сдвинув разума сукно,

Глянет в мир унылый шизофреник