— Мы постараемся, — бросаю и ускоряю шаг.
Я увижу свою дочь! Очень и очень скоро…
Злата
Называю ему адрес бабушки, и мы едем. В эту затею мне мало верится, ведь если бабуля мне не захотела Асю отдать, то малознакомому мужчине — тем более.
Она ему весь мозг вынесет, но моя дочь останется в ее огромном доме, купаться в любви своей прабабушки.
Но и отказать в просьбе Марату я не могла. Он так смотрел. Он так этого хотел. У него глаза горели!
Я не зверь! Я понимаю его, и поэтому… и поэтому пусть его кто-то другой обламывает.
Не я!
Вот у бабушки яйца есть.
Она сможет сказать Айдарову, чтобы катился лесом. Да так, что у него больше в голове и мысли не возникнет предложить взять Асю с нами.
По пути говорим о рабочих моментах. Обсуждаем то, что должны были на месте будущей выставки. По сути, нам останется только осмотр и мое знакомство с девушками.
— Мою бабушку зовут Алиса Олеговна Лапина, — предупреждаю его, когда он открывает мне дверцу машины. Подает руку и помогает выйти из его белого авто.
— Злата, я знаком с твоей бабушкой, — кидает он, закрыв за мной дверь.
— Что?! — удивляюсь и оборачиваюсь к мужчине с широко распахнутыми глазами.
По его выражению лица понимаю, что именно такой реакции он и ожидал. Улыбается, словно довольный кот, получивший рыбку.
— То, что я работал лишь в Европе, не означает, что я с российскими любительницами ювелирных украшений незнаком, — заговаривает он, а затем с гордостью добавляет: — Твоя бабушка мой частый покупатель. Один из самых частых.
— Да?!
Тогда у него, может, и получится выпросить Асю у моей бабушки!
Везучий он, однако.
Охрана пропускает нас на территорию дома без всяких вопросов. Они не возникают даже к Айдарову. Хотя чисто из вредности я ожидала хоть каких-то вопросов в его сторону. Ну, там, документы, осмотр. Вот когда я с бывшим приходила сюда — то они его от и до досмотрели.
А здесь… боятся этого Тимура?
— Дедуль, — быстро чмокаю его в щеку, поймав с подносом в руке недалеко от выхода из дома. — Где бабушка и Ася? — спрашиваю его, потому что звуков никаких нет. А Ася тихо сидеть не умеет.
— Где они еще могут быть? Отмокают маленькие ведьмы, — вздыхает дедушка и протягивает свободную руку Марату. — Добро пожаловать!
— Это мой дедушка Рустам Лапин, — представляю я его в надежде, что хоть кто-то его не знает. — А это Марат Айдаров...
— Друг твоего отца и тот, кому ты с показом каким-то помогаешь, — за меня продолжает дедушка. — Я знаю. Твоя мама вчера заезжала. Рассказывала. А Марата я лично знаю. В Европе встречались.
— Ладно, — закатываю глаза. — Все его знают! Все про него все знают. Даже скучно с вами, господа Лапины, — тяну и прохожу в гостиную. — Скажешь бабуле, что мы будем ждать ее в гостиной. Вместе с моей дочерью! — добавляю на всякий случай.
— Да, — кивает он.
Показываю Марату, чтобы следовал за мной. Идем молча. И не потому, что говорить не о чем. А потому, что я бешусь. Ощущение, что все словно ускользает из моих рук.
Плюхаюсь на ближайший диван. А Марат сразу же начинает разглядывать стены с многочисленными фотографиями нашей семьи. Бабушка такое любит. Увидела у кого-то и себе такое захотела. С моего рождения своим хобби увлеклась.
— Это все вы? — спрашивает он меня после долгого изучения.
— Да. Здесь тысяча с чем-то фотографий, если не ошибаюсь, — пожимаю плечами. — По одной в неделю.
— Ого!
— Да. Бабушкино хобби, — вздыхаю.
