— Ну, так это мой ребенок. Ее вес мне в радость, — недоуменно тянет Злата, но разрешает мне расстегнуть ремни на кресле Аси.
Трясущимися пальцами кое-как справляюсь с замками, пока маленькое чудо тянет руки к моей бороде и парочку раз ее дергает с хохотом.
Ее движения не вызывают у меня боли или раздражения. Наоборот. Восторг и радость. Ей нравится моя борода. Она ее забавляет.
— Не дергай волосы так сильно, — просит за моей спиной Злата дочку. — Ему идет борода. Без нее он будет не так привлекателен.
Только вот Асе на мою привлекательность плевать. Да и мне в данный момент. Пусть хоть все волоски по одному выдернет.
— Пойдешь ко мне на ручки? — прошу малютку, и она быстро соглашается.
Тяну ее на себя, и девочка обхватывает руками мою шею, попутно чмокнув меня несколько раз в щеку. Хохочет счастливо, вызывая улыбку на моем лице и на лице собственной матери.
Когда ей надоедает смеяться, она широко открывает рот и демонстрирует свои острые зубки, которые направляются к моей щеке.
— Но-но-но, — останавливаю ее.
Я бы ей и такое позволил, но я с утра не умывался. Там точно микробы могут быть. Не хочу, чтобы она не дай бог заболела.
— Баба? — спрашивает она меня, и я даже не знаю, что ответить.
— Дядя Марат, — отвечает ей Злата, помогая мне с переводом.
— Дяма, — коротко бросает малютка, вызвав у меня смех.
— Ну, буду для тебя Дямой, — разрешаю ей, примеряя новое имя. — Злата, пойдем. Надо работать. Я побуду с малышкой, а ты работай. Тебе надо. Я ей все покажу…
И я не выпускаю ее из рук до момента, пока не приходится все же отвезти девочек домой и попрощаться.
Когда мне вынужденно приходится выпустить малютку из своей машины…
Злата
— Злат, — одна из девочек, которых я сегодня смотрела и которым примеряла макияж, подходит ко мне, — не знаешь, чей ребенок у босса на руках? — тянет она, кивнув в сторону Марата и Аси. — От кого? Жена у него вроде умерла, — задумчиво рассуждает, не давая мне и слова вставить. — От жены остался? Блин… отец-одиночка! Так его жаль. Но они так хорошо смотрятся, скажи, — акцентирует мое внимание на том, что и так мне уже полчаса покоя не дает.
Моя дочь променяла меня на чужого мужа. А Марат… не работает, а ходит с моей дочерью, как с редким бриллиантом. Позволяет ей все. Будто с королевой.
Даже ревниво как-то…
— Это моя дочь, — наконец получаю возможность сказать.
— Ты его девушка? — ошарашенно округляет глаза.
— С чего ты взяла?
— Кольца на пальце нет — значит, не жена, — логично бросает девица. — А дочь твоя на него похожа. Взгляд один в один. И посмотри на их пальцы. Бугорки.
Бугорки?
— Это не его дочь, — говорю ей и иду к сладкой парочке, рассматривающей жемчужное колье.
Взгляд сам по себе падает на их руки. На пальцы. И я понимаю, что имела в виду девушка, имя которой я даже не запомнила.
Форма их пальцев немного необычна. Если у меня подушечка пальца сглаженная и кругленькая, то у них словно дополнительная капелька на кончике пальца.
Выглядит по-инопланетянски.
Но эти бугорки есть и у него, и у нее.
Чего не сказать о моих пальцах.
Странно как-то…
Почему так?
Этот вопрос меня не оставляет и дома. Заставляю даже родителей показать мне свои руки. От и до рассматриваю их пальцы.
У них бугорков нет.
Как и на руках отца моей дочери. Я пересмотрела все наши фотографии. Обычные, сглаженные, круглые.
Их нет у меня. Нет у моих родителей. Нет у моих бабушки с дедушкой. Нет у отца Аси.
