"Man ir biļetes uz džeza koncertu ceturtdien," atkal saka Leva. – Ejam, vai, Lyu-yu-b? Iedomājieties: saksofons, tu, es un šampanietis.
Vispār man patīk džezs. Un, godīgi sakot, es arī mīlu šampanieti, bet kaut kas šajā kombinācijā man liek izvēlēties iemeslus, kāpēc es atteikšos.
– Es nevaru apsolīt, Leva. Darbā valda nekārtība, ģenerālis pastrādā zvērības ar jaunām ražošanas prasībām…
– Tādai sievietei kā tev nevajadzētu strādāt, – Ļova maigi pārtrauc.
Kā es? Vai tam nevajadzētu darboties? Es gribu strādāt. Un man ļoti patīk mans darbs.
"Tu esi radīts mīlestībai," tūlīt seko paskaidrojums.
Diezgan neskaidrs. Un ko tas nozīmē: radīts mīlestībai? Ja šajā koncepcijā ietilpst sēdēšana mājās un kulinārijas prasmju slīpēšana vīriešu vēdera labā, tad es esmu ļoti pret to.
Kas tad ar mani notiek? Vīrietis ļoti cenšas, apbēra mani ar komplimentiem un aicinājumiem, un es meklēju viņa vārdos slazdus.
– Mēs tev piezvanīsim trešdien, Lev, labi? Mēs tur izlemsim.
Viņa plauksta atkal nosedz manējo, tāpat kā tīkls, kas aizsedz vaļēju tauriņu.
– L-y-yub, iesim pie manis, ja? Dzersim divus gadus vecu garnaču (spāņu vīna paveids – aut. piez.), našķosim kazas sieru un skatīsimies Pedro Almodovara šedevrus.
Man Almodovars nepatīk. Un arī fon Trīrs.
"Paskaties, kurš šeit dzer tēju," pār mums atskan pazīstama balss, liekot man neviļus nodrebēt. – pats inženieris Ļuba.
Mēs ar Levu vienlaikus paceļam galvas. Šodien Ždanovs ir bez jakas, zilā kreklā un biksēs. Tas ir tas, no kā mūsu ģenerālim ir jāmācās, lai uzturētu formu. Apdrukas magnāts vai nu ļoti labi prot izvēlēties apģērbu, vai arī viņam tiešām nav vēdera, kas viņa vecumam ir gandrīz pārsteidzoši.
– Labdien, Igor Vjačeslavovič. Ir negaidīti jūs šeit redzēt.
– Man tas ir tik negaidīti. Vēl vakar es braucu ar jums pa Maskavas apvedceļu, un nākamajā dienā satiku jūs savā iecienītākajā ēstuvē. Un ne tikai viens.
Ždanova skatiens krīt uz sastingušo Levu, un tad es atceros savas manieres un nolemju viņus iepazīstināt:
– Ļev, tas ir Igors Vjačeslavovičs Ždanovs. Mēs viens otru pazīstam no darba. Igors Vjačeslavovičs, tas ir Ļevs Jakovļevičs Zilberšteins, mans draugs.
– Silberšteins? – Ždanovs skeptiski nošņāc. "Ar tādu uzvārdu es neriskētu ar viņu doties uz restorāniem." Fili vāveres maksimāli baro ar rīvmaizi.
Es garīgi stenos. Kāds viņš ir cienījams šovinists. Neticami.
Es ar bažām skatos uz Levu, bet viņš acīmredzot nav pilnībā uztvēris nacionālistu spļaušanas būtību, jo joprojām cenšas smaidīt.
Es negribu smaidīt.
– Ja jūs neiebilstat, mēs ar Levu turpinātu runāt.
"Tā tas ir," rupjš nomurkšķ. "Vakar viņa mani cienāja ar paštaisītiem pīrāgiem un bija pateicības pilna, bet šodien viņa pagriež degunu." Ak, un inženieri mūsdienās ir nepastāvīgi.
Silta dedzinoša sajūta izplatās pār jūsu vaigiem. Viņš vienmēr pasaka pirmo, kas viņam ienāk prātā.
"Varbūt jūs vēlētos apsēsties?" – Leva ierunājas un jautājoši paskatās uz mani. – Lu-jub, tas ir kaut kā neērti…
“Kāpēc gan neapsēsties,” atzīmē Ždanovs un, man par izbrīnu, izvelk krēslu. "Jūs varat mācīties viesmīlību no sava drauga Lyuba, Lyuba." Lai gan viņš, visticamāk, vienkārši vēlas sadalīt rēķinu.
Es vēlreiz paskatos uz Levu. Nu kāpēc viņš smaida? Ždanovs pret viņu ir atklāti rupjš.
Ždanovs paceļ roku, izliek kaut kādu greznu zīmi viesmīlim un pievērš skatienu manam kaimiņam.
– Nu, Ļev Zilberštein, pastāstiet mums, kur jūs strādājat un kādās ražotnēs jūs satikāt mūsu cienījamo inženieri.
