Мы заходим внутрь и оставляем верхнюю одежду в гардеробе. Уже на подходе к общему залу я слышу, насколько в заведении шумно. Дергаю парня за руку, заставляя наклониться, и кричу на ухо:
– Часто здесь бываешь?
– Не особо.
– Откуда тогда знаешь парней из охраны?
– Я их не знаю.
– Тогда почему нас пропустили без очереди?
– Очевидно, они знают меня.
– А…
– Слишком много вопросов, царица.
Я закатываю глаза, но сильнее сжимаю пальцами ладонь своего спутника. Очень хочу задуматься над фразой «они меня знают», но зашторенный алкогольной дымкой мозг соображать отказывается. Ну и фиг с ним. Все равно я планирую ограничить наше «знакомство» первой и последней встречей.
Мы проходим через двойные двери, где тоже стоит охрана, и спускаемся по узкой длинной лестнице на цокольный этаж. По всему ночному клубу разносится громогласный грохот битов. Старая песня в новой обработке шарашит из стереоустановок, ударяя прямо по барабанным перепонкам. В основном зале царит интимный полумрак и стоит легкая дымка от курительных смесей и кальянов. Под потолком темноту разрезают яркие неоновые вспышки стробоскопов. На танцполе полсотни разгоряченных тел двигаются в такт музыке и примерно столько же посетителей тусуются у длинной стойки бара. На специальных возвышениях над танцполом девушки в нижнем белье танцуют гоу-гоу, а на сцене неестественно белобрысый диджей за пультом дрыгается с наушниками в руках, заводя толпу.
Шумно. Жарко. Весело.
Я смотрю на весь этот «разврат», чувствуя, как покалывает подушечки пальцев от возбуждения. Оно пролетает подобно легкому дуновению ветра, поднимая волоски на руках дыбом. Заряжая. Распаляя. Зажигая. Будоража в венах кровь.
Мы пробираемся к бару. Заказываем и забираем по коктейлю, и Арс тут же пытается утянуть меня наверх. Туда, где расположены VIP-столики. Я протестующе упираюсь ботинками в пол. Я приехала сюда не мять задницу на кожаных диванах!
– Я хочу танцевать! – сообщаю, перекрикивая музыку. – Давай со мной.
– Я хреновый танцор, Маш, – кричит мне в ответ парень.
– До и по хрену! Тут все уже в дупель пьяные. Давай! – тяну Арса за руку.
Он качает головой.
– Это давай без меня. Я тебя здесь подожду.
– С соком? – заламываю бровь.
– С водой.
– М-да, похоже тебе все-таки пора было в кровать, красавчик, – смеюсь. – Взрослые развлечения не для тебя. Зато теперь я понимаю, почему в вечер субботы ты выбрал посиделки в баре, а не в клубе. Ладно, – пожимаю плечами, – как хочешь! – сдаюсь и, обхватив трубочку губами, всасываю коктейль. Виски прокатывается по глотке, прожигая горечью до самого нутра. Диджей меняет композицию.
Стоит моему телу почувствовать музыкальные вибрации, а ушам услышать ритмичные биты любимой песни, как ноги и руки начинают жить своей жизнью. Юх-у-у! Губы растягиваются в улыбке, а в голову ударяет эйфорийный хмель. Я начинаю пританцовывать.
Отставляю бокал. Музыка набирает разгон. Напряжение усиливается. Сердце начинает биться во сто крат чаще. Пульс взлетает до запредельных значений. Я вскидываю руки вверх, начиная двигать бедрами.
Это же просто космос!
Отступаю спиной в центр танцпола, продолжая двигаться в такт мелодии. Улыбаюсь, поймав откровенно голодный взгляд Арса, привалившегося локтем к стойке бара и провожающего каждую воздушную «восьмерку» моих бедер. Еще немного, и красавчик закапает слюной пол!
Спасибо маме, которая в свое время отдала меня на танцы. Назвать меня деревянной никак нельзя. Я чувствую свое тело и совершенно точно знаю, что с ним делать.
