Так и они, представители противоположного пола. Имея дома брюнетку, на улице на блондинок заглядываются.
– О чем задумалась? – врывается в мои мысли вопрос Артура.
– Тебе мой ответ не понравится, – произношу я так, словно обвиняю моего спутника во всех смертных грехах.
И не знаю что там предполагает Артур, но свою коленку от моей отодвигает.
Минут через пятнадцать машина останавливается. Я лезу в рюкзак, чтобы расплатиться, но Артур меня опережает.
Дом, в котором живёт дядя Боря, старый. Пятиэтажка без лифта. Подъездная дверь нараспашку, домофона на ней нет и вряд ли он был.
Мы беспрепятственно заходим в подъезд. На первом этаже, под лестницей, стоят детские коляски, целых три штуки, и два велосипеда. И ведь не бояться это оставлять. Наверно просто здесь живут честные люди.
Стены, судя по запаху, свежевыкрашены. Такой приятный мятный цвет.
Мы принимается по лестнице и на первом пролете, на узком подоконнике маленького окна почти под потолком, в ряд стоят цветы в одинаковых, тоже зеленых, пластмассовых горшочках. Мило.
Поднимаемся выше, минуем ещё два пролёта.
И вот стоим перед вполне себе новой, коричневой дверью.
– Эта? – спрашиваю я.
Артур кивает и я тянусь рукой к дверному звонку.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
