Мастер пера. Выпуск 2 - страница 7



С твоим уходом жизни круговерть,
во всем так мимолетно проходящем.
Местами мне напоминала смерть,
но берег памяти как прежде был манящим.
Александр Поздеев

МОЯ ГОРБАТАЯ БАБУЛЯ…

Моя горбатая бабуля,
и кот из плюша на окне.
Коня серебряная сбруя,
все отражается во мне.
Мы зеркала, мы отраженья,
мистерий проходящих снов.
Где все любовь и отверженье,
в одном котле, и разум нов.
Где все в заманчивых деталях,
как тетрис составляет мир.
В одних горизонтальных далях,
конструкциями черных дыр.
Моя горбатая бабуля,
как часть вселенной, так же кот.
И крепкая волна бликуя,
в тенистый ударяет грот.
И где-то там в одном сплетенье,
соединилось все во всем.
В каком то крошечном мгновенье,
нас озадачив волшебством.
Александр Поздеев

ЗВУК ЭТИХ КАПЕЛЬ ДОЖДЕВЫХ…

Звук этих капель дождевых,
так монотонно бьющих лето.
Так надоедлив, что от них,
сбежал последний лучик света.
Густеющие облака накрыли город пеленою,
покрылись парки и сады.
Кристально чистою росою,
Сняв туфли ходит у воды,
девчонка с русою косою.
Рукой зачерпывает сны,
мечтами улетая к морю.
Ёе девчоночьи миры,
преобразуются в кристаллы.
В разнообразные дары,
но все девчонке этой мало.
В своем стремленьи все познать,
прочла строение дождинок.
и что такое благодать,
и руны синеоких льдинок.
Принцесса летнего дождя,
не снежная, но королева.
бегущая в пространстве дня,
навстречу испытаньям смело.
Александр Поздеев

ФЭНТЕЗИЙНОЕ

Огромный волк размером как туманность,
В клыках, со сломанным мечом храбрец зайчишка.
Волк кровожаден, в рыцаря костюме, – странность?
Но образ данный видит так мальчишка.
Он юн, он любит ужас, драки, комикс,
Судить ли нам его? Да никогда!
Пусть слушает, поет свой Роллинг-Стоунс,
Любовь к фантазии, к мечте, хранят года.
Сердца таких романтиков очищены мечтою —
Мечтой, безумно рвущейся в полет.
Одна секунда, две – и за чертою,
Бессилен страх и притяженья гнет.
Мальчишка тот, придумавший зайчишку,
Погибшего за правду в битве с злом,
Не новый ль Толкиен? Напишет книжку,
Не менее чудесную потом.
Александр Поздеев

ДА, МОЖНО ЖИТЬ ХОТЬ ДВАДЦАТЬ ТЫСЯЧ ЛЕТ…

Да можно жить двенадцать тысяч лет,
постичь невероятное, но сложно.
Прожив так много не утратить свет, светильника души, но все таки возможно.
Так вот и свет ушедших рано мудрецов нам маяком из тьмы веков сияньем.
Сжигает маски лживых подлецов, а ищущих воспламеняет знаньем.
Александр Поздеев

И КАЖЕТСЯ, ПРИВЫК Я КО ВСЕМУ…

И кажется, привык я ко всему,
к жестокости, к невыносимой боли.
Но лишь с одним смириться не могу,
есть доброта, но нету сильной воли.
А вот у них, у всех, наоборот,
и воля и характер, все на месте.
Но мерзок круг их мелочных забот,
оставивших давно законы чести.
Машины, накопления, и секс,
иного будто нет, не существует.
Душа забилась в угол, лишь рефлекс,
как хулиган над обществом лютует.
Свою бы честь как свечечку сберечь,
и пронести не угасив напрасно.
А жизнь как бьющая картечь,
и непонятна, и неясна.
Но Бога я прошу, не дай судить,
ничто, и никого, не впасть в гордыню,
И жизнь достойнейше прожить,
в неясном будущем и ныне.
Александр Поздеев

В ПОЛНОЧНЫЙ ЧАС, КОГДА СТИХАЮТ ЧУВСТВА…

В полночный час, когда стихают чувства,
И входит сон творить свое искусство.
Душа как светлячковый огонек,
горит, и будний мир от нас далек.
Она прозрачной девушкой выходит,
И долго по мирам волшебным бродит.
В такие ночи видит человек,
стихии неподвластные вовек.
Как ртуть по жилам мчится млечный путь.
Бег к сердцу без возможности свернуть,
заставит наковальню сердца биться.