Жизнь хороша, когда ни гроша
Ни в бумажнике, ни за душою.
Речь не о роскоши шалаша —
О судьбе, ставшей большою,
Когда ты, поймав в речушке ерша,
Гордишься своей вершою,
Как разбивший персидский флот Леонид—
Пусть кровь не стекает с его ланит.
Стыд-то какой! Что нам делать с ним,
Если мы во сне не летаем,
Если то и делаем, что темним
И прорехи счастья латаем
Не детьми, а только стихом одним,
Где мы жизнь свою обретаем,
Где слова, слова и слова,
От которых кружится голова.
Так и живем – меж светом и тьмой,
Меж светом небесным и тьмою квартирной.
Никогда не хочется нам домой,
Потому что бес этот, слишком настырный,
Заставляет дышать сумой и тюрьмой,
Не то что ангел, тихий и смирный.
Это уже другая тоска,
И смерть не стекает с его виска.
