Поздним вечером я усаживаюсь за компьютер и еще раз просматриваю страницу своего майора. Кстати, надо отвыкать так его называть. Никакой Бойцов не мой. Много чести.
Изучаю фотографии. Их всего две. На одной Тимур на фоне горного массива в своей коричневой кожаной куртке и джинсах. Лицо довольное, будто пятерку получил. Я злюсь, потому что, глядя на его крепкое тело и широкий подбородок, снова таю, как фруктовое мороженое. Перелистываю. На втором снимке не легче. Бойцов на фоне тех же гор — с голым торсом и фирменным прищуром. Сглатываю слюну, пересчитывая кубики на прессе своего любовника. Вряд ли забудется, что на ощупь они рельефные и твердые.
«Прищур» я сохраняю на рабочий стол. Для дела, естественно.
Зеленый значок «онлайн» рядом с фотографиями майора вдохновляет, поэтому, набравшись смелости и напомнив себе, что мужчины любят неожиданности, пишу Бойцову первая:
«Привет, Тимур! Красивые горы. У тебя, случайно, отмычки не найдется?»
Задерживаю дыхание, пока «Тимур, 32» печатает сообщение.
«Незаконное проникновение в жилище, совершенное против воли проживающего в нем лица, наказывается штрафом в размере до сорока тысяч рублей. Статья 139 УК РФ. Не благодари».
М-да. Флирт на уровне тумбочки для обуви, товарищ начальник.
Снова вжившись в роль глупой блондинки, я отвечаю:
«Да ты что, Тимур? Мне в свою квартиру позарез надо попасть. Стою на лестничной площадке одна-одинешенька. Ноги замерзли».
Дополняю сообщение плачущими смайлами и заранее припасенным «боевым оружием» — фотоснимком Риткиных ног. Вид сверху.
Пока я гипнотизирую экран, в комнату заглядывает мама:
— Валерун, ты чего, как Кощей, в темноте сидишь? Глаза испортишь.
— Все нормально, мам.
— На работу когда уже выйдешь? Скоро на стены будешь лезть от безделья. Как вообще можно столько лежать?
— Отдыхать тоже надо, — фыркаю.
— Отдых — это смена деятельности, Валерия, — назидательно выговаривает мама. — А ты не при смерти.
Окидываю взглядом расправленную кровать. Что-то я и вправду слишком долго никуда не выходила. Бойцов Бойцовым, но нужно как-то жить дальше.
Мама, громко хлопнув дверью, удаляется, а я снова открываю вкладку с сайтом знакомств. Вместо того чтобы помочь девушке, попавшей в сложную ситуацию, Тимур спрашивает:
«Почему фото в маске? И что за имя дурацкое?»
Сам дурак.
«А тебе какие девушки нравятся?»
«Голые».
Я изображаю рвотный рефлекс и разглядываю кучу смеющихся смайлов, которые отправил Бойцов. Появляется что-то вроде стыда: будто за соседями подглядываю.
«Я имею в виду блондинки, брюнетки или рыжие?»
«Рыжих терпеть не могу. Особенно с веснушками».
С грохотом отбрасываю мышку. Лицо заливает жаром, а на глазах непроизвольно выступают слезы. Я всхлипываю от обиды, будто маленькая девочка, про которую понравившийся мальчик гадостей наговорил.
Терпеть он не может. А целовал-то как…
Собираюсь с силами и снова печатаю:
«Так ты поможешь, Тимурчик?»
«А на чай пригласишь?»
«Конечно. Даже сладеньким угощу».
«Адрес. Надеюсь, имя все же выдуманное».
Надейся. Извращенец.
Пораскинув мозгами, я отправляю адрес:
«Тимирязева, 48. Квартира 5».
«Это же вроде психдиспансер?»
«Он напротив. А у меня многоквартирный дом».
Посмеиваюсь. По вечерним пробкам Бойцов будет добираться до забывчивой Сюзи около часа. А в центре, кажется, еще и дорогу из-за ремонта перекрыли.
«Хорошо. «Отмычка» у меня всегда с собой. Только в аптеку заеду.
