— А что, если твой Бойцов меня найдет? Он же мент.
— Полицейский, — мягко поправляю. — Мы имя другое придумаем. Я… просто проучу его. Ну пожалуйста, Риточка, миленькая!
— Плохо представляю, что именно ты хочешь сделать.
— Я влюблю его в тебя, — подмигиваю, усаживаясь за стол. — Вернее, в себя.
— А у тебя получится? — спрашивает Рита.
— Еще как, — уверенно отвечаю. — Или я не Валерия Завьялова!
— И как же ты, Валерия Завьялова, собираешься его влюбить? В меня. — Рита надувает ярко-розовый пузырь из жевательной резинки и тут же исправляется: — Вернее, в себя.
Пододвинув клавиатуру и поудобнее устроившись на стуле, я изучаю разделы сайта знакомств. Сколько же здесь всего... И за полгода не разобраться. Поиск, события, сообщения... О, раздел «Моя анкета».
— Влюблю, используя психологию, — рассказываю, посматривая на подругу. — Все просто, Маргарита. Надо вести себя максимально нелогично.
— Нелогично?
— Ну да. Мужчины таких девушек обожают. Кипятком писаются от дур набитых, заглядывающих им в рот.
— По-моему, ты всегда ведешь себя нелогично, Лер, — авторитетно заявляет подруга. — Но на дуру не тянешь.
— Тоже верно, — вздыхаю я.
Обмениваясь мыслями по поводу странных мужских пристрастий, мы с Ритой создаем страницу будущей возлюбленной Тимура Ивановича Бойцова.
Девушку обзываем Сюзи. Достаточно легкомысленно для третьего размера, на мой взгляд.
— Так, теперь надо написать статус, — задумчиво говорит Маргарита. — Что-то интригующее.
— Статус…
— Ну как рекламный слоган в магазине, — добавляет она.
— Как «У хозяйки друг один — наш тамбовский желатин»? — привожу я пример.
— Типа такого. — Рита прыскает в руку. — Что там твой майор любит? Кроме четвертого размера.
— Он… терпеть не может феминисток. Поэтому надо какую-нибудь чушь вроде… — Начинаю печатать: — Слабая женщина…
— Слабая на передок? — потешается Ритка.
— Цыц! — Посмеиваясь, продолжаю: — Слабая женщина, которой просто необходим мужчина… со стержнем.
— Лера… Твою мать.
Наш хохот превращается в истерический. И такой громкий, что мама тут же долбит в хлипкую самодельную перегородку между комнатами.
— Так, теперь фотографии…
— Может, возьмем случайные фото из интернета? — сомневается Рита.
Она всегда такая. Всего боится. Ей бы тоже «стержень» не помешал, но Маргарита — ученый. Химик-биолог с третьим размером груди и длиннющими ногами, между прочим.
— Тебе что, фоток жалко? — бурчу я, поднимаясь со стула. — Бойцов оперативный сотрудник. Подлог на раз вычислит.
— А меня, значит, не вычислит, — обиженно парирует она. Дуется.
— И тебя может, — киваю, озираясь.
Боже, как сложно с этими полицейскими. Николашу я бы развела в два счета, а с Бойцовым еще и постараться надо.
Благодаря внеплановому больничному в комнате идеальный порядок. Даже вода в аквариуме свежая.
— Придумала! — Я сдираю со стены карнавальную маску, которую выиграла на квесте в прошлом году. — Мы сделаем твои фотографии без лица.
— Как понять «без лица»? — пугается Маргарита и накрывает щеки ладонями.
— Не бойся. Операция не понадобится, — смеюсь. — Встань-ка вот сюда.
Слава богу, в моей комнате майор не был, поэтому точно не вычислит обстановку. А маска Ритке очень даже идет.
Делаю несколько фотографий в полный рост.
Когда аккаунт «Сюзи, 23» наконец-то создан, мы с Ритой по-деловому пожимаем друг другу руки. Словно после самой сложной спецоперации. Поболтав за чаем на кухне, прощаемся.
