— Что еще за границы?
Я оборачиваюсь на Тимура и останавливаю его, выставив вперед указательный палец:
— Мне не нравится, что ты меня трогаешь, когда вздумается.
— Я тебя трогал? — удивляется он. Тут же бесцеремонно обхватывает мой палец ладонью и отводит его в сторону.
— Вот… ты даже не замечаешь, — упрекаю с обидой. — Как будто я пустое место!
Сложив руки на груди, разворачиваюсь и иду дальше по выложенной из камней дорожке. В сердце от каждого прикосновения Бойцова маленький Лихтенштейн образуется, а майору все равно.
Впервые в жизни я называю мужчину козлом за то, что он по факту и обещал. Оттрахать и забыть!
Спину припекает, но намеренно ускоряю шаг.
— Да я специально тебя кошмарю, Лер, — мрачновато произносит сзади Тимур. — Уж больно ты, когда злишься, красивая…
Хмурюсь. Так я тебе и поверила, ага!
— А я думала, тебе рыжие не нравятся, — выдаю с претензией, прежде чем успеваю захлопнуть самой себе рот.
Вашу ж мать! Это ведь он Сюзи в переписке рассказывал. Валерия Агриппиновна, твою дивизию! Конечно, Бойцов, как оперативник со стажем, тут же хватается за несостыковку:
— Я не люблю рыжих? С чего ты взяла?
— Я… я… А мне Яша сказал. — Нервно тереблю рукава.
— Яша? Наш Яша?
— Ну да. Так и сказал. Мол, майор, вообще-то, рыжих не уважает. А я-то ни сном ни духом. Знала бы, что Тимур Иванович меня не уважает, вряд ли бы… — На этот раз затыкаюсь вовремя.
. Ровно перед тем, как напомнить о нашем сексуальном батле. Вернее, о трех половых актах. Если считать оральный контакт за полноценный, то о четырех.
Пока я прихожу в себя от горячих воспоминаний, Бойцов все больше распаляется:
— Трепло какое Яша.
— Да ладно, Тимур, что ты так завелся? — Усмехаюсь: — Рыба гниет с головы.
Упс.
— У тебя странное понятие о границах, стажерка. Отставить критиковать старшего по званию, — шепчет он. Осматривается по сторонам.
Вокруг нас довольно много прислуги и работников поместья. Внешне мы с Тимуром всего лишь эксцентричная семейная парочка, которая о чем-то спорит. Явление частое, поэтому внимания наверняка не привлекаем.
— Да блин… — Раздраженно закатываю глаза.
Вот ведь привязался.
— Намекаешь, что я трепло? — с претензией уточняет Бойцов.
— Нет, что ты! — возмущенно отрицаю я.
Ну конечно же, ДА, говнюк!
— Просто Яша рассказывал, что у его дяди синдром Мюнхгаузена, — тут же вру.
— Господи, где ты это все берешь, Завьялова? — качает головой Тимур.
Подхватив под локоть, он направляет меня к узкой тропинке, ведущей в густой лес.
— Да правда это, — пытаюсь реабилитироваться. — Ты что, никогда не слышал про такой синдром? Когда люди себе болезни выдумывают. Ходят к терапевтам каждую неделю, выпрашивают обследования, потому что якобы точно знают диагноз. Разве не слышал?
— Нет.
— Вот поэтому и говорю: рыба гниет с головы. Если в семье патологические вруны, чего ждать от Яши? Мне его даже жаль немного, он и сам не рад. Только не говори, что я тебе рассказала.
Ликую неимоверно. Как все складно получилось. Я сама тот еще Мюнхгаузен. И кстати, Бойцов тоже. Ведь знаю, что про его нелюбовь к рыжим — правда.
— Тебе жалко Яшу? — раздраженно переспрашивает Тимур. — Ты поэтому с ним каждый день на обеды разгуливаешь?
Прицепился как репей! Снова резко разворачиваюсь и упираю палец в его грудь.
— Я с ним на обеды разгуливаю, товарищ майор, — злюсь, не в силах сдержаться, — потому что Яша… Внимание! Во-первых, воспринимает меня всерьез, во-вторых, не дарил мне фаллоимитатор и к той истории вообще не имеет отношения. В-третьих, я с ним не тра…
