Девушка ведь ясно дала понять, что не заинтересована мной. Зачем я лезу?
Но, то что я почувствовал, когда мы целовались на крыше до сих пор бередит душу.
Сумасшествие какое-то!
Стискиваю руль, когда её эффектная фигурка в синем платье появляется в высоких входных дверях.
Никогда ещё не чувствовал себя настолько тупым и безнадёжным.
Ну, что я сижу? Нужно действовать!
Банально позвать на свидание? Или выдумать какую-то проблему, в решении которой срочно требуется её профессиональная помощь?
Чёрт! Больше часа просиживал штаны в машине и глазел на неё силуэт за окнами, но так ничего адекватного не изобрёл.
Кладу руку на рычаг двери и ровно в этот же момент из-за угла здания “вырастает” благоверный Елены.
Идёт, чуть пружиня. Всё такой же надменный хлыст, упакованный в дорогой “Brioni”, а за ним… черноволосое чудо в джинсовом платье. Девчонке лет семь.
- Мама! Мама! Смотри, что у меня… - тычет в экран своего мобильника, а я, оторопев от этой картины, выхожу из машины на ногах, ставших несгибаемыми палками.
Наблюдаю за счастливой семейкой, привалившись спиной к своей “альфа ромео”. В голове жужжат вопросы. И главный из них - а разве может быть у Елены такая большая дочь? Ей же самой на вид года двадцать два - три. И то с большой натяжкой.
А может это ребёнок хлыща?
Отворачиваюсь, мысленно взгрев самого себя за то, что лезу в чужую жизнь.
Мне-то какое дело, кто и кем там друг другу приходится и кто кому изменяет?
Не важно. Меня не должно волновать ничего, кроме себя самого. Ну и ещё огромной гасиенды в Кадакесе, доставшейся по наследству от небедного дяди.
Там дел навалом. Туда требуется устремить всё моё внимание.
Сажусь обратно в машину, стараясь не поворачивать голову в сторону счастливой семьи Елены.
Два часа пути, приправленных орущей на полную громкость “Rammshtein” и я в Кадакесе.
Зачем приехал, если ещё вчера решил найти в Барселоне опытного управляющего и отправить сюда, налаживать дела в поместье?
Сворачиваю. Однако, не на юг, а еду в направлении Plaza Frederic Rahola. Вдоль моря, к бару, в котором работает самая талантливая девушка-бармен. Гений в смешении сшибающих, как ураган коктейлей.
* * *
- Фелипа, повтори этот… свой новый… Как его… “заплетающийся язык”, - грохаю стаканом о дерево стойки. Так, что мужик лет пятидесяти слева от меня чуть подпрыгивает.
- Хватит, Кил. Выпивка сделала своё дело. Твой язык стал тряпкой, - хихикает, протирая пузатые бокалы для вина.
А Фелипа роскошная. Такая фигуристая… Забористая девчонка.
Это я так раньше считал. И это меня раньше от неё забирало. А сейчас я просто мысленно твержу всю эту чушь, как заводной болванчик.
Стараюсь убедить себя, что она не против прокатиться со мной после закрытия бара на пляж Es Piane, как мы обычно с ней делали пару лет назад.
- Фели, - стреляю взглядом по её обтягивающей униформе.
- Кил, я серьёзно. Тебе хватит, - забирает у меня пустую тару и шлёпает на стойку счёт.
- Я жду в машине, Фели! - громко прощаюсь, не поскупившись на очень щедрые чаевые и выхожу на улицу.
Вместе с солёным воздухом в голову ударяют совсем другие мысли. И девушка в них фигурирует тоже другая. Фелипа отходит на второй план.
Нет, даже на третий.
Потому что мой хмельной мозг вдруг резко вспоминает, что та самая бывшая соседка живёт всего в квартале отсюда. И меня как сам бес подмывает её срочно навестить.
Пять минут и я уже стою на окрашенном в ярко-красный пороге дома семьи Суарес.
