История чуть-чуть поменяла название, как видите.
И жанр))
Теперь у нас 18+ ;-))
Очень прошу, не скупитесь на звёздочки, для истории это сейчас очень нужно.
Днём книгу банили ( Литнет неусыпно бдит), поэтому героев срочно пришлось "переводить" из школы в универ))) Экстерном прям))
Сложности какие-то получились с этой историей(( Ну да ладно. Но автор не сдаётся, автор пишет и клянчает у вас поддержку))
Продолжение будет завтра ночью в 0:00 по МСК
8. Глава 8
Полчаса бешеной езды по ночной Барселоне бок о бок с молчаливым Ираклием окончательно оголяют мои нервы. В салоне царит тишина, но чувство такое, словно между нами какая-то недосказанность. Неловко даже. Да ещё, постоянное одёргивание дурацкой юбки, кажется, уже стало моей главной привычкой.
Неудобно до жути.
- Хватит дёргаться. Веди себя естественно. Больше раскованности и женственности, - даёт рекомендации Ираклий, когда мы паркуемся возле старого стадиона на окраине. Открывает передо мной дверцу машины.
Больше женственности? Вот нахал!
“Послушай…” - почти срывается с языка, но он меня опережает.
- Побудь здесь, мне нужно отметиться, - небрежно кидает через плечо и идёт в сторону шатра организаторов.
Осматриваюсь по сторонам, обхватив себя руками. Будто этот жест поможет спастись от откровенных взглядов, которыми прохаживаются по моей фигуре двое парней на спортивных “хондах”.
На стоянку перед стадионом стянулось несколько десятков, а может даже сотня крутых и отнюдь не дешёвых автомобилей. Яркие, необычные, расписные. Такой пестроты я в жизни не видела. Но главное и самое страшное другое - процентов семьдесят всей техники составляют мотоциклы.
Чувствую, как где-то в области сонной артерии начинает пульсировать вена. От страха.
Остаётся только надеяться, что гонять мы будем не на этих железных монстрах.
Пытаюсь прислушаться к звукам на стадионе. Судя по всему, там только что начался новый заезд и характерный звук ревущих глушителей относится явно не к автомобилям.
Господи! Только не это! Пожалуйста, пожалуйста! Не надо.
Я готова взвыть от отчаяния, а слёзы досады так и просятся наружу.
Двадцать один год назад, ещё до моего рождения в нашей семье случилось горе. Мой старший брат разбился примерно на такой же “хонде”, когда возвращался поздно вечером с пляжа Левант. Не вошёл в поворот и… прямо в скалу…
С тех пор мотоциклы - табу в нашей семье.
Родители ещё в раннем детстве взяли с меня обещание, что я никогда не сяду на эту машину смерти. Даже тогда, в свои неполные девять я очень серьезно отнеслась к этому разговору. Потому что в маминых глазах сквозила такая боль и грусть, что даже я, ребёнок очень тонко их уловила.
Вздрагиваю от очередного рёва двигателя только что подъехавшего мотоцикла.
Нет. Я точно не сяду на эту штуку. Не заставит.
Лучше буду ночевать с бездомными, но не соглашусь на такое.
- Эй, кухарка! Кажется, ты плиту забыла выключить! - надменно произносит кто-то за спиной.
Резкий девичий смех разносится по стоянке, вызывая у меня волну неприязни.
Оглядываюсь на вновь прибывшую парочку - Иветт и какой-то коренастый парень. Видимо, нашла по-быстрому нового партнёра.
- Я не кухарка, - проталкиваю сквозь зубы, одновременно и желая и не жалея, чтобы Ираклий побыстрее вернулся.
- Не думай, что у тебя есть шансы охомутать Ири, милочка, - щебечет с издёвкой, подойдя ко мне почти вплотную, - весь этот цирк он устроил, чтобы меня позлить. Он злопамятный. И гордый.
