Снова звучит гонг и участники схватки расходятся по разным углам клетки.
Пробиваюсь вперёд, расталкивая зевак локтями.
- Тулур, какого хрена ты творишь, засранец??? - хватаюсь пальцами за звенья клетки.
Я готов собственноручно навалять этому кретину.
- Не лезь, Ираклий!
- Останови бой! Куда ты полез со свои плечом? Он же на тебе живого места не оставит!
- Не вмешивайся не в своё дело, говорю! Я должен! Дело чести! - рычит на меня, не сводя взгляда с русой зарёванной милахи.
Всё ясно. Понятно теперь, кто причина этой драки.
Гонг снова бьёт по мозгам, так и не дав мне ответить.
Да что толку сотрясать воздух словами? Если Тулур что-то решил - хрен переубедишь.
Упрямство и сила воли - два самых развитых его качества.
Отхожу на шаг назад и, скрепя сердце, продолжаю наблюдать, как двое, я так понимаю соперников, мутузят друг друга всё изощрённей и изощрённей.
- Стоп! - орёт ринг-анонсер спустя, кажется, целую вечность.
Замираем с Килом в ожидании вердикта.
Оба соперника еле стоят на ногах. У Тулура левый глаз почти полностью заплыл, губа разбита вхлам.
Но, как мне кажется, брат лидирует по количеству ударов.
Хотя, возможно, мне просто так хочется.
- Победитель - Тулур Вальенте!!! - разносится эхом по трибунам.
Микрофон скрипит от… перегрева эмоций, наверное.
- Быстро забираем его и в больницу, - вместо радости произношу я.
- Французский вокзал, - хрипит сквозь плотно сжатые от волнения челюсти Кил.
- В смысле?
Ударяет указательным пальцем в экран своих часов.
- Половина четвёртого, Ири! Она уезжает с Французского вокзала через полчаса.
Друг самодовольно ухмыляется, глядя на выражение моего лица. Словно только что выиграл у меня какой-то важный спор.
Морда довольная, как у обласканного домашнего кота.
- Я сам позабочусь о твоём брате. А у тебя, кажется, есть дело поважнее.
14. Глава 14
Стискиваю челюсти, чтобы не нагрубить лучшему другу.
Хочет чтобы я поскакал на всех парах за этой девчонкой? Серьёзно думает, что я буду умолять её остаться?
Значит Кил плохо меня знает несмотря на десять лет дружбы.
Я не за кем не бегаю. Ничего ни у кого не прошу. И уж тем более не умоляю.
- Идём, дурище! - прикладываю ладонь к затылку Тулура и подталкиваю его в направлении раздевалок.
Кил протискивается за нами, обгоняет, разгребая лапищами толпу возбуждённых фанаток.
- Ты дурак, Ири! - гремит Киллиан, когда восторженные вопли чуть утихают за закрывшейся дверью раздевалки, - ты готов вот так просто её просрать?
- Кого? - вяло интересуется мой брат, сплёвывая кровавую слюну в металлическую раковину у стены.
- А на твоём месте я бы молчал вообще! К тебе у меня тоже масса вопросов! - срываю на Тулуре злость, тыча в сторону арены, где осталась эта его серая мышка. - Собирайся! И поскорее! На тебе живого места нет!
Швыряю ему одежду, оставленную на лавке комом.
- Ири прав. На бровь, скорее всего, швы придётся накладывать, - умозаключает Кил.
Хмыкаю, вспомнив о его юношеском загоне - стать патологоанатомом.
Эксперт!
- Выдвигаемся! - командую спустя пару минут, когда брат переоделся в “гражданское”. - Давай ключи.
Теперь я впереди. От чёрного входа до “форда” Тулура шагов десять от силы. Но даже их сложно преодолеть сквозь истерящую от восторга толпу фанаток.
- Пристегнись, раненый! - бросаю через плечо и завожу мотор.
Бью по газам, но толпа расступается неохотно.
Уверен, что тут большей частью фанаты Тулура с тех времён, когда он занимался профессиональным боксом.
