Спросил чудак чем стихотворец дышит,
В каких зарубках оставляет след,
Что будет, если мудростью он пишет…
А если глупость – ждать ли нужно бед?
Какой посыл он получает с неба,
Как далеко просматривает глубь,
Дает ли рифма для утробы хлеба? —
Даёт ли больше чем крестьянский плуг?
На что прольёт весенний луч Порфира,
Чем красит Дрёма ночью наши сны?
Оплатит долг ли сладостная лира,
Где горьких слёз пристанища полны?
Где виден прок от пафосного слога,
Какой букет в обойме его тем?
Какой навар в остатке от итога,
И главное – ответил, чтоб… зачем???
Молчит рифмач и думает спесиво,
«Какой вы все ничтожно мелкий сброд! —
Пишу затем, чтоб жили вы красиво,
И видели ненастий оборот!
Я-то и сам, не жду подачек Неба,
Ум воспалённый мой, пусть малый друг! —
А вы за стих швырнёте кусок хлеба,
Что дал для вас не поэтичный плуг!
Я вижу ваши чудные уклоны, —
Мозоли ваши лепят каравай…
Но со времён кровавого Нерона,
Вам вместе с хлебом зрелищ подавай!
Вы так низки и Богом не задеты,
И убедить вас нынче не легко! —
А потому, до зрелого поэта,
Вам как до звёзд небесных, далеко!» —
Так отвечает рифмоплётов стая,
Рубя на льду следы… но тает след!
Лишь трепыхалась рыбка золотая
Ей невдомёк понятие – «Поэт»!
Но слово взял большой кузнечный молот,
Заговорил приятель его – плуг,
Послал туда, где нищета и голод,
Чтоб орошался высушенный луг!
Чтоб там писал, где спину моют потом,
Там, где горно огнём рожает Новь…
Писал – где бой, где адская работа,
И закипает бешеная кровь!
Поэты там, где нравом не спесивы,
Среди кошар… чтоб выросло руно!
Пусть рифмы их для слуха некрасивы —
Лишь бы несли гражданское зерно!
Шахты 16. 01. 2018 г.
