Миссия убить – спасти - страница 10

Заварила зелёный чай. Без сахара, конечно. Чашка с щербинкой на краю – моя любимая. Та самая, похожая на ту, что была в «Красавице и Чудовище» – с округлой формой, забавной ручкой и лёгким перекосом, будто могла заговорить в любой момент. Потому что она тоже пережила многое. И всё ещё держится. Как и я.

Прошла в спальню, запрыгнула на кровать, утащила плед до подбородка. Лулу, моя кошка, лишь фыркнула с подоконника и отвернулась, как будто тоже осуждала мои жизненные решения.

На тумбочке лежала моя отрада. Потёртая, местами потрёпанная книга – «Ты – мой грех». Глупейшее название, согласна. Но я читала её уже в третий раз. И каждый раз влюблялась в этого проклятого героя заново. Убийцу, спасителя, грешника с благородным сердцем.

– Ну что, Дарио, – шепчу я, открывая страницу, – снова заставь меня сомневаться в своей моральной ориентации.

Он – мафиози. Вечно в чёрном, с сигаретой и хриплым голосом. Она – просто девочка, в панике, с разбитым сердцем. Но он – всегда рядом.

Я упёрлась подбородком в ладонь, читая медленно, как будто жевала карамель. Строчка за строчкой. И вот – он целует её. Наконец. После всей этой адской эмоциональной прелюдии. Я даже не заметила, как мои ноги начали дёргаться от переизбытка чувств под пледом, как будто у меня включился внутренний танец победы.

– Наконец-то! – завопила я, хлопнув книгой по матрасу. – Да ты упрямый идиот, Дарио! Восемь глав. ВОСЕМЬ!

Я вскочила с кровати, начала бегать по комнате. Подпрыгнула у шкафа, потом у окна, крутанулась на пятках и вернулась в кровать, будто отыграла сцену в мюзикле.

– Я слабая женщина… – простонала я, плюхаясь лицом в подушку. – Я опять втюрилась в вымышленного бандита.

Подняла голову.

– И он даже не существует! Даже кофе на меня не прольет!

Смех рвался наружу, но я перевернулась на спину и уставилась в потолок. Всё ещё улыбалась. Сердце колотилось. Слишком быстро для человека, просто лежащего на кровати. Рядом книга. Рядом кошка. Всё – в порядке.

Но в голове вдруг что-то дрогнуло. Один образ. Не книжный. Светлые волосы. Серьга в ухе. Голубые глаза. Лениво-хитрая полуулыбка, будто он – это маленький секрет, который никто не разгадал. Мужчина из кофейни.

Я подняла бровь.

– Да ну нет… – шепчу себе. – Он вообще не мой тип.

И ведь правда. Я таких не люблю. Уверенных, расслабленных, слишком спокойных. У них всё всегда под контролем – даже ты, если подойдёшь ближе. Они улыбаются, когда ты злишься. Шутят, когда тебе не до смеха.

И всё равно я помню, как он поднял руки. Как извинился. Как пошутил. Как будто хотел, чтобы я улыбнулась. Словно знал, что это сработает.

– Чёрт, – прошипела я и с раздражением ткнула книгу себе в лоб. – Это просто кофе. Просто случайность. Не повод думать о каком-то самодовольном типе в бомбере и с идиотской улыбкой.

Я уставилась в потолок, сжав зубы.

– Да забей, Алиса. Забей и забудь. Как всегда.

Но строки перед глазами уже плыли. Мафиози по-прежнему целовал свою девчонку на страницах, а у меня перед глазами – кофе, голубые глаза и лицо, которое совсем не вписывалось в мою картину мира.

Совершенно не мой тип. Не тот, кого я бы запомнила. Не тот, кого стоило бы.

…И всё же почему я его вспоминаю?

Образ всплывал сквозь раздражение, как заноза – вроде бы пустяк, но с каждым движением саднит сильнее. Он врезался в память, будто оставил в ней насмешливую зарубку. То ли этот дерзкий, чуть насмешливый взгляд, в котором было слишком много понимания. То ли серьга – нелепая, вызывающая, как будто он нарочно оставил её, чтобы цепляться ею за чужое внимание. То ли… что-то совсем другое. Неуловимое. Внутреннее.