Миссия убить – спасти - страница 6

– Поехали с нами на море.

Я застыла с вилкой в руке.

– Что?

– Я иду в отпуск. Мы с ребятами уезжаем в воскресенье. Вилла у моря, никакой работы, солнце, шум прибоя. Ты едешь со мной. Всё уже почти забронировано, осталось только согласие королевы сопротивления.

Я фыркнула, отложила вилку и уставилась на неё, прищурившись.

– Ты серьёзно? Я только в понедельник выдохнула, что у меня наконец-то отпуск. У меня гора книг. Настоящая. Список из двадцати четырёх, если точнее. Я целый год их скупала. Понимаешь? Год. И они ждут меня. Они смотрят на меня с полки, Яра. С любовью. И с упрёком.

– Они подождут, – ответила она невозмутимо, отпивая из кружки. – А солнце – нет. К тому же у тебя будет шанс почитать на берегу, с бокалом чего-нибудь холодного и видом на полуголых красавчиков.

– Очень вдохновляющий аргумент, – проворчала я, скрестив руки на груди. – Особенно если учесть, что меня реальные парни вообще не привлекают.

– Ах да, – фыркнула Яра. – Ты у нас всё по книжным. Мрачные одинокие гении с травмой детства и глазами цвета агонии.

– Лучше так, чем живой человек, который считает что книги это прошлый век и зовёт меня «зай».

– Ну извини, что мир не напичкан мистерами Дарси на каждого интроверта.

Я усмехнулась:

– Зато книжные не воняют и не лезут в душу с вопросами «а чё ты такая злая?».

– Убедила, – Яра сделала глоток. – Бери книжку на пляж. Вдруг один из этих полуголых окажется начитанным. Хотя бы до уровня «обложку читал».

Я опустила взгляд в свою чашку. Зелёный чай уже остыл. Но сопротивление тоже подтаивало, как лёд на солнце.

– Ладно, – выдохнула я. – Но я возьму с собой хотя бы пять книг. И никто не посмеет остановить меня, если я буду читать их на пляже, в шляпе и с сарказмом.

– Отлично, – кивнула Яра. – А я прослежу, чтобы никто тебя не трогал. Кроме, может, пары симпатичных спасателей.

Я закатила глаза, но улыбка сама собой вырвалась на губах. Так вот оно как – отпуск. Не по плану. Не с книгами. А с сестрой и возможно, новыми страницами – уже не бумажными.

Я сидел на краю дивана, уставившись в экран ноутбука, как будто пытался вычитать в пикселях какую-то истину. Передо мной лежала папка с грифом «доверительно», аккуратно промаркированная, как всё в этой службе. Там – десятки файлов, сухих и бесстрастных: скриншоты соцсетей, текстовые отчёты, цепкие аналитические выкладки.

Каждый пункт – выверенный, каждый комментарий будто выжат из кого-то, кто слишком давно не видел солнечного света.

Цель: Алиса Валентайн. Возраст – двадцать три. Образование – гуманитарное. Род занятий – неопределённый. Место жительства – арендуемая квартира на юге города. Статус – под наблюдением. Возможная причастность – опосредованная.

А я – не аналитик. Не тот, кто смотрит на графики и судит о человеке по количеству лайков под фото трёхлетней давности. Я должен понять, почувствовать. Подобраться. Узнать, что за ней скрыто – и главное, знает ли она где находится то, что может уничтожить полмира.

Я листал фотографии одну за другой и передо мной словно шёл немой фильм о девушке, которую я ещё даже не знал. Университетские тусовки, культурные мероприятия – музеи, какие-то инсталляции, лекции. Список прочитанных книг – внушительный, даже по моим меркам. Снимки с кошкой. Лулу, если верить подписи. Белая, ленивая, с глазами, полными презрения к миру – идеальный домашний диктатор.

Дальше – кадры с отцом. Не чёткие, старые, зернистые. Один из главных учёных, участвовавших в разработке оружия, которое теперь стараются стереть с лица Земли. Он жив, но исчез из поля зрения. И если где-то и мог оставить ключ… то, вполне возможно, у дочери. Или хотя бы намёк.