Некому покой его терзать,
Ведь и так дракону счастья мало —
И пером непросто описать.
Дни бегут, уже не верят люди
В сказки и легенды.
Ну так что ж,
Лишь спокойней змею старость будет
Проводить под собственный бубнёж.
И на Вечных меркнет позолота,
И легенды время растворит.
Выветрится гарь в пучине грота,
Станет пеплом царь в огне зари…
2018 г.
Мой город никогда не спит,
Кипит его котёл.
По курсу заданных орбит —
Хао́с и произвол.
Нет ни мгновения на то,
Чтоб чуть передохнуть.
Мелькают фарами авто́,
Свой освещая путь.
И люди, словно муравьи,
Снуют туда-сюда,
Решают чаянья свои,
Сгорают без следа.
И я в кромешной кутерьме
Не сплю и не живу,
Скитаюсь в городе-тюрьме,
На помощь не зову.
Да и помог бы мне тут кто?
Своих забот полно…
Не спит мой город, но зато
Он не зевал давно.
В безумном мире день и ночь
Пульсирует мой град
И гонит сна флюиды прочь,
И ничему не рад…
2018 г.
На старости лет я вдруг понял,
Усвоив колючесть стерни:
Лишь недруги дышат «в законе»,
Друзья погибают в тени.
Себя я ничуть не жалею,
Болеет душа по другим.
Кому-то вершат мавзолеи,
Иным – крематория дым.
Один за другим исчезают
Из книжки моей адреса,
Из сердца листы вырывая,
В туман погружая глаза.
А я всё ещё между строчек
Блуждаю – неведомый бард.
Жизнь, видно, играть ещё хочет
Краплёной колодою карт.
2018 г.
Повсюду темнота тугая,
Лишь обнажённая луна
Телесность тьмы превозмогает,
Бесстыдства будто бы полна.
И я, сторонник душной ночи,
Плыву по улицам немым.
Пусть нынче видимость не очень,
Лучи струятся – лунный дым.
Разрежу ночь продрогшим телом
И будто лунный дым вдохну —
Вначале робко, неумело,
Как первобрачную жену,
Затем всё более развязно
(Не зря ж луна не скроет срам) —
И стану пьяным, стану грязным,
Как будто выпил двести грамм.
После такого сладко спится,
Проспать рассвет уже не грех.
А дым по-прежнему струится,
И лунной девы льётся смех…
2018 г.
Он жил с Проклятьем Задней Парты
И в этом прелесть находил,
Играя там с азартом в карты,
Внимал урок по мере сил.
В итоге вырос Недоучка,
Зато в нём полон рот «ха-ха».
Не овладел он школьной ручкой,
Но стал профессором греха.
В задах нет места вязкой скуке,
Довольна этим молодёжь,
Но даже толику науки
Там тоже вряд ли ты найдёшь.
2018 г.
Неласковое лето не скупится
На влагу с неба, холод и туман —
И тянет выпить.
Или даже спиться
На почве скуки и душевных ран.
В стекло стучат беременные капли,
Ритм создавая сдавленной тоски.
Мне жутко опостылели спектакли
Про борщ холодный, рваные носки…
Я помню, говорят: «Пройдёт и это» —
В том и погоды, и печали суть,
Но, год не видя ультрафиолета,
Так хочется на солнышко взглянуть!
2018 г.
Под грузом лет значительно видней,
Что было, а порой и то, что будет —
Прокуренная сущность серых дней,
Уставшие озлобленные люди.
История – прогнившая спираль,
События стремятся к повторенью:
Чем ярче наверху сияет сталь,
Тем больше низ подвержен разложенью.
Как в этом мире выжить простаку,
В эфирах бодрых не подскажут точно.
Иди, мужик, к станку и к верстаку,
Другие на тебе жируют сочно.
А всё, что ты, горбатясь, заслужил —
Из горбыля простую домовину.
Мне кажется, я вовсе и не жил,
