Читать онлайн Борис Поляков - Многоточия… Стихи

Дизайнер обложки Артём Миронов

ISBN 978-5-0064-1949-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

МНОГОТОЧИЯ

Я так редко ставлю точки.

Всё больше – многоточия…

И в стихах, и в мыслях, и в поступках…

Кто-то считает – напрасно…

Многих раздражает

Сам факт недописанной строчки,

Недоделанной работы…

А как же полёт души,

За которым перо не поспевает,

Как же живая мысль,

Которая, подобно ртути,

Не желает становиться железом?..

Да и дело, в котором не поставлена точка,

Всегда можно продолжить,

Усовершенствовать, преобразить…

Недосказанность недооценена…

Точка 1

ЯНВАРЬ

По всей земле январят холода,

И небо зло – взирает полнолунно

На прожитые суетно года,

На порванные жилы, нервы, струны…

Немеют пальцы в снеге вековом,

Синеют неподстриженные ногти.

Я думаю: а птицам каково

Свистеть в мороз простуженные ноты?

И нет тепла, надежды на тепло,

Намёка на хотя бы ту надежду…

Луна глядит торжественно и зло,

Как мёрзнет лес под небом без одежды.

Да и моя душа обнажена,

Её знобит мороз иного рода.

Как холодна ночная пелена —

Как будто в саван кутают природу.

В заледенелом сердце крепок лёд,

И Герда его вряд ли разморозит.

Один январь ликует и живёт,

Всё остальное будто в коматозе…

НОЯБРЬ

Я в ноябре желаю мая,

Зелёных искренних ростков,

Чтоб солнце, бликами играя,

Светило всем «без дураков»;

Чтобы тепло от поцелуя

Прошло от «маковки» до пят…

Но в ноябре лишь ветер дует,

Дожди со снегом двор кропят.

А поцелуи – в лоб холодный,

И стопка с хлебом – на помин.

Ноябрь, жестокий и бесплодный,

В подлунном мире господин.

2018 г.

* * *

Словно тучи снеговые,

Мысли бременем полны.

Тяжела воловьей вые

Голова, в которой сны.

День – как будто продолженье

Непроглядной тьмы ночной.

Тяжелы кошмаров звенья,

Страшен, мрачен, бык цепной.

И одна теперь надежда:

Пробудиться и восстать,

Чтоб души своей одежду

Невзначай не потерять.

* * *

Чёрно-белые сны и цветные не снятся —

Все уже просмотрел на рабочих местах.

Разучился открыто и громко смеяться —

На улыбку осел дней прокуренных прах.

Вроде б нечем уже удивиться наивно,

Восклицая восторженно, словно дитя.

И стихи, что в блокноте моём – примитивны,

Без малейших терзаний с балкона летят.

То ли старость нагрянула странным покоем,

То ли страсть умерла раньше срока во мне…

Я глаза перед пасмурным небом закрою,

Вдруг увижу себя в заключительном сне.

Я – РОБОТ

Никто не знает, где моя кнопка —

Красная.

Процессор-черепная коробка —

Штука опасная,

Способная изменить реальность,

Если заглючит.

Блажен, кто специально

Меня выключит.

Провода-нейроны прячутся в мышцах —

Прикидываюсь человеком.

А вокруг – такие же лица

Двадцать первого века:

Роботы, киборги, терминаторы,

В лучшем случае – андроиды.

Может быть, дикари на экваторе,

Жрущие друг друга поедом,

И есть последние люди?

Вы согласны?

Вот я – робот, и сын мой будет

Тоже с кнопкой красной.

* * *

Порой мне мнится, жизни строчки

Совсем не гений сочинил,

А многоточия и точки

Случайно будто обронил.

И даже я, без ВУЗа в прошлом,

Бытописателя корю:

Без запятых по жизни – пошло!

Учился б, что ли, – говорю.

Я возмущаюсь до рассвета,

Всем зеркалам о том сказал.

Само собой, мне нет ответа,

Ведь строчки жизни сам писал.

СУЩЕСТВО С РАЗУМНЫМИ ГЛАЗАМИ

Существо с разумными глазами

В подворотне воет на луну.

Как иначе, – рассудите сами, —

Чем-то компенсировать вину?

Отошла на миг, не досмотрела…

Человек унёс щенков в мешке:

«Нищета дворовая – не дело!

Утоплю-ка сучий род в реке».

А была б мамаша рядом с ними,

Разве б кто коснулся тех щенят?!

Всяк один с тревогами своими,

Даже если очень умный взгляд.

* * *

Чёрный кофе пью, как воду,

Как дышу – курю табак.

Обрету ли я свободу

От сомнений-передряг?

Разрешу ли все задачи,

Что мне жизнь преподнесла?

Я гоняюсь за удачей —

Закусивший удила.

А она всё ускользает,

Будто дразнит – хороша!

Как сомнения терзают!

Как тревожится душа!

Всякий, видимо, тревожим

Одержимостью-мечтой.

Мы свои печали множим

Бесполезной суетой.

Может, сердце гробить рано

И пора любовь впустить?

Жизнь удачная – желанна,

Только нужно просто —

жить!

ЧАЕПИТИЕ

Пьёт из лужи Луна,

Ей наш мир – чайхана,

А ночной фиолет

Ей заместо конфет.

Ветер дует на «чай»,

Чтоб его остудить,

Шаганэ волчьих стай

Хочет он угодить.

Вот и я ей пою,

Как бездомный щенок,

Про обиду свою,

Что я так одинок…

Вроде б грустно и ей

(Я сужу по глазам),

Только боли слеза

На реснице моей…

БЕЗУМИЕ?

Наверное, я полный сумасшедший,

Раз снятся мне ночами голоса,

И ум, к галлюцинациям приведший,

О том твердит и голосует «за».

Что шепчет ночь, наряженная в траур?

Какой-то бред? А может, вещий стон?

Энергия космическая – Power —

Звучит с моим же Эго в унисон.

Боюсь уснуть, но пуще – не проснуться,

Оставшись с голосами навсегда,

Но также страшно в серость окунуться

И раствориться в этом без следа…

ВИДЕНИЯ БЕЗУМИЯ

Видения больных страшны и несуразны:

Сюрреализма бред, сплошной ночной кошмар.

Беспомощны врачи пред силой древних чар,

Пред бесами души, чьи лики безобразны.

Глазницы не пусты, в них полыхает злоба,

И алчущие рты ждут часа впиться в плоть.

Поможет экзорцизм? Чем боль перебороть?

Безумна и сильна душевная хвороба.

Чем дальше, тем страшней, тем сюрреалистичней

И тем трудней химер от правды отделить.

Пытаюсь отыскать я Ариадны нить,

Но лабиринт ума огромен неприлично.

Вот, кажется, схватил!

Но то лишь волос бычий…

Мычит-рычит и бьёт копытом грозным в пол —

Не бык, не Минотавр – видений произвол,

Не знающий добра, не знающий приличий.

Неужто болен я?.. Зачем мне эта кара?

Довольно и того, что прошлое – кошмар.

Сплелись в единый ком проклятие и дар,

Но в облике таком мне не нужны и даром…

* * *

Я не умею жить по правилам:

Не безразличен, не хитёр.

Не зря судьба мне двойки ставила

И вызывала на ковёр.

Но будет Суд, на нём оценится

Всё то, чего не совершил —

Для всех нас многое изменится.

Нет, не напрасно жил-грешил.

ПОЦЕЛУЙ

Горе тебе, Иуда,

За поцелуй взасос!

Лучше бы ты простуду

В лживых устах принёс.

Тяжек аргентум – клонит

Душу к земле.

Распят!

Все мы – Иуды клоны

От головы до пят.

Горе тебе, несчастный!

Только петлёй любим.

Твой поцелуй был страстным…

Вместе в аду сгорим.

Написано в соавторстве со

Светланой Сарычевой

* * *

Каждый сам за себя, каждый сам по себе…

Связи рвутся, как струны гитары.

Часть часов протекает в звериной борьбе

За добычу. Процесс очень старый.

Ещё дедушка Дарвин твердил нам о нём,

Но ведь мы не читаем архивы…

Паранойя и ночью терзает, и днём,

Жжёт похлеще садовой крапивы.

Всеохватная боль… Заглушить её чем —

Телевизором, сексом иль водкой?

Чтоб упасть, а проснувшись, бежать побойчей:

Надо первым успеть за находкой,

Что кому-то – потеря… А вдруг в ней сокрыт

Эликсир, исцеляющий души?

Ведь вопрос на повестке всё реже стоит:

Созидать или всё-таки рушить?

Написано в соавторстве со

Светланой Сарычевой

* * *

Слепа судьба и всех вокруг слепит:

Берётся прозу сочинять пиит,

Блудницу в жёны праведник берет,

Правитель угнетает свой народ…

Запутываясь в собственных сетях,

Живём мы не на совесть, а на страх.

И это страх перед слепой судьбой,

Людьми, Всевышним, будущим, собой…

* * *

Мы помним то, что следует забыть:

Предательства, обиды, неудачи.

Наверно дождь (вполне ведь может быть!)

По нашим душам очернённым плачет.

И есть ведь шанс вернуться на тропу,

Ведущую к прощающему Богу,

Но выбираем серую толпу

И торную обратную дорогу.

Порою гром раскатами сердит —

Как будто наставленье несмышлёным,

А дождь по нам идёт уже навзрыд,

Увещевая запахом озона.

* * *

Прекрасны змеи, всё в них совершенно:

Изящны, грациозны и стройны.

Их портит лишь одно – укус мгновенный

Любого ввергнет в царство тишины.

* * *

Каждый сам в своей скорлупке:

Был желток – цыплёнком стал.

Время топчет в вечной ступке

Бед нечаянных кристалл.

И осколки, разлетаясь,

И в сердца нам, и в глаза…

Я утрами просыпаюсь,

Проклиная Небеса.

Только что мои проклятья?

Сотрясённый кислород.

Кто с моей цыплячьей статью

Внемлет мне, разинув рот?

Время, хладное всесилье,

Жизнь безжалостно толчёт,

Приближая замогилье,

Послежизненный почёт…

* * *

Утопая, за соломинку держись —

Говорит о том трусливенькая жизнь,

Но душе порой бывает всё равно,

Даже если рядом крепкое бревно.

ВЕЧНЫЙ ВОПРОС

Быть или не быть, вот в чём вопрос,

Который не решишь за минутку.

Задаёмся им всегда всерьёз,

А может, стоило бы и в шутку?

Шекспиру что: написал и спать,

Терзайте потомков сомнения.

А я не могу порой дышать:

Быть или не быть мгновению?

Вечных вопросов у людей тьма,

Этим и отличны от мартышек.

И всегда нам горе от ума,

И всегда терзаниями дышим…

* * *

Говорю с берёзой, понимая: глупо

Доверять деревьям то, что на душе,

Только открываюсь перед ближним скупо —

Может быть, пока что, может быть, уже.

Ты стоишь, берёза, прямо на обрыве,

Как же удаётся устоять тебе?

Всё на что способен: улыбаюсь криво,

Созерцая бездну.

Больше нет побед.

Больше не способен я сопротивляться

Жизненным стихиям, пагубным ветрам.

Белая берёза, разреши являться

В сень ветвей зелёных, как в священный храм.

* * *

Белобрысая русскость

Нам мешает пройти

В ту заветную узкость,

Где просторны пути.

«Вот вам лапти, матрёшки,

Балалайка, сто грамм…»

Нам бы счастья немножко!

Нам бы радости, нам…

Подпоясай рубаху,

Узелок на плечо,

И, не ведая страха,

Потерпи-ка ещё…

ТРЕТИЙ ГЛАЗ

Зачем мне третий глаз?

Я без него всё вижу:

Что будущий рассвет с закатом не в ладах,

Что ржавая коса к ярёмной вене ближе

И более остра, чем было то всегда.

Но я совсем не бог, я не способен карму

Хоть как-то изменить, стерев ненужный файл.

Всё что могу – себя отдать до крохи даром,

Но Я – такой пустяк! – простецкая строфа.

Быть может, в этом смысл: быть незамысловатым

И третий глаз беречь до будущих времён,

Ведь те, что минус шесть, закроются когда-то,

И чем-то должен я смотреть последний сон…

* * *

Снова день не получился —

Перечёркнут ночью он.

В суматохе растворился

План, что не осуществлён.

Я назавтра строю замки

Из желаний, срочных дел…

Разве можно пешке в дамки?

Видно можно, если смел…

Встану завтра я с рассветом,

Постараюсь всё успеть!

…Только сам не верю в это,

Зная, будет круговерть.

* * *

Меняются эпохи, правители, погода…

Меняются SIM-карты и жёны иногда…

Всё на земле подвижно: и люди, и природа;

Огонь в лампадах пляшет, журчит в ручьях вода.

И как же неизменным смогу я оставаться,

Когда и внешность против, ведущая в утиль.

Одно лишь постоянно – мы все должны меняться:

Поступки, чувства, мысли, походка, вкусы, стиль…

И в этом сущность мира, и в этом суть Вселенной,

Мы все в ладони Бога – покорный пластилин.

Но даже Бог не может остаться неизменным —

За Вечность одолеет размеренности сплин.

ЖЕНЩИНА В ПАЛЬТО

Женщина в поношенном пальто

Элегантна в некоторой мере:

Курит у киоска «Спортлото»

В аристократической манере,

Выпуская дыма две струи

В ноздри, пожелтевшие за годы.

Здравствуй, долгожданная свобода! —

Расплатилась за грехи свои.

И куда ж теперь ей путь держать?

У свободы слишком пьяный воздух.

Поздно в манекенщицы бежать,

Рано на могильщика подводу.

Есть в кармане справка, есть пальто…

Нет детей, угла и нет знакомых.

Воля в горле застревает комом…

Грабануть палатку «Спортлото»?

И тогда вновь будет, где ей спать,

Что ей есть и с кем порой общаться…

Женщина в пальто желает знать,

Можно ли с судьбою ей тягаться.

ХОРОНИТЕ МЕНЯ БЕЗ ОРКЕСТРА

Хороните меня без оркестра —

Мне противна фальшивая медь.

Я боюсь ненароком воскреснуть

Вперед

Читать онлайн Борис Поляков - Многоточия… Стихи

Похожие книги