Читать онлайн Эрин Мосс - Мои грани

Редактор Оксана Кыштымова

Корректор Оксана Кыштымова

Дизайнер обложки Ирина Семичева

© Эрин Мосс, 2021

© Ирина Семичева, дизайн обложки, 2021

ISBN 978-5-0051-2854-6 (т. 2)

ISBN 978-5-0051-3006-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Большое спасибо маме за ее веру. Ты поверила, что твоя дочь может выпустить настоящую книгу.

Спасибо сестренке Лене за вдохновение. Ты – моя истинная Бонни.

Бесконечное спасибо любимому мужу Максиму. Ты всегда поддерживаешь меня, чтобы я не придумала.

Спасибо моему незаменимому редактору и корректору Оксане. Я обещаю больше работать над собой.

Выражаю благодарность Марии Лагутиной и Виктории Доновой, которые организовали съемку презентации и промо-фотосессию к «Моим граням».

И конечно, искреннее спасибо моим внимательным бета-ридерам:

Толмачевой Светлане (г. Сызрань)

Казарян Софии (г. Ереван)

Юдиной Анастасии (г. Екатеринбург)

Махмалиевой Анжеле (г. Махачкала)

Саввиди Валентине (г. Анапа)

Ксенофонтовой Валерии (п. Михнево)

Мазуркевич Александре (г. Минск)

Гапоновой Варваре (г. Гомель)

Юрьевой Кристине (г. Москва)

Селивановой Милене (г. Кемерово)

Самсоновой Анастасии (г. Сясьстрой)

Кондратенко Ольге (г. Курск)

Олеринской Анастасии (г. Минск)

Спасибо всем моим читателям. Вы стали частичкой огромной семьи красок. Спасибо, что верите в меня. Я вас не подведу.

Нет веры в черном взгляде,

Там встречает меня тьма.

Растворяюсь в твоем яде

И пытаюсь обрести себя.

Дорогой читатель, благодаря плейлисту Автора, у тебя появилась уникальная возможность полностью погрузиться в атмосферу второй части из серии «Обманутые искусством» под названием «Мои грани. Перешедшая черту».

Эрин Мосс собрала для тебя свои любимые музыкальные композиции, с помощью которых ты сможешь услышать, какие определенные музыкальные моменты вдохновляли ее при написании книги. Ты сможешь почувствовать то, что чувствовала она.

Важно! Песни собраны в хронологическом порядке.

Официальные названия песен и групп взяты с Apple Music.

Люди. Слишком много людей. Они давят на меня.

Быстрей. Только бы успеть. Я пытаюсь протиснуться между двумя крупными мужчинами. Они стоят вплотную друг к другу, словно непроходимая стена, сквозь которую мне ни за что не пройти. Я пытаюсь найти свободное пространство между людьми, окружившими меня со всех сторон, в надежде вырваться из этого вязкого болота осуждения.

– Только посмотрите на нее! – голос из толпы был адресован мне и грязный указательный палец появляется перед моим лицом.

– Кем ты вообще себя возомнила? – меня резко толкают из стороны в сторону, и я чувствую себя бильярдным шаром на столе.

– Ты не художник, и, тем более, не рука Моне. Ты никто!

Я пытаюсь не смотреть в глаза обезумевшим людям и протискиваюсь между двумя девушками, которые осуждающе и с пренебрежением глядят на меня. Опускаю взгляд на асфальт под ногами и локтями расталкиваю людей на своем пути, а каждый из них пытается толкнуть или ткнуть пальцем в меня.

Слишком много людей. Их осуждение пробирается в голову, переворачивая все внутри вверх дном. Что этим людям надо от меня? Что я сделала не так?

Поправляю свою футболку, которая почему-то запачкана краской. Смотрю на свои трясущиеся руки, они красного цвета. Кровь? Нет, всего лишь краска. Скрещиваю руки на груди и прибавляю шаг, пробираясь через бесконечный лабиринт из людей, чьи взоры направлены исключительно на меня.

– Оставьте меня в покое, – я говорю тихо сама себе, чтобы люди-дикари не услышали меня, и неожиданно резко сталкиваюсь с незнакомцем. Пошатнувшись от столкновения, поднимаю голову, чтобы разглядеть его лицо.

Будто по взмаху руки гул толпы смолкает, когда его зеленые глаза встречаются с моими карими. Я резко задерживаю дыхание, не смея даже шелохнуться.

Бейн.

– А вот и ты… – он кривит рот, изображая подобие улыбки, и по моей спине пробегает неприятный холодок. – Я искал тебя.

Я мотаю головой из стороны в сторону, медленно отступая назад. Язык во рту немеет, я не в силах что-либо произнести. Сантьяго, неприятно улыбаясь, приближается ко мне. Его взгляд излучает ненависть, а злорадная улыбка заставляет мутнеть мой рассудок. Внезапно кто-то хватает меня сзади за плечи и сильно сдавливает их руками, не давая пошевелиться. Оглядываюсь назад, и понимаю, что это один из тех мужчин, которые стреляли в Джеймса.

В панике отворачиваюсь, и тут же лицо Сантьяго возникает перед моим. Он медленно, очень медленно расплывается в улыбке, показывая желтые зубы. От испуга я прикусываю язык. Бейн слишком близко.

Резко просыпаюсь, словно от толчка. Открываю глаза и прищуриваюсь от яркого света. Оглядываюсь по сторонам, и постепенно чувство реальности возвращается, отодвигая страшный сон в глубину моего разума.

– Джесс, – любимый голос шепчет мое имя мне на ушко, и я непроизвольно улыбаюсь. Поворачиваю голову и смотрю на Джеймса. – Плохой сон? – он внимательно заглядывает в мои глаза, легко улыбается, но его улыбка хоть и отдаленно, но напоминает улыбку Бейна из моего сна.

Он – не Бейн. Успокойся. Бейна здесь нет.

– Джесс? – Джеймс с беспокойством смотрит на меня и нежно проводит рукой по моей щеке.

Я встряхиваю головой и улыбаюсь, окончательно выбрасывая страшный сон из мыслей.

– Все хорошо.

Джеймс, словно обидевшись на мой неопределенный ответ, поджимает губы и откидывается на спинку кресла.

– Пристегнись, скоро садимся.

Венеция. Я тяжело вздыхаю и ставлю свой чемодан на колесики. Выдвигаю ручку чемодана и выхожу из дверей аэропорта «Сан-Марко». Сильный ветер сразу же заставляет съежиться от холода. На улице стоит солнечная погода, но яркое солнце не помогает согреться. Я подхожу к Джеймсу, который разговаривает с кем-то по телефону. По его лицу видно, что он озадачен и обеспокоен. Я смотрю на Джеймса и задвигаю ручку чемодана обратно. Видимо, придется ждать окончания разговора, но нет…

– Хорошо, я понял, будем на связи, – Джеймс улыбается при виде меня, но взгляд остается тревожным. Он отключается и быстро убирает телефон в задний карман джинсов.

– Кто это был? – я обнимаю себя за плечи, чтобы хоть чуть-чуть согреться. Я думала, что в Италии будет теплее.

– Мисс Росс, – коротко отвечает Джеймс и улыбается еще шире, давая понять, что все в порядке. – Не забывай, зачем мы здесь.

– Забудешь тут, – я закатываю глаза.

Джеймс выдает короткий смешок и подходит ко мне, медленно обхватывает меня за талию руками и притягивает к себе поближе. Я закрываю глаза и замираю около его груди. Вдыхаю мой любимый запах океана и цитруса и перевожу дыхание. Обнимаю крепко Джеймса, успокаивая себя тем, что он не даст меня в обиду. Не в этот раз. Он рядом, и это главное.

Джеймс тихонько гладит меня по волосам, проводит ладонью по лицу, и вдруг слегка приподнимает голову за подбородок, заставляя заглянуть в его поразительно красивые глаза.

Господи, как же я люблю этот невероятно глубокий взгляд моего мужчины. Только моего.

– Все будет хорошо, я тебе обещаю, – он притягивает меня к себе и целует очень-очень нежно, едва касаясь губами моих губ, затем улыбается так, что становятся видны ямочки на щеках.

Я улыбаюсь Джеймсу и внутреннее переживание немного рассеивается.

Аэропорт «Марко-Поло» расположен на берегу венецианской лагуны. У выхода из здания, на волнах у причала, пришвартовано много лодок. Здесь есть и вапаретто, по-другому – водный трамвайчик, и простые моторные лодки. Налетает очередной ледяной порыв ветра, и я обхватываю себя руками от холода. Взглянув на ослепительное солнце, удивляюсь тому, как оно может не греть.

Джеймс, не говоря ни слова, снимает с себя черный свитер, который у меня до сих пор ассоциируется с водопадом Малтнома, и передает его мне.

– Надевай, – строго говорит он, а мне становится еще холодней от вида Джеймса в одной футболке.

Я виновато смотрю на него и натягиваю его большой свитер на свое тонкое белое платье.

Джеймс, успокоившись, что я в тепле, быстро проходит мимо водных такси по пристани и останавливается напротив небольшого катера с корпусом из темно-красного дерева. Он ставит чемоданы на асфальт и машет кому-то. Я поворачиваю голову и пытаюсь рассмотреть кого-либо в катере, но судно кажется абсолютно пустым.

– Черт, – недовольно произносит Джеймс. – Жди здесь, – кидает он мне и идет по маленькому деревянному мостику пирса, к которому пришвартована лодка.