- Ева, значит, - повторяет Сергей. - Немая?
- Кто? Нет, - отмахивается ректор. - Проходите.
Быстро отворачиваюсь, молча сгребаю справки. Смотрю на ноги Сергея в зауженных темных брюках, на коричневые лоферы с кисточками и краснею - до меня медленно доходит суть.
Сегодня его ждали - он наш новый препод.
Но на парковке было две машины. Испортили газон, бордюры, саженцы.
То есть...
...они оба здесь.
Сын прокурора. И сын главы автоинспекции.
В нашем университете.
Эти циники, эти лжецы.
Мои первые мужчины.
Мое стыдное прошлое.
7. ГЛАВА 7
СЕРГЕЙ
Утро добрым не бывает, особенно в последнее время. Какой-то дятел настойчиво звонит в дверь, а у меня похмелье.
Впрочем, как обычно и бывает в последнее время.
- Котик, может, откроешь? – писклявый голос девицы раздражает.
Как и смятое белье, и ее размазанный по лицу макияж. И глупые глаза, с напускным обожанием уставившиеся на меня. Как там ее?
- Открой сама, а я в душ, - поднимаюсь с кровати, отбрасывая ступней дешевые китайские стринги. – На столе портмоне, вся наличка, что найдешь – твоя.
- Может, потереть тебе спинку?
- Сам справлюсь, уходи.
Девица что-то обиженно бурчит, но я, уже закрываясь в душе вижу, как она подхватывает портмоне со стола. Пусть называет оплату своих услуг расходами на такси, если ей будет проще, лишь бы свалила.
Делаю напор воды более сильным, заглушая звонок в дверь. Нет уж, пока не приду в себя, никаких бесед.
Достали!
Ополаскиваюсь, умываюсь, и оборачиваю полотенце вокруг бедер.
- Ты скоро там? – доносится голос отца, и я закатываю глаза – воспитывать приехал.
- Привет, батя, - выхожу, хлопаю своего старика по плечу, и направляюсь на кухню. – Кофе будешь?
- Сын, это не дело. Что за… девушка, - отец привычно проглатывает ругательство, - открыла мне? И ты снова пил?
- Ну погудели немного, а девушка, - пожимаю плечами, - ты что, сам молодым не был? Повеселились, и разбежались.
- Ты уже год веселишься! Год! Сколько можно гробить свою жизнь?
Ну, началось!
- Бать…
- Нет, послушай, - кипятится отец, и отодвигает кружку с кофе так, что половина ароматной жидкости выливается на стеклянный стол, - я понимаю, бизнес рухнул, с лучшим другом поссорился, но сколько можно?
Поссорился? Это он так называет?!
Ссорились мы с Яром, когда школьниками были. А год назад он просто меня кинул.
- Хватит разговаривать со мной так, будто я еще малолетка! Жизнь – моя, и я буду делать с ней все, что захочу, - раздраженно отвечаю отцу, заведшему привычную, заезженную пластинку.
Оскомину набил своими нравоучениями. Сейчас стопудово будет спич про алкоголизм, от которого рукой подать до наркоты и смерти от передоза. Будто я такой кретин.
- Жизнь-то твоя, но распоряжаться ею буду я, - батя обманывает мои ожидания, сменив привычную пластинку. – Ты ведь все настаивал на самостоятельности? Чтобы я доверил тебе дела? Увы, сын, но никакого наследства тебе не видать. И бизнеса тоже, как и банковских карт, которые я, пожалуй, заморожу.
Это уже что-то новенькое!
- Да остынь ты, - сажусь напротив отца, и обхватываю кружку, от которой исходит сумасшедший аромат кофе – лучший антипохмелин. – У тебя, вроде, других детей нет кроме меня. Ну хочешь, я приторможу немного? Признаю, увлекся гулянками, завяжу скоро.
- Считай, что уже завязал, - холодно, будто подчиненному выговаривает отец. – Других детей у меня нет, но я лучше на племянников все перепишу, чем тебе доверю. Они хоть не просрут все так, как это умеешь делать ты.
