Теперь поджигаете тряпочку, размахиваетесь и швыряете бутылку обо что-то твердое. Если она не разобьется – эффекта не будет, бензин вытечет и не спеша сгорит, а это хреново, в этом кайфа нет.
Не нужно бросать бутылку тут же, как только подожгли фитилек. Это не петарда, которая рванёт у вас в руках секунд через пять. "Коктейль Молотова" не рванёт вообще, если вы его не разобьёте. Его использование БЕЗОПАСНО за исключением двух случаев: если сие устройство кидают в вас или если вы – ебалай.
А я – ебалай… Тот еще ебалай…
В общем, соорудил я прямо там, на трубах, "Коктейль". Кивнул Женьке: "Поджигай!" Он поджег, я занёс руку для броска и вдруг вижу, как у Женьки глаза округляться начинают… И смотрит он на мой "Коктейль". Круглыми такими глазами! Как у алкаша, при котором пол-литра разбили… Я как-то так неожиданно бросать передумал. Опускаю руку, и как-то так отстранённо замечаю, что она у меня полыхает во всю ярким таким пламенем…
Также отстранённо я понимаю, что когда наливал бензин в бутылку, я ненароком руку облил… Самое интересное, что не больно ни фига. Только чувствую – тепло руке как-то… Нехорошо так тепло, и всё теплее и теплее…
Я как-то так малость подохренел, что рука как-то сама собой разжалась и потянулась в ветровку заворачиваться, чтоб пламя сбить… Ну а горящая бутылка, согласно всем законам гравитации, полетела мне под ноги.
Слышали выражение "вся жизнь перед глазами промелькнула"? Вот мне оно знакомо, и даже очень. За секунду полета бутылки я успел подумать о том, что, по-хорошему, надо бы прыгать вниз, с труб, но высоко, и я поломаюсь на хрен. О том, что сейчас у меня под ногами рванёт "Коктейль Молотова", я вспыхну как факел, и один хрен навернусь с труб и не только переломаюсь, но еще и крепко обгорю. Также я подумал о том, кто понесёт мой гроб, осознал, что, в общем-то, таких людей и нет, а также осознал тот факт, что гроб, скорее всего, будет закрытым.
В общем, в тот момент, когда бутылка коснулась трубы, я решил для себя, что надо прыгать, но не успел отдать ногам команду… Бутылка шаркнула по боку трубы, отскочила, ударилась о вторую, провалилась между ними и полыхнула где-то внизу, обдав нас жаром…
– Твою мать, – сказал Женька, показывая пальцем куда-то мне на пузо.
Оказалось, что я машинально не завернул руку в ветровку, а просто вытер её об неё, в результате чего рука у меня уже потухла, а вот ветровка весело расцветала языками пламени…
– Ты чего не прыгнул? – спросил я его, усаживаясь обратно на трубу, потому как ноги почему-то ощутимо дрожали.
– Да я как-то это… – ответил он, садясь рядом и поднося дрожащее пламя зажигалки к немного дёргающейся сигарете, – Дурак я, в общем… Хорошо, что не прыгнул.
– Ага, – согласился я…
Под нами догорали остатки бензина. Огонь приятно припекал задницу, а солнышко – макушку…
– Пошли дальше? – спросил я.
– Ага, – согласился Женька, – Бензин-то ещё остался.
И мы пошли…
7. Как мы жгли. Часть 0. Преамбула. Мой первый коктейль Молотова.
Я поджигал что-нибудь с детства. Жёг свечи и просто любовался пламенем, покупал спичечные коробки и запускал "пауков" (когда из спичек выкладывается паук с шестью ногами, центр поджигается, и полыхающий "паук" встаёт, а порою даже делает несколько шагов). Пускал палы на окрестных полях… В юном возрасте с двумя друзьями мы даже организовали клуб поджигателей, специализировавшийся на палах по весне… И как и полагается новоиспеченному ордену джедаев-поджигателей, у нас был свой кодекс.
