Жил казалась понарошку,
Потерплю, мол, я немножко,
И тогда придет реальность,
Но ведь мысль не актуальна,
Не назойливая муха,
Ощущенье ли от духа,
От ума ли как поломка,
Чувство это столь негромко,
Что легко и отмахнуть,
Глупость просто, улыбнуться
На чудачество мышленья,
Не уходит наважденье.
Я живу не понарошку,
Что, с ума сошел я крошку,
Ущипни себя… ай!.. больно,
Я реален и довольно
Ощущенью потакать,
Где источник, как узнать,
От чего приходит чувство,
Почему внезапно пусто
На душе в такой момент?
Нет вокруг незримых стен,
Вижу, чувствую, вдыхаю,
О других мирах не знаю
Ничего на самом деле,
Есть ли дух, душа ли в теле,
Не придумано ли просто?
И Земля планета-остров
Во Вселенной на окраине;
Мир за гробом – это тайна,
Умираем – так совсем?..
Дух во мне как будто нем,
Слово есть, а что за ним,
Мир особый, бездна, дым?
Если жить да понарошку,
Приведет меня ль дорожка
В настоящий мир родной,
Обрету где я покой,
Будет жизнь тогда реальной?*
Мысли сбились капитально
От нелепых ощущений,
Без предмета нет и тени,
Свет ничто не заслоняет;
Тайна то, что я не знаю,
Может, чувство лишь обман,
Как полей вдохнул дурман,
Мозг мой сразу набекрень,
Разобраться в чувствах лень,
Что на ум пришло, годится,
Остальное просто мнится.
