Читать онлайн Римид Нигачрок - Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

ISBN 978-5-4474-6294-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Не может быть!

Ваш ученик я, … припомните С.А.,

Ну, двоечник по русскому, диктанты

Писал ужасно, Вам же с полчаса

Несносно править образчик дилетанта.

Да, я писал, читал, учился кое-как,

Пусть не по лени мне учеба в тягость,

Не до пятерки – высший бал трояк,

Закончить б восьмилетку и порядок.

Ваш ученик ни то, ни сё парнишка,

А на таких не стоит время тратить,

Как завуч школой занятые слишком,

Вам нужно проверять еще тетради…

За годы сколько же балбесов, лоботрясов,

Пришлось учить – за сотню? … хулиганы,

Да и отличники заметны были в классах,

А середняк: их помнить было б странно…

Вам за уроки быть мне благодарным?

Конечно да, и, но… прогнозам вопреки,

Что пропадет в безвестности бездарный,

А в жизни в чем-то преуспел я всё-таки.

И Вам, С.А., мой уважительный поклон,

Вы помогли мне жить, не ведая об этом…

А если вспомните, тот двоечник, и он,

Воскликните, заделался поэтом?!..

Первые стихи

В авоське учебники переплелись,

Углами в ячейках топорщатся…

От волнения губы до боли бы сгрызть,

Как похвалы и поддержки хочется!..

Со стихами робко тетрадь подаю,

Мол, скажите, пожалуйста, слово учителя…

Душа и сердце в восторге поют,

Окрылите надеждой поэта-любителя!

«Завтра я жду тебя вечером, можешь?..»

Небрежно тетрадку бросает на стол,

Там, где другие стопками… Боже!..

Влепит мне двойку, с ошибками, мол.

Так и случилось: «Прочла я страницу,

А дальше читать не хватило мне сил.

Так откровенно писать не годится…

Ты русский язык очень плохо учил».

Спасибо! – и стыд опаляет мне щеки,

Тетрадку я рву на клочки беспощадно.

Помнится год переломный далекий

Всю жизнь, но учителю я благодарный.

Площадка

Площадка даст возможности, не спорю,

Желающих там, сколько капель в море,

Толкаясь, норовят пробиться в первый ряд,

И те, кто громко о себе без устали твердят,

А скромность за порок негласно почитают.

Уверенная леди, пусть грешница, святая,

Она добру непорченых берется поучать…

«Предвзято рубишь, парень, ты сплеча,

Что слаб, поэтому бороться не рискуешь,

И скопом безадресно успешных атакуя,

Тщеславие и честь, и гордость, и свободу

Местами перепутал выдумкам в угоду.

Талант активностью заслуживает славу,

А вот такой, как ты, имеет разве право

Судить? … площадка даст возможность

Конкурсному ветру выбить осторожных,

Слабых и случайных, в том числе незваных:

Любителю по праву поэтом зваться рано…

Площадка формирует избранных когорту,

Здесь место мало, куда ты лезешь к черту!» —

Не скажут грубо так: интеллигентно тонко

Размажут, уничтожат острой речью звонкой…

Скрипят внизу ступеньки, опасно восхожденье.

Да нет же – это плиты, готовые к паденью!

На пьедестал входящий там ровно на минуту,

Фурор произведет и… сдуется как будто,

А то и лопнет шаром, мыльным фейерверком!..

Не повезло, не сдюжил обычную проверку —

Сочувствуют злорадно, ехидно утешают…

Площадка место казни, для мелочи большая.

Поучительный спор

«Не в написанье фразы ложь,

А в рифме: она смещает факты,

И дабы вышел стих хорош,

Ты руководствуешься тактом.

А рифма в ритм слова найдет,

Но с истиной в разладе,

Суть исказит, наоборот…»

«Уймись ты, бога ради!

Словесник, знающий?.. Профан!

Искусства профанация!..

Зерна найди в себе талант,

Придашь и слову грацию,

А красота не может лгать!

Прекрасное в высоком…

Есть эвфемизм для «бога мать»,

Что всяко лыко в строку»

«Когда немного слов в ходу,

То речь, бесспорно, пошла.

Пример такой вот приведу:

Скакун, рысак, конь, лошадь —

Какое слово применить

К известной всем скотине?..

Чтоб не нарушить сути нить,

Изящно гнулись б линии —

Скакун подходит для жокея,

Рысак годится для парада…»

«Всё, замолчи!.. Я околею

От поучений… их мне надо?

Я без того вполне ученый,

Слова умею сочетать…»

Невольно слыша их, смущенный,

Ругнулся в мыслях: «Бога мать!»

Табула раса

Бумаги лист – чистая доска, табула раса,

К любому тексту быть она обязана безгласа,

Но ценность обретет от содержанья текста,

Займет, увековечат ли сгноят, любое место,

И равнодушная к тому, когда и что писалось,

И кто по ней перо водил, ей тоже дело мало,

А если стопкой сшить листы, то выйти книга,

Когда до корки всё прочтут, оценят мигом,

Пусть автор гений или нет, позор и слава,

Но не бумаге же, ему достанется по праву!

Так в детях разум, говорят, табула раса,

Чему научится в семье, в учебных классах,

То закрепляется на век, как текст на воске,

Но разум, с опытом, не вычистишь, как доску,

Промоешь мозги, исказив и мнения, и взгляды,

Изменишь факты, имена, и думаешь, порядок?

Что дух извечный на душе успел запечатлеть,

Не соскребет и острый нож, не выколотит плеть,

Но слава так же, как позор на разум упадет,

Не на того, кто унижал, кто отправлял в полёт!

Спасенье

Я не такой, как другие,

Стать похожим хотелось.

Нервы рвутся тугие,

И страдает всё тело.

Основное страданье,

С ним явился я в свет,

Осуждаю заранее

И за то, чего нет.

Страх навис надо мною,

И пугать он давай,

Не дает мне покоя,

Адом делает рай.

Ночь ли, люди, гроза,

Или школьный урок,

Он бросает в глаза

Пыль, ложится у ног,

Вяжет руки стыдом,

Отнимает язык,

И по жизни с трудом

Я идти уж привык.

И отчаянный крик

Сердце рвет на куски,

Юный я как старик,

Удавлюсь от тоски.

Не такой, не такой!

Как себя изменить?

И безжалостный бой

Как в душе прекратить?

Вдруг душа говорит

Чувством мысли без слов:

Дверь стихам отвори,

Путь ты к ним не готов.

Страх свой в них опиши,

Стыд и чувство вины,

И пиши от души…

А с другой стороны

Поэтический дар

Можешь ты разбудить,

Пусть пока что угар

Не дает тебе жить.

Через годы поймешь,

Как была я права.

Я попробую, что ж,

Чувства вылить в слова.

Был бы незнакомый

Могу ли я предположить,

Стихи и раньше ты читала?

Откроешь сборник ты бывало

Поэтов наших современных,

Час-два потратишь непременно

На чтенье. А угадал ли я, скажи?

Ну, да, романы, детективы

Читают многие пред сном,

А скучно если, то и днем,

Не удивительно. Похвально

Прочесть романчик криминальный,

Где все герои были б живы.

А вот за чтением стихов

Застать кого-то потруднее.

Предположить лишь только смею,

На сон грядущий Пушкин, Тютчев

Врачуют душу всё же лучше, —

Поверить в это я готов, —

Чем политический роман.

На вкус и цвет несовпаденье

Мы меж собой находим, честно,

Роман читать, стихотворенье,

О том и спорить неуместно,

Стихи иль проза – всё обман!

Другое дело, раз знакомый

От лени праздной сочиняет

Стихи, то, я предполагаю,

По доброте своей природной

Прочтешь их. Даже и не модно,

Ты томик-два содержишь дома

На всякий случай для гостей,

Мол, наш российский современник

Своё предложил сочиненье.

Листая книжку перед сном,

Как надоест смотреть кино,

Ты вспомнишь шалости тех дней.

«А был бы он мне незнакомый,

Навряд ли лирикой заманит

Такая книжка бормотаньем

О чем-то призрачном, туманным,

И время тратить я не стану,

Когда забот полно по дому…»

Не могу передать

Что в душе моей страстью эмоций варилось,

Не могу передать, подходящих не ведая слов,

На страданья, вину и сомненья расходую силы,

Я судьбу возводил, разрушая фундамент основ.

Мир спокойно взирал на неловкие духа потуги,

Как философ спокойно взирает на струи дождя;

Под напором хрупки одни ветки, другие упруги;

Один хочет любить, другой счастлив, любя.

Во мне хор голосов, недовольных взаимно.

Безуспешно взывает к согласию петь дирижёр.

Один голос криклив, другой нежно интимный;

От души кто поет, кто несёт сущий вздор.

Диктовал кто слова, кто владел настроеньем?

Кто я сам, дирижёр ли, весь хор неумелый?

Обращает внимание Бог на своё ли творенье,

Ценит творчество духа, прощает ли глупости тела?

Крайности

Не ради творчества, но и не ради славы,

А именно – двойное побужденье,

Накинутый прозрачный сверху саван

По моде старости презренный тлен оденет.

Один из нас под грузами таланта

Сидит гордясь на верхнем пьедестале,

Поёт чудесные и Богу, черту мантры,

Он замереть хотел бы в бронзе, в стали.

Другой, в трудах измученный, с упреком,

На небо глядя, Бога умоляет,

Мол, обделен талантом, вечно одиноко

Среди людей, тем душу умаляет.

А прочие с корыстью процветают,

Как услужить готовы за награду,

В шикарных книгах будто б их читают,

Коль с первыми стоят на полках рядом.

Не ради творчества – нет худшей фразы этой,

Не ради славы – максимум тщеславья,

Один живет так долго, как газета,

Неизгладимый след другой душой оставит.

С иронией

Когда отпустишь руку вольно

Писать диктуемые строчки,

Читатель думает, что школьник

Рисует крестики, крючочки.

В наборе фраз нет ясной мысли,

Слова взаимно не притерты,

И в неподвижности зависли,

И стих с пера сольется мертвый.

Продукт казался скороспелый,

Иль не прожаренный пирог.

Душа по-своему мне пела,

Я записать лишь ей помог.

Но хуже, если ум берется

Строк пару-тройку сочинить,

Как черпать воду из колодца,

Где нет воды, но жажда пить

Ведро на дно спускает вновь,

Чтоб зачерпнуть песка гнилого.

Но вот когда вскипает кровь,

Душа дает мне ливни слова,

Да редко камушек сверкнет

На солнце, влажный от полива;

Когда душа свободна и поет,

Она в тот час мила, игрива!

Но песня спета до конца,

И ум, наполненный словами,

Ключей не сыщет от ларца,

Где вдохновенья дремлет пламя.

Так и живут, не соглашаясь

Соединиться в нужный миг,

И редких праздников лишаясь.

Один молчит, другой же в крик,

Умолк второй, болтает первый,

Не замечая, что в пучине

Сокрылся демон, держит нервы

В своих руках, и правит ими!..

Вдохновение и правило

«Высокой страсти не имея
Для звуков жизни не щадить,
Не мог он ямба от хорея,
Как мы ни бились, отличить»
(А.С.Пушкин)

Ёксель-моксель, ямб, хорей!

Записать бы поскорей,

Что сейчас на ум пришло:

«Быть свободным хорошо,

Всё плохое – это зло,

Без любви, какая жизнь?»

Вы мне: Правилам учись!

Строфы, строчки, рифмы… боже!

Ум запомнить всё не может:

Амфибрахий, анапест,

Для меня как темный лес

Метры, стопы и размеры,

Акростих, верлибр, к примеру,

Это что за зверь такой?

Сочинять, ах, боже мой,

Разве можно по закону?

Рисовать же не икону

Я собрался, стиль особый,

Лик святого вышел чтобы.

Кто придумал эту чушь?

Мудрый древний, умный муж?

Или всё-таки поэт,

Начиная с юных лет,

Подобрал такую форму,

Для него она и норма!

Орфография – понятно,

Очень даже неприятно

Не владеть правописаньем,

Слово слитно «досвиданье»,

«Покладу» иль «положу»,

Ничего не возражу.

Да и тут живая речь

Обладает свойством течь,

Устаревшие слова —

Как истории глава.

Ладно, стану я учиться

Стих писать, а не вирши,

Но душа ведь не боится

Говорить от всей от души!

Стихи

Их написано в державе

Тьма хороших и плохих,

Не отнять и не прибавить.

Много, мало – пишут их.

Темы вечны, неизменны —

Жизнь, природа и любовь;

Чувства, страсти, охи, ахи —

Стихи пишут вновь и вновь.

Душа – что? Стальные струны,

Серебро ли медь – злотые.

Пусть на них невинно юный

Гимны, саги исполняет:

Темы вечно молодые

Зажигают и пленяют.

Их написано с избытком,

Столько, что не перечесть,

Миллиардная попытка

Новый звук строкой извлечь,

Как рассвет горит, закаты;

Птичьи трели, рои пчел;

Грозы: молнии, раскаты.

Что ты нового прочел?..

Ничего – лишь повторенье

Старых песен в новый лад,

Чуть сместилась точка зренья,

Строчишь строчки наугад.

Их написано – довольно!..

Но влюбленный глупый школьник

На открытке строчки пишет,

Адресат известен, может,

Адресант безвестный… тише,

Кто от чувства строчки сложит,

Вам ли миру извещать?..

В старину – перо, свеча,

И поэт в гнилых трущобах

Пишет ночи напролет,

Через годы имя чтобы

Наконец узнал народ…

Настроение

Что ни скажу, признаться всё ж придется,

Не к месту похвала, и сердце ровно бьется,

И с тихой радостью, с обиженною грустью,

Признание позднее душа уж не пропустит,

Вперед

Читать онлайн Римид Нигачрок - Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

Похожие книги