Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом - страница 3

Выйдет путное что-нибудь даже,

Обзову их стихами заранее

С юморком интригана невежды,

Как приятная сладость надежды.

Как умеючи, пошлость подкрашу

Красным словом, возьму в оборот

Фразы модные, любит народ

Из страстей есть горячую кашу…

Ладно уж, варить варево хватит,

И по теме, и вовсе некстати.

Душа принуждает учиться

Неизменно в этом роде так писал он много лет.

По бумаге ручкой водит школьник, юноша и дед.

Темы всем давно известны, темы все наперечет,

Мало слов, а мыслям тесно, страсть без слов наоборот.

За спиной маячит критик, тычет в темя: Ты балбес! —

Недовольства злые крики: Что ты пишешь, что за текст!?

Всё, кричит в ответ, ни строчки, принуждай не принуждай,

Не рожденный я в сорочке, не поэт я, так и знай!

Критик враз преобразился, ангел добрый за спиной:

Отдохни, коль притомился, ты способный, Бог с тобой!

Пусть пока не получилось, завтра выйдет, только верь,

Ты накопишь столько силы, что откроешь в сказку дверь.

Не поверил…, но бумагу всё марает день за днем,

Напрягает ум, бедняга, и тетрадки жжет потом…

Неизменно в этом роде так писал он много лет.

Вдохновенье есть в народе, пишет юноша и дед.

У кого что болит

Писать стихи не столь потребность, как привычка,

Пусть не беру слова «я не поэт» теперь в кавычки,

А «рифмоплет» и «графоман» слова не оскорбляют,

Увы, потратил сорок лет, так чувствую, что зря я.

Потребность сочинять стихи мучительно без веры,

Уменье без души писать стихи и вовсе что химера,

Как сделка, компромисс, короче, как привычка.

Романтика души, испуганная птичка,

Оставила помет и песни след лиричной:

Какой же ты поэт, ты человек обычный.

Ну, вот и хорошо, что есть определенье,

Я человек обычный, не каждый это ценит.

Я человек, который кокетничает: Скромный.

От страха и обиды тщеславием влекомый,

И восклицает горько с отчаяньем: Пустышка!

Самокритичность безжалостна уж слишком,

Тем самым вымогает сочувствие, короче,

Потребность ли привычка, важней – душа так хочет.

Чем туманней, тем лучше

Разрушив логику привычных выражений,

И как бы между строчек связь не допуская,

Тон чувств до страсти звона натяженьем

Взвинтить, на рифмах всюду спотыкаясь,

Без формы, ясности, но хаос и движенье.

Не пробуйте понять, и слушайте душою,

Не фразы в целом – каждой буквы стон,

Здесь мир любви рассвет цветочною росою,

Реальность нереальна здесь, и сон не сон.

Писать стихи невнятно, видно, так стоит.

С ума сошедший, гений ли поэт,

Иль в небеса поэта восхожденье.

Спросите прямо, будет же ответ:

Не вопль души – стиха творенье!

Излишние слова

Мне бы с ума сойти от радости умиленья:

Мои прочитали стихи Настоящие Поэты!..

А я не тронут вниманьем их к сожаленью,

Это гордость во мне, или дурная примета?

Художник-поэт тонко-ранимое существо,

Критики малой, даже намек не переносит.

Вдохновенный дух, талант, ума мастерство —

Атрибуты Настоящих Поэтов. А все прочие

Рифмачи, увы, посредственно графоманы.

Это и честно и справедливо, самокритично.

Потому-то вниманием таким и не обманут,

Но так выговаривать вслух, увы, не этично.

Мне терять как бы нынче особенно нечего,

На Олимп так с рожденья дорога заказана,

На Пегасе в Парнас? Харизмой не меченый.

Принижать себя, знаю, смертельно опасно.

Ну, конечно же, рад, что хоть кто-то читает,

С кем-то надо сравнить и возвыситься тоже.

Ах, поэзия – чудо, прекрасна страна золотая!

Это гордость во мне, иль обидою гложет?..

Пустяк

Мой стих – короткого пробега,

В душе он чиркнет и – сгорел.

Бывает мысль, скрипит телегой,

Назад Вперед

Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом - страница 3

Похожие книги