Уже не лето, ещё не осень,
Сибирский климат совсем не прост.
И косит травы косою Костя
И дышит грудью во весь свой рост.
Идёт коса поэта просто,
Он косит рифмы в свои два роста.
Стихи ложатся в ряды валками,
Другие в копнах – дозреют сами!
И косит Костя неутомимо,
Он знает: время неумолимо.
Сегодня сила в руках и ручка,
А завтра, может, хандра замучит.
Уже седеют виски поэта,
Но знает Костя стихов приметы.
Ложатся строчки в валки косые,
И будут копны стихов, любые!
Про жизнь, про Тару и про Аркарку,
Про мысли, чувства и про татарку!
Она любила его, возможно,
Что было дальше – понять не сложно.
Поэт родился с сибирской силой,
В плечах широкий, на вид красивый.
Стихи несутся к нему рядами,
Они под рифмы ложатся сами.
Идёт работа неутомимо,
Поэта сердце всегда ранимо.
Стихи, как розы, цветут недолго,
А жизнь поэта всегда в размолвку…
Поэт сибирский, совсем не прост он
И косит рифмы в свои два роста.
