— Ну это сложный момент.
— А эта куда делась? – он поморщился. – Карина или Марина, как ее… – и тут же добавил. – Извини, голова не варит. Сам не знаю, зачем спросил.
— Когда похороны?
— Завтра в два часа на Серафимовском. Косницын всем занимается.
Я кивнула и добавила:
— Можешь дать его номер?
Стас потянулся к трубке, и она тут же зазвонила.
— Задолбали, – выругался он, встав, отошел к окну. – Слушаю… Все работы будут выполнены в срок, вам не о чем волноваться. С документами непременно разберёмся. Да, да. Всего доброго, – и повесив трубку, добавил: – Трындец какой-то.
Поймав его взгляд, когда Стас повернулся, я спросила:
— Ты знаешь, за что убили Андрея?
Стас потёр виски.
— Я пока вообще ни хрена не понимаю, Насть. Да кто сейчас так поступает? Все договариваются, у нас же не девяностые.
Мне так и хотелось спросить: а Звягин? Но я сдержалась, решив не выказывать осведомленность. Если даже до Ильи дошли слухи, то Стас точно в курсе. И если молчит, значит, не хочет рассказывать, без толку спрашивать. По крайней мере, сейчас.
— Дашь номер Артема? – напомнила я.
— Да, точно, – спохватился Стас.
Вскоре я снова сидела в машине, слушая незатейливую мелодию в ожидании ответа.
— Да, – бросил в ответ коротко низкий мужской голос.
— Привет, Артём, это Настя Киреева.
— Да, привет, – голос несколько смягчился, в нем скользнули нотки усталости.
— Можно с тобой встретиться?
После заминки услышала:
— Зачем?
— Поговорить.
— Я зашиваюсь, Насть. Может, завтра после… – сбившись, все же произнёс: – После похорон?
— Хорошо, – быстро согласившись, я распрощалась с мужчиной.
Бросив телефон на панель, поглазела перед собой. Наверное, я веду себя неправильно. Не знаю, почему. Как-то так вышло, что в моей жизни не умирали близкие люди. Точнее, в моем сознательном возрасте. Родители мамы ушли из жизни рано, бабушка через месяц после моего рождения, дед, когда мне было четыре. По папиной линии дед умер молодым от сердечного приступа, а бабушка ещё жива. Родные и друзья, слава богу, тоже остались в стороне от смертей.
И сейчас я, кажется, просто поверить не могла, что Андрей действительно умер. Умирают где-то там, в других жизнях, далеких от моей… Только вот в этот раз, кажется, попало прямо в цель.
Больше всего удивляло странное ощущение пустоты внутри на контрасте кипящей вокруг жизни. Мне казалось, время должно остановиться, замереть, и я вместе с ним. Но все вокруг бурлило, кипело, словно пытаясь доказать: никакая смерть не остановит этот поток. Жизнь словно не хотела дать нам, живым, ухватиться за костлявую руку смерти и, рыдая, спросить: почему? Почему так?
Я не понимала, не могла понять, что происходит в моей душе. Веду себя отстранённо и даже как будто безразлично... Но есть ли во мне пустота? Нет. Наоборот, впервые, наверное, я так остро ощущала в себе все то, что связывало нас с Андреем. Может, потому, что кроме этого больше ничего не осталось?
Я тяжело вздохнула, потянулась к сумке и тут же наткнулась на записную книжку. Ладно, о фотографиях постараюсь узнать завтра. А сегодня можно почитать записи, хотя уверена, я ни черта в них не найду.
Вернувшись домой и перекусив, устроилась на диване с записной книжкой и кружкой чая.
В чем-то я оказалась права. Записи были хаотичными, словно он записывал памятки на скорую руку. Что-то типа “Позвонить тому-то”, или “кафе”Виктория” в семь”.
