Мой французский шеф - страница 11

Через каких-то несколько минут я бурно кончаю. С одной стороны, мне стыдно, ведь я переспала с незнакомым мужчиной, а теперь еще и мастурбировала, представляя его. А с другой – мне почему-то все равно. Разум говорит мне: ты не любишь своего мужа, а он не любит тебя. Более того, Эрик открыто изменяет мне, так почему я должна хранить ему верность? И, чтобы окончательно забить последний гвоздь в крышку этого гроба, я тихо говорю: «Все, что произошло в Барселоне, останется в Барселоне», – и иду спать.

Наутро Николь будит меня задорным кряхтением кофемашины. Я плетусь на кухню, пытаясь на ходу продрать глаза: вчерашний алкоголь превратил меня в опухшего Йети. Подруга стоит у кухонного островка и выглядит, как цветущая розовая роза с этим ее нежным румянцем и белокурыми волосами. Честное слово, она точно нашла эликсир ангельской красоты и просто не хочет делиться рецептом.

– Доброе утро, пташка. Скажи, ты предпочитаешь испанскую или все-таки французскую кухню на завтрак? – говорит Ники, протягивая мне мой латте с огромным количеством молока, но обязательно без сахара. Хватит с меня и того, что я постоянно готовлю десерты.

– Если ты спрашиваешь, позавтракаем мы сейчас или лучше поедем и сделаем это уже по пути в Лион, то я за второй вариант, – зевая говорю я. – Пока не могу представить, как впихнуть в себя хоть что-то, кроме кофе. К тому же я слишком соскучилась по настоящим сливочным круассанам, поэтому выбор очевиден.

Николь кивает и весело говорит:

– Тогда сейчас быстренько собираемся. Сильно не прихорашивайся, все равно в нашей деревне никому нет дела до того, как ты выглядишь. Осталось только выбрать тебе машину, и можем стартовать.

– Выбрать? – с сомнением говорю я.

– Конечно. Насколько я помню, у папули на местной охраняемой парковке стоит четыре машины, но могу и ошибаться. Надо понять, на чем тебе будет удобнее. Поэтому сначала туда, а потом обратно за чемоданами. Хоп-хоп, – с этими словами Николь быстро хлопает в ладоши и начинает весело подталкивать меня в сторону комнаты.

Мы выходим из дома и вдыхаем утренний, пока еще не испепеляюще жаркий воздух каталонской столицы.

– Почему твой отец держит свои машины на общественной парковке? Неужели не переживает, что их могут угнать или поцарапать? – недоумеваю я.

– Ты же знаешь, из всех религий папа поклоняется одной – удобству. Поэтому, если в доме нет подземного паркинга, – а ты сама понимаешь, что в здании этой архитектуры и этого года постройки его естественно нет, – то он выберет ближайший крытый паркинг с охраной и не будет заморачиваться по поводу безопасности. Отец лучше переплатит страховой на случай угона, чем будет ходить дольше положенного. Иногда мне кажется, что именно этот принцип двигал им, когда он выбирал квартиру с видом на главную достопримечательность города, – хихикает Николь. – Ездить по такой жаре, чтобы посмотреть на Саграду Фамилию… Зачем, если можно любоваться ей из окна собственного дома? – пародирует отца Ники, и мы обе смеемся над его милыми странностями.

Паркинг BSM Mercat Sagrada Família находится всего в пяти минутах от нашего дома. Именно туда Николь вчера попросила запарковать свой Peugeot, поэтому я даже не успеваю полноценно насладиться тем невероятным ощущением грядущих открытий, которое каждый раз возникает у туристов. На парковке я сталкиваюсь с тем, что называется «вычурный вкус на машины», и невольно вновь возвращаюсь к своему вопросу про безопасность общественной парковки. В одном ряду здесь стоят: Ferrari LaFerrari, Bugatti Veyron, Rolls-Royce Dawn, Bentley Bentayga. Поэтому мне кажется, что я даже слегка выдыхаю, когда среди всего этого добра неожиданно находится обычная белая трехдверная BMW. Ума не приложу, как она затесалась в такую коллекцию, но ни на одной из этих тачек я точно бы не поехала. Тут же либо гоночный болид, либо бегемот на колесах. И это-то в Европе… Спасибо, но нет.